Трофей для хоккеиста (СИ)

– Алина Викторовна, – голос директрисы становится деловым, – я хотела сообщить вам не самую приятную новость. За последние месяцы очень выросли расходы на коммунальные услуги и на питание – инфляция, сами понимаете. Я уж не говорю про зарплаты врачей и медсестер. Мы держали цены на прежнем уровне очень долго, но со следующего месяца будет повышение. Это от нас не зависит, нам тоже очень грустно об этом говорить…

– Сколько? – перебиваю я ее.

Ольга Ивановна называет новую сумму, и я с трудом сдерживаю вырывающийся из груди истеричный смех.

Нет, никуда я не уйду с этой работы. Зубами буду держаться за это место, пусть хоть сто тысяч Багровых будут отпускать свои грязные намеки.

Интересно, на испытательном сроке платят столько же или половину? И можно ли будет попросить аванс?

Погруженная в невеселые мысли, я даже не сразу замечаю, что в дверь стучат. Кто это может быть? Все игроки же сейчас на тренировке.

– Войдите! – кричу я.

Дверь распахивается, и на пороге стоит тот массажист из кабинета напротив, которого я уже видела. Ему по виду прилично за сорок, но он в хорошей форме – на руках бугрятся мышцы, да и фигура спортивная и подтянутая.

– Привет, новенькая, – он хмурится и оглядывает меня с ярко выраженным сомнением. – Я Костя.

– Очень приятно, а я Алина, – я старательно улыбаюсь, потому что понимаю: с будущими коллегами стоит поддерживать хорошие отношения. Тем более мы одна команда и работаем на одно общее дело.

– Так, Алина, – он страдальчески вздыхает, – давай я тебя в курс дела введу. Утром приходишь за час до тренировки, лучше за полтора. Ребят надо разогреть перед нагрузками. Воду и полотенца для них тоже мы готовим. После тренировки начинается основная работа. Кому-то полный массаж надо, кому-то по жалобам. Короче, уходишь домой только тогда, когда никого из игроков не осталось. И никаких там сбежать пораньше, чтобы на маникюры-педикюры сходить или чтобы мужу ужин разогреть. Ферштеен?

– Мне кажется, это и так очевидно, – холодно говорю я. – Что-то еще?

Кажется, этот Костя не воспринимает меня как профессионала. Это ожидаемо, хоть и довольно обидно.

– Пока все, – бурчит он недовольно. – Вопросы?

– Что я должна делать, пока идет игра или тренировка?

– Матч надо смотреть, а тренировку – дело твое.

И уходит не прощаясь.

Сидеть в кабинете просто так неинтересно, поэтому я отправляюсь бродить по стадиону и неизбежно в какой-то момент выхожу к катку, где тренируются игроки.

Выглядит это ужасно скучно: крики тренера, какие-то однообразные отработки бросков, наматывание кругов по льду, потом они все собираются кучкой и смотрят на какую-то схему, потом снова едут по льду…

Багрова я нахожу взглядом почти сразу. Внешне он не особо отличается от других игроков: в этой форме, шлемах, рукавицах и гигантских наплечниках они все похожи. Но вот манера игры…

Ребята ездят довольно расслабленно, «на чиле», я бы сказала. А вот Багров даже тренируется так яростно, как будто хочет всех вокруг убить. Он стремительнее всех, он резче всех, он с такой силой отправляет шайбу в ворота, что вратарь не успевает ее остановить. А, может, Миша специально уходит с траектории ее полета, потому что его ведет инстинкт самосохранения. Почему-то мне кажется, что если вот такая шайба влетит тебе в лицо, никакая маска не спасет. Челюсть надо будет собирать по кусочкам.

Если Багров так ведет себя на тренировке, какой же он во время игры? Даже подумать страшно.

Я ежусь то ли от своих мыслей, то ли от холода. Надо теплее одеваться, если хочешь здесь сидеть. Хотя бы свитер поверх рабочей формы накинуть.

Раздается свисток тренера: у ребят перерыв. Они подъезжают к бортику, тянутся за бутылками с водой, что-то со смехом говорят друг другу, но я почему-то продолжаю наблюдать не за ними, а за Багровым. В какой-то момент он, словно чувствуя мой взгляд, поднимает голову и смотрит наверх, на трибуны, где сижу я.

Я тут же пригибаюсь и прячусь. Мне не хочется, чтобы он меня видел.

Как жаль, что тогда, в клубе, мне никто не сказал, что надо было вот так же спрятаться от Багрова, и этот ураган бы прошел мимо меня. А еще лучше было бы – вообще туда не ходить.

Я ведь и не собиралась, но эта чертова Оксана…

Три недели назад у меня был ужасный день: бабушка меня в очередной раз не узнала и удивленно спрашивала, кто я такая, очередной платеж по кредиту съел половину моей не самой большой зарплаты, а в довершение всего в СПА-салон, где я подрабатывала, пришла пьяная клиентка. Администратор не заметила ее состояния и пропустила ко мне на массаж, а там она вдруг начала буянить, кричала, что я соблазнила ее мужа (Откуда она это взяла? Ко мне сюда вообще только женщины ходили!), разбила стеклянный шкаф с кремами и маслами и не успокоилась, пока ее не скрутил охранник.

Это стало последней каплей, и я просто разрыдалась в кабинете, когда эту тетку оттуда увели. Стояла и плакала там среди осколков и густого удушливого запаха от разлившихся масел, и вот тут меня нашла Оксана – наш косметолог. Увела к себе в кабинет, налила кофе с коньяком, выслушала про все мои печали и вынесла вердикт: