Трио. Кто отец?

Он улыбается. В мужественном, обычно сурово-хмуром взгляде - нежность. И я знаю, что так он смотрит только на меня и на дочь.

На моей ладони его ладонь. На безымянных пальцах обеих - золотые кольца. Рома подносит мою ладонь к своим губам и целует пальцы. Чувствую мурашки... Чувствую, что хочу его...

И знаю, что он чувствует то же. А ещё знаю, что он считывает и мою реакцию.

- Есть ещё одно предложение, - произносит он.

Заинтересованно приподнимаю бровь.

- После того, как Лизка заснёт, смотаемся в ночь.

- В ночь?

- Ага. Потусим в клубе, потанцуем там, а потом...

- М? - кусаю губу. - И что же потом?

- Перед тем, как уехать от твоей мамы, я арендую квартиру на одном из верхних этажей башни в Москве-Сити. И всю ночь... до рассвета... буду...

- ... будешь...

- Буду. Трахать тебя. Моя...

Снова закусываю губу. Только в этот раз не игриво. А от возбуждения.

- Скажи...

- Сучка.

- Да...

- Да... Моя сладкая... Громкая... Страстная... сучка...

Чувствую, как между ног становится тепло и  чуть влажно. Машинально закидываю ногу на ногу, переплетаю их.

- Ромка...

- Что? - его глаза смеются.

- Я же в юбке...

- И?

- Ромк... Ну, ты же знаешь, как на меня действует такой твой голос и то, что ты говоришь...

Он щурит глаза. Боже, какой же он сексуальный мужик...

- Хочу тебя пиздец как, - тихо произносит он.

Смущённо оглядываюсь по сторонам. Мало ли, услышал кто... Наверное, чуть краснею. Потом вновь смотрю в его глаза, обладательница копии которых сейчас, наверное, восторженно слушает бабушкины сказки. Бабушка у нас - золото. И сказочница - просто отменная. Лизка души в ней не чает. Как и бабушка в ней.

- Это взаимно... - шепчу я в ответ, а потом ещё тише добавляю: - Я потекла...

Чувствую его пылающую, пульсирующую сейчас мужскую энергию... Как же я люблю, когда он так возбуждается...  Когда так меня хочет... Как-то по-животному, притом, что старается это унять в себе... Есть в этом что-то... древнее... притягательное... и впечатляющее...

Какое-то время мы воркуем в нашем обычном стиле. Иногда перемежаем это приятными, только нашими, пошлостями... Такая очень возбуждающая сексуальная игра... Предвкушение предстоящей ночи... И нетерпение в её ожидании...

А потом, когда Рома, попросив счёт за ужин, уходит в туалет, я...

я...

...замираю.

Трудно передать словами то, как я себя чувствую в этот момент. Правда, трудно.

Начать с того, что я никогда не представляла эту встречу так. Да и не встреча это... Он ведь не заметил меня. Просто идёт мимо ресторана...

Мысленно я даже усмехаюсь. Сама себе. Потому что только сейчас понимаю, что давно и думать забыла о нём. Что слишком редко возвращаюсь мыслями в прошлое с ним. Что всё, что было с ним значимо, давно потеряло хоть какую-то ценность...

И сейчас я смотрю на него так, будто мне показывают фильм.

А ведь это мужчина, с которым я спала.

Мужчина, с которым строила планы на будущее.

Мужчина, от которого хотела ребёнка.

Мужчина, который, как я тогда думала, был для меня очень значимым человеком.

И в этот момент я вдруг понимаю Рому. Понимаю то, что он впервые сказал мне там на море, в Италии... И что не раз потом повторил...

Я понимаю, что никогда не любила Лёву даже близко так сильно, как Рому. Что по сравнению с тем, что я чувствую к своему мужу, я не любила Лёву вообще.

А он идёт мимо ресторана и, конечно, не знает, что я смотрю на него с высоты этой веранды. Не видит меня. Просто идёт по своим делам.

Мужчина, постаревший на годы. Мужчина запущенный, выглядящий помятым алкоголиком. Сутулый, обрюзгший, и явно пьющий.

Даже странно, что я сразу узнала его, настолько он непохож рна себя прежнего.

Он идёт не по дорожке. А по траве. Оторосшие волосы взлохмачены. Одежда выглядит старой и грязной. На серой футболке какое-то желтоватое пятно. Спортивные штаны висят на коленках. Обувь грязная.

Я не знаю почему так, но я ни испытываю ни жалости к нему, ни злорадства, ни вообще чего-либо такого, что можно было бы назвать простой человеческой реакцией. Я только удивлена. Тому, что узнала в этом явно опустившемся мужике своего бывшего успешного мужчину. И тому, что мне совершенно плевать, как он живёт, с кем и чем занимается.

И дело не в том, что он выглядит так. Дело в том, что он выглядит узнаваемым, но чужим. Посторонним. Человеком, которого никогда не было в моей жизни. Человеком, который не изменял мне, который не сбрасывал мои вещи с балкона, который не отсуживал у меня со скупостью и скряжничеством известного Пушкинского рыцаря то, что принадлежало мне по праву и на что я совершенно не претендовала... Человеком, которого для меня никогда не было.

Пустым местом.

Только лёгкий оттенок грусти будто витает рядом, едва касаясь меня своими лёгкими, подобными паутине, крылышками.

Фигурка этого мужчины постепенно уменьшается... уменьшается... уменьшается и... затем будто растворяется среди кустов и деревьев.

- Мммм... - слышу я непонимающий голос мужа, и оборачиваюсь к нему.

На его лице недоумение.

- Кто это? - спрашивает он.