Тринадцать свадеб

— У Пита. Ты видел его в пабе. Он только что пригласил меня на свадьбу, и я могу кого-нибудь с собой привести. В Йоркшир-Мурс вроде очень красиво. Будет весело.

Его явно веселят мои слова.

— Ты хочешь, чтобы я сопровождал тебя на свадьбе?

Досадно, но я краснею.

— Как друг, — запальчиво уточняю я, опустив взгляд на стойку, а затем встретившись с ним глазами, полными надежды.

Расправив плечи, он продолжает протирать стойку.

— Кто еще идет? — Он пристально смотрит на меня.

— Ну, Эстер, с которой, думаю, ты уже встречался, парень с работы по имени Майк и… Алекс.

— Алекс идет.

Это даже не вопрос.

— Да.

— И невеста Алекса?

Черт. Вот привязался.

Я беззаботно пожимаю плечами.

— Думаю, да. Все кого-то приведут.

Он смотрит прямо мне в глаза. У меня снова вспыхивают щеки.

— А ты хочешь, чтобы я повел тебя, — медленно выговаривает он.

— Конечно, — еле слышно отвечаю я.

— Ладно.

Он продолжает тереть стойку тряпкой.

— Пойдешь? — уточняю, правильно ли я его поняла.

— Да. Почему нет? — Он многозначительно смотрит на меня, но я перевожу разговор в другое русло, не задавая лишних вопросов.

Глава 17

Пытаюсь не испортить маникюр, глядя, как за окном мелькает сочно-зеленый пейзаж. С трудом удерживаюсь, чтобы не начать грызть ногти, а такого желания я не испытывала уже с тех пор, как была подростком. Стоит раннее утро, и мы едем на поезде в Йорк. Локи сидит напротив. Алекс и Зара везут на машине Эстер и ее парня, а Майк со своей девушкой выехали еще вчера. Нам неожиданно улыбнулась удача, и мы взяли билеты на поезд по дешевке.

Перевожу взгляд на Локи: он безмолвно взирает на меня. Свадебный певец одет в белую рубашку с несколькими расстегнутыми пуговицами, которая сидит на нем просто отлично, и черные брюки. Он сказал, что костюма у него нет, но вряд ли кого-то это сильно волнует.

— Ты, похоже, нервничаешь, — отмечает он.

Морщу носик.

— Не очень люблю свадьбы.

Он нехотя смеется.

— Зачем же мы тогда едем на эту?

Поджимаю губы.

— Если честно, понятия не имею.

— Странная ты, Бронте. Какая у тебя фамилия?

— Тейлор.

— Странная ты, Бронте Тейлор.

Я широко улыбаюсь ему, немного расслабившись, потому что такое ощущение всегда приходит ко мне в его компании.

— Почему странная?

— Не веришь в брак. Не веришь в Бога.

— Знаю. Жалкая тварь, так?

Он расплывается в улыбке.

— И все же, кто бы мог подумать, работаешь свадебным фотографом.

— Это странный мир, — допускаю я.

— И едешь на свадьбу, от приглашения на которую запросто могла бы отказаться, — подчеркивает он.

Пожимая плечами, снова отворачиваюсь к окну.

— Ты видела подругу Алекса? — спрашивает он. Я напрягаюсь.

— Нет, — беззаботно отвечаю я. — Но мы скоро это исправим, да? — приторно и язвительно спрашиваю я.

Он не улыбается в ответ. Меня бесит, когда Локи напускает такой серьезный вид.

— А у тебя какая фамилия? — спрашиваю я.

— Сэмсон, — отвечает он. — Резко же ты меняешь тему, — добавляет он, изогнув бровь.

Показываю ему язык.

На мне шелковое приталенное коктейльное платье, ниспадающее кокетливым трапециевидным подолом, который заканчивается чуть выше колен. Бретели на плечах, боковые вставки и спинка платья — черные, а по центру оно — кремовое, с бантом того же цвета, пришитым прямо под грудью. Оно очень симпатичное. Я купила его в обеденный перерыв в пятницу, когда я в последнюю минуту обеспокоилась о подготовке. Волосы собраны в колосок, переброшенный через плечо, и ногти накрашены алым цветом.

В деревеньке в Йоркшир-Мурс мы с Локи сели на автобус, сразу же направившись на свадьбу, поэтому наши чемоданчики пришлось везти с собой. Нам удалось забронировать номер в гостинице, о которой упоминал Пит. Только один. Локи не может поверить, что я все-таки согласилась ночевать с ним в одной комнате. Хотя я его предупредила, что один из нас однозначно спит на диване.

На дороге произошла авария, поэтому автобус целую милю ползет в пробке, и мы в последнюю минуту подъезжаем к церкви. Однако расшалившиеся нервы все равно не успокаиваются.

Я решила принять приглашение и сходить на свадьбу — свадьбу человека, которого не так уж хорошо знаю. Я вот-вот встречусь с той женщиной, которую на самом деле не очень хочу видеть, и у меня даже нет фотоаппарата, чтобы отвлечься от этих мыслей.

Когда мы поднимаемся по холму к церкви, слышится свадебный звон. Переливаются два колокола — один издает высокий, а другой — низкий звук. Динь-дон. Динь-дон. Динь-дон.

Шпиль каменной церкви видно издалека — даже из другого конца старого торгового городка. Мы взбираемся по ступенькам между магазином и особняком, и красивая старинная церковь вырисовывается полностью. Обращаю внимание на молодого фотографа, наряженного в белую рубашку, черные брюки и жилет. Он стоит на ступеньках у церкви. Наверное, это Том, партнер Лины. Потом он кивком указывает нам за спину, и, обернувшись, мы видим, что едет машина с невестой.

— Иисус Христос, — бормочет Локи, когда мы пробегаем мимо священника, застывшего у входа. На вид ему около тридцати пяти лет, и на голове начала проступать лысина.

Он удивленно смотрит на нас.