Три восхода солнца

– Три дня жизни, Мона… – едва слышно объяснил Фер, голос его совсем потух и стал серым, без интонаций. Рыжее существо на полу больше нечем не напоминало толстого и наглого кота, верного товарища, за которого горой, и в огонь, и в воду. Вместо него у ног съежилось безвольное, испуганное создание, но жалость так и не проснулась, не шевельнулась в закоулках души. Только горечь: мой друг, прежний Ферри, умер. – За постой в санктуме расплачиваются из оставшихся дней жизни. Поэтому место не очень популярное.

Понятно. День проспал – проел в свое удовольствие, без передряг и неприятностей – потерял несколько дней сумбурной опасной жизни. Количество на качество, значит? Брр… Даже не сержусь, подумаешь, мелочи по сравнению с остальным, да и глупо сердится на того, кого больше не существует, верно? О покойниках только хорошее или никак.

– Берите. – Только и остается, что сказать. Беззащитно развожу руками.

Интересно, как это будет? Как вообще можно взять жизнь у другого существа в свою пользу? Особый дар? Или понадобится сложный ритуал с переливанием крови, словно вампирская практика? А действует ли она на сородичей?

Нет, хозяин «Гавани» лишь протянул руку и дотронулся до лба, считывая «сколько мне осталось», а потом опустил ладонь ниже, еще ниже, и в районе солнечного сплетения сжал в кулак. Все. Дни жизни отданы, свободна, могу идти на все четыре стороны.

«…Гас-Тора- Литум-Сера!..»

Я сделала шаг к двери, еще один. Замерла на пороге. Не оборачивайся назад, Мона! Уходя – уходи.

…“ Птах-Апо-фраз-Ра…”…

Хотя… подумалось тут…

Если поверить россказням о смешении крови, я теперь почти бессмертное существо, а, значит, могу от души валяться в комнате волшебного отеля, обпиваться гранатовым соком, загорать на солнышке, купаться в море и не переживать больше ни о чем. Разве именно такое времяпрепровождение не было твоей мечтой, Мона? Больше не надо ни за кем гоняться, никого ловить, рисковать жизнью? О, поступи я так – сколько проблем обнаружилось бы у рыжего шпиона! Великая и могучая истребительница нежити застряла в санктуме навечно, ха-ха! А почему бы и нет? Старичок-портье поймет, что моей вины в нарушениях нет, я уверена. Вечная жизнь, фактически бессмертие – комфортное, удобное, аллилуйя! Больше никакой беготни за монстрами, никакого риска для жизни. Знай, ешь, пей и бессовестно полней! И не нужен тебе этот предатель, он умер, не о чем жалеть, ничем ты ему не обязана, осталось только забыть. Сейчас уйду – и что? С другой стороны двери меня могут убить, и, скорее всего, так и сделают, стоит только выйти за порог. И в нашем мире найдется кому, не сомневаюсь, и в мире Мертвых, обязательно. Так зачем тебе неприятности?

Но… Постоянно в четырех стенах, словно в клетке? А как же свобода? Хотя, санктум клеткой точно не назовешь – хочешь сегодня на море, а завтра в Париж. Эх, Париж-Париж, не ходишь, а паришь. Но, Мона, это ведь иллюзия! Да уж, дилемма: остаться в живых или потерять свободу.

Свобода. Любимая тема писателей – фантастов, чьими книгами я зачитывалась раньше. В сочетании с Добром, Справедливостью, Нравственностью – ядреный коктейль, смешение которого неизбежно ведет главных героев к бродяжничеству. И не важно, будут ли это туристические походы, хиппи – роддеры или полеты звездолетов в неизведанные области космоса… Несчастные герои, волею писателей лишенные дома, уюта, семьи, душевного покоя… Их движение вперед вовсе не поиск «личностно-подходящего» места в мире, а путь ради пути, со всеми вытекающими последствиями. Попытка ребенка убежать, хлопнув дверью. Всем известно, что доказывать правоту ударом – удел слабых, и верный читатель искренне жалеет сирых и убогих.

Наверное, я никогда до конца не понимала таких «героев», стремящихся выплеснуть внутренний хаос на весь мир, уничтожить устоявшийся порядок. Рушить всегда проще, чем строить, стоять на амбразурах легче, чем у станка. Странные они, несчастные герои, с атрофированным понятием о Счастье, которое заменила Свобода. Да, их действительно только пожалеть и остается. По мне, так простые человеческие удовольствия и стабильность жизни куда приятнее. Незыблемость благ – награда, а не наказание. И между зудом в одном месте и комфортом я бы выбрала второе, даже не сомневаясь. Тогда почему ты сейчас не вернешься, Мона? Почему прешь в неизвестность, словно персонаж многочисленных книжек?

Возможно, нас всегда тянет к несбыточному? Обрюзгшие отъевшиеся дядьки-писатели устали сидеть в удобных креслах под пледами. Их восторженные подростки-читатели, которым мамы до сих пор стирают одежду и вытирают носы, мечтают испытать «все прелести взрослой жизни». Не наигравшиеся дети, не оттоптавшие в кровь ноги туристы, вечные путешественники тянутся к фантазиям о войнах и сражениях, скитаниях улучшенных тел и покалеченных душ, представляют себя на чужом месте.