Трое

Звук входящего сообщения заставляет меня вздрогнуть и поднять голову. В этот момент я готова признать, что больше всего на свете хочу, чтобы это был Мирон. Не важно, что между нами произошло. Я просто хочу, чтобы ему все еще было не все равно, где я, даже если всем в мире наплевать.

Но чудес не бывает. Это не он.

«Привет, Тати. Неделю назад я вернулся в Москву. Если найдешь время пересечься и поболтать — буду рад. Саша»

Я закрываю глаза, пытаясь справиться с потоком разочарования. Глупая. Я ведь ему изменила.

Через минуту я заставляю себя вновь разблокировать экран и перечитать сообщение. Разве у меня есть другой выход? Мне нужно о себе позаботится, а больше не к кому обратиться. Я начинаю печатать, быстро стираю и ищу в контактах номер Саши. Сейчас одной мне не справиться.

— Тати, привет, — голос одногруппника звучит обрадованно и удивленно. — Ты получила мое сообщение?

— Да… — я разглядываю неровную выбоину на асфальте, пока пытаюсь сформулировать просьбу так, чтобы она не выглядела совсем жалкой. — Саш, мне неудобно просить тебя об этом, но у меня ситуация… безвыходная. Можно у тебя сегодня переночевать? По-дружески? Я просто не знаю, к кому еще обратиться.

Я прикусываю губу и, замерев, жду. Я давно забыла, что такое просить.

— Конечно, — отвечает Саша с небольшой заминкой. — Ты где сейчас? Я могу тебя забрать.

— Да нет, не нужно. Ты же где-то в районе Патриков живешь? Я на метро доеду.

— Мне не сложно, Тати. Кинь точку. Машина рядом, я подъеду.

Я кладу трубку и высылаю Саше координаты. Тело неожиданно становится ватным, и мне приходится прижаться спиной к нагретому стеклу павильона. По-крайней мере, один насущный вопрос снят и мне не придется ночевать на лавке.

******

Саша забирает у меня сумку и погружает ее в багажник, внутри которого в картонной коробке стоят трехлитровые банки с соленьями.

— Это мать дала, — немного смущенно поясняет Саша, заметив мой взгляд. — Боится, что я в Москве голодаю.

Я мотаю головой и отвожу глаза. Он не должен передо мной оправдываться.

Квартира Саши находится на четвертом этаже кирпичного дома довоенной постройки. Я невольно задаюсь вопросом, сколько денег он тратит на аренду, но потом вспоминаю о его историю о лояльной хозяйке. Учитывая цены на недвижимость в центре столицы, ему очень повезло.

Престижность района не сказывается на внешнем виде подъезда — он едва ли отличается от нашего в Самаре: неровные выкрашенные коричневой краской перила, сбитые ступеньки, покрытая бурыми пятнами побелка на потолке.

— У меня не слишком прибрано, не обращай внимания, — комментирует Саша, отпирая дверь.

Он ведет себя очень деликатно: по дороге не пытался лезть в душу, не донимал расспросами, лишь сказал, что если я захочу выговориться, он готов слушать. Пока я не способна наскрести правильных слов благодарности: когда проблема с тем, где я проведу ближайшие двенадцать часов решилась, на первый план вновь вышли холод и отчаяние. Содранная кожа на бедрах все еше горит, в голове звучит раздраженный голос Руслана, сменяясь кадрами выцветшего взгляда Мирона. Получить бы гарантии, что утром станет чуть легче — я бы прямо сейчас уснула на полу. Самое ужасное в моей ситуации — знание, что завтра лучше мне не станет. Напротив, последствия шока сойдут и мне нужно будет шаг за шагом учиться жить заново. Принять ответственность и привыкать к тому, что теперь все будет по-другому, гораздо хуже, куда дальше от сказки. Рядом со мной не будет главного — Мирона, а вместе с ним не станет и беззаботной жизни, в которой мне не нужно было думать о завтрашнем дне.

— Хочешь чай или поесть? — голос Саши из кухонного проема привлекает мое внимание, и я отмираю.

— Чай. Спасибо тебе.

Саша набирает в чайник проточной воды, открывает дверцу холодильника, несколько секунд изучает его внутренности, и извлекает банку с медом.

— Я не успел подготовиться в приходу гостей, — поясняет он и, надавив, снимает полупрозрачную пластмассовую крышку.

Я закладываю ладони между сжатых колен в попытке побороть непроходящий озноб и слабо ему улыбаюсь:

— Ничего. Я не большой любитель десертов.

Развернувшись, Саша лезет в верхний ящик небольшого кухонного гарнитура, достает оттуда две кружки. По очереди кладет в них пакетики заварки, заливает кипящей водой и опускается с ними на соседний стул. Я в течение секунды бездумно разглядываю синюю надпись «Омником 2017», после чего накрываю ее руками. Горячие стенки обжигают пальцы, и я убираю их лишь тогда, когда терпеть становится невозможно. Хотя бы на эти несколько секунд боль внутри меня отступает.

— Я тебя не сильно потесню? — оторвав глаза от керамического ободка, смотрю на Сашу.

— Я больше волнуюсь за то, что тебе будет некомфортно, — он снова выглядит смущенным. — Квартира однокомнатная.

Я вновь ощущаю себя жалкой. Напросилась в гости к почти незнакомому парню, который теперь наверняка ломает голову, куда меня положить. Вариант спать с ним в одной кровати я не рассматриваю.

— Я лягу на полу, — словно подслушав мои мысли, говорит Саша. — Потом что-нибудь решим.