"Три звезды" для стюардессы

Уже года два уговаривает. Не часто, но пару раз в год случается.

Обычно я отшучиваюсь. Но в этот раз он настолько не вовремя, что накатывает злость.

- И что я , по-твоему, буду делать тут? – спрашиваю напряженно, - сидеть дома? Ждать? Чего?

- Не сидеть, не ждать. Все, что хочешь, будешь делать, - отвечает он серьезно, - и жить. Со мной.

Я усмехаюсь.

- Витя… Наши отношения держатся только потому, что мы нечасто видимся. Пару раз в месяц, иногда чуть чаще. А если будем рядом днем и ночью… Все закончится. Ты хочешь этого?

- Почему ты так думаешь?

Я замолкаю, не зная, как сформулировать.

Мы , наверно, впервые говорим вот так, очень откровенно. До этого все равно было что-то вроде игры. Такой, затянувшейся на много лет игры двух взрослых людей.

А сейчас…

- Потому что ты не создан для семьи, Вить, – отвечаю, уже не придумывая, не смягчая. Так, как думаю, – но, самое главное, что я не создана. Понимаешь? Просто не моё. Я тебе говорила уже. Я не хочу на землю. Я понимаю, что, в итоге, придется. Но летать я буду , пока не выгонят. Просто я думала, что это произойдет ну… Лет через десять. К тому времени я могу и сама устать уже. А пока что я в полном порядке. И хочу летать. И мне дико, что я завишу не от своей физической формы, а от цифр в паспорте.

Он смотрит на меня еще с минуту, сжимает кулаки по обе стороны от головы. И выражение лица у него такое, что я… Нет, не пугаюсь. Я никогда его не боялась. Настораживаюсь. Не по себе становится.

Вообще, этот наш уикэнд как-то неправильно в этот раз происходит.

По ощущениям – не то.

И впервые хочется уйти. От него. Побыть одной.

- Пусти меня, пожалуйста.

Я прошу тихо, но настойчиво.

И он , помедлив с пару секунд, подчиняется.

На мгновение в глазах его мелькают дикие, звериные отблески… Как в нашу первую встречу, когда он осматривал меня в темноте.

Словно внутри него сидит кто-то невероятно опасный. Бешеный. И сейчас он его изо всех сил сдерживает.

Я одеваюсь, иду к выходу из квартиры.

С отчетливым пониманием, что, наверно, я больше здесь не появлюсь. Может, оно и к лучшему. А то как-то надолго наши посиделки на лавочке затянулись.

Витя идет за мной.

Я , уже обувшись, разворачиваюсь, окидывая его худощавую фигуру неожиданно тоскливым взглядом.

Сердце колет. Сильно и страшно.

Но я закусываю губу изнутри, сдерживаюсь.

Так лучше.

Без истерик.

- Я думаю, что тебе не надо больше… Нам, то есть… Прощай, Вить.

Наклоняю подбородок, торопливо дергаю ручку, выхожу. И иду прочь. Быстро. Очень быстро. Словно боюсь, что догонит. Надеюсь. Что догонит.

Не догоняет.

Дома реву.

Глупая, боже, какая глупая! Идиотка просто!

Зачем? Ну вот зачем?

С ужасом приходит осознание, что все, что я все эти годы считала… Не интрижкой необременительной, нет, не настолько я глупа… Но все равно, чем-то непостоянным, временным… Неожиданно обрело черты единственно нужного.

Его черты. Моего случайного собутыльника, на которого так расщедрилась та далекая, семилетней давности, летняя ночь.

Я несколько раз порываюсь набрать. И каждый раз замираю, так и не нажав дозвон.

Потому что не представляю, что буду говорить. Как буду говорить.

«Прости, давай поженимся»?

«Прости, приезжай»?

А не идиотка ли ты, Лера?

До сорока трех дожила… И вот так всё, глупо…

Идиотка. Полная. Окончательная.

Спать я ложусь в расхристанных чувствах, а утром следующего дня, с огорчением разглядывая себя в зеркале, понимаю, что сорок три – это не двадцать три.

Бессонная ночь, стресс и слезы сразу отражаются на лице.

И надо бы с этим что-то делать.

И я делаю, прячась за привычными процедурами, пытаясь прийти в себя, успокоиться, настроиться на нужный лад.

На предвкушение любимой работы.

Но почему-то не получается. Предвкушать.

Хотя раньше я даже с Витей периодически думала о том, как буду работать, прикидывала, намечала дела, размышляла…

Сейчас ничего этого нет. Не хочется.

А хочется… До ужаса хочется, чтоб он позвонил. Или даже не позвонил. А чтоб приехал.

Сам. Ко мне.

Но он не приезжает. А я не звоню.

На следующий день, уже в аэропорту, постоянно оглядываюсь, ищу его глазами. Жду.

Зря жду.

Зря.

Ну что, Лера, пора признаваться себе в своей непроходимой тупости.

И в том, что ни у одного мужика не хватит терпения на тебя, птицу перелетную.

И, наверно, хорошо, что все так… И что именно сейчас, а не потом, когда я…

Неважно.

После предполетной планерки ко мне подходит руководитель, Анатолий Алексеевич:

- Лера… Я бы хотел поговорить с тобой…

Сердце обрывается. Если после всех событий этих двух дней меня еще и на землю отправят…

- Я бы хотел, во-первых, извиниться перед тобой, ты, возможно, неверно поняла мой посыл в прошлый раз… Я имел в виду, что настолько опытному сотруднику наша компания может предложить условия лучше, чем у тебя сейчас… У нас есть вакансия инструктора в центральном офисе… Ты сможешь летать, но уже будешь сама выбирать рейсы. А еще делиться своим опытом с новыми сотрудниками… И по заработной плате там гораздо интереснее, понимаешь же… А ты подумала, что тебя на землю спишем?