Трилистики (СИ)

«На сырой, непротопленной даче
я живу без лирических строк.
Жизнь проходит здесь легче, иначе:
вот, опять подгорает пирог.

Скоро чуткие сумерки снова

постучатся и я отворю.
А вокруг -  тишина, я готова
просветлённую встретить зарю».

Только в прошлое что-то скатилось.

Только нет ничего впереди.
И какая же страшная сила
вдруг скопилась в девичьей груди?

Может, нет в этой жизни и смысла,

может быть, от нее ты устала...
Исчезают и чувства, и мысли.
Кто-то шепчет: «Начни всё сначала».

2009

ПОЭЗИЯ

«Пойми, я осуждать тебя не вправе…»

Пойми, я осуждать тебя не вправе
за то, что люди сделали с тобой.
Ты, позабыв о прежней, громкой славе,
стоишь сейчас с протянутой рукой.

На фоне ярких, глянцевых обложек

твой образ светлый явно потускнел.
Как жаль, что ты найти себя не можешь,
оставшись в этом мире не у дел.

Да если бы хоть чуточку любили

стихи те люди, что имеют власть,
тебя б всегда ласкали, не бранили,
не разрешили низко так упасть.

Что делать мне, Поэзия, скажи мне?

Нет никого, умеющих помочь.
Любовь была и долгой, и взаимной,
и вот теперь ты вновь уходишь прочь.

Не уходи, желанный час настанет

и ты заслужишь праздничный венок.
Уже видны в обманчивом тумане
горящие страницы новых строк.

Придёт тот день и ты воспрянешь снова,

утрёшь глаза, поднимешься с колен.
Как мир возник? Вначале было Слово.
Всё остальное – суета и тлен.

2010

«Поэзия, должно быть, состоит…»

"Поэзия, должно быть, состоит
в отсутствии отчётливой границы".
Пределов нет для смысла, алфавит
синеет здесь и за чертой страницы.

Где даль размыта, там трепещет мозг,

вращаясь вновь по замкнутому кругу,
течёт и лепится, как талый воск,
ничьи шаги приняв за поступь друга.

Поэзия – опасная игра,

где нас пленяет неизвестный гений
лишь с помощью тетради и пера,
нам показав толпу живых видений.

Далёкий свет мучительно зовёт

в страну мечты, забвения и боли,
где в тишине грядущее живёт,
которому ты веришь поневоле.

А жизнь идёт, и хмурый день с утра

всё тянется, как колдовское зелье.
Но пару строк, когда придёт пора,
я сберегу – как тяжкое похмелье.

2014

«Что поделать, такая работа…»

Что поделать, такая работа -
для забавы слова рифмовать,
забывая под вечер заботы,
с наслажденьем лениться опять.

Век лежать бы на мягком диване,

бесконечно сплетая слова.
В полусне, как в волшебном дурмане,
их выдумывать, помня едва.

Мне счастливый досуг не обуза.

Я люблю в жизни праздный покой.
И внимает с улыбкою Муза,
не спеша со своей похвалой.

2009

ПОЭТЫ

«Да, мы – не пророки…»

"Мы не пророки, даже не предтечи..."

                          О. Мандельштам