Тройняшки для сводного брата

– Я с вами никуда не поеду, – едва услышав знакомую и невыносимую мной фамилию, воскликнула я, не дав договорить очевидно родственнице Егора… Хотя может она всего лишь однофамилица… может зря я паникую и.. Однако прежде чем я успеваю взять себя в руки и здраво оценить ситуацию и подумать. Я начинаю говорить то, о чем пообещала себе молчать…

– Ты чего милая? – непонимающе уставилась на меня женщина.

—Нет…нет…нет… Только не это…Я не хочу к Егору....Я к нему не поеду....Я его ни знать, ни видеть не желаю. Это только мои малыши… Я с вами не поеду…Не нужна мне ваша помощь… Оставьте меня в покое....– вскочив со скаймеки и сбросив с плеч плед, тараторю я, вытирая попутно слезы, и забыв про сумку и чемодан, пячусь назад.

– А ну стоять! – звучит неожиданно громко, строго, и со стальными нотками голос. Это не просьба. Это приказ. И, я конечно же останавливаюсь, потому как ослушаться столь серьезный тон, просто невозможно.....– Во-первых, откуда ты знаешь моего внука? Во-вторых, что опять натворил этот аболтус? И в третьих, что значит :" это только мои малыши"? – чеканя каждое слово, спрашивает Анна Михайловна, глядя на меня таким взглядом, что мне хочется сквозь землю провалится, лишь бы не чувствовать больше на себе её внимание. И куда вдруг подевалась та милая женщина, что разговаривала со мной до сих пор… – Отвечай! – вновь звучит приказ.

И я сдаюсь… Рассказываю ей, и про фестиваль, и про тот дурацкий спор её внука, и про то что было после. Про то как узнала про беременность, как отреагировал отец, и как я оказалась на улице. Пока я веду свой монолог, Анне Михайловне, удается вновь укутать меня в плед и усадив в машину, довезти до своей квартиры, где отпустив водителя, она молча продолжает слушать мою исповедь…