Троллейбус без номеров

Саша может сколько угодно сидеть здесь, пить чай из термоса, слушать удивительные истории Альберта Андреевича про жизнь, смерть, и талантливых, уставших бороться людей и чувствовать себя полностью своим человеком. Она прекрасно знала, что, стоит ей только захотеть, и ее примут, как свою. Не как малышку-Революционерку, что шутя отказалась от гражданства, разрушила Город Страхов и спасла Эрика, а как настоящего, живого человека. Саша знала, что наконец-то нашла себе компанию по душе – такую неправильную, нелепую. Узнай об этом Аня, она бы непременно наморщила нос и произнесла какую-то дурацкую шутку – хотя на Аню, если честно, ей сейчас было наплевать. Ее бы тут приняли любой. Как приняли Эрика.

Но чем дольше Саша проводит время с компанией туристов, тем дальше уезжает троллейбус. Тем меньше у нее шансов попасть в место, откуда она родом.

И от этой мысли хотелось плакать.

– Как дела, Саша? – Эрик закончил отпаивать Оксану Семеновну чаем и подсел к ней. Атеист вновь налегал на весла вместе с Рок-н-ролльщиком, а Альберт Андреевич, сомлевший от яркого солнышка и плотного обеда, похрапывал, прикрыв лицо газетой. Как и полагается во снах, на передовице газеты красовалась яркая и неявная бессмыслица.

– Оксана Семеновна теперь с нами? В смысле, тоже станет туристом?

– О, нет, – Эрик улыбнулся. – Она здесь не за этим – хотела повидать своего мужа, а ей запретили. Вот, говорит, и не нужны ей все эти сны, чай, беготня одна. Хочет, чтобы до метро ее подбросили и дали выйти на своей станции.

– А она не заблудится? Там же столько всего, доппельгангеры, например, – вспомнив язык, протянувшийся от уха да уха да капающие слюни, Сашка поежилась. – А вдруг не доедет?

– Альберт Андреевич говорит, не его проблема. Если уж отказалась, то пусть сама выкарабкивается.

Оксана Семеновна сидела, закутавшись в свой платок, и бормотала что-то, протирая очки. Чем-то она дико напомнила Саше ее бабушку – добрую, наивную, так и не разучившуюся верить в чудеса. Сколько Саша помнила, ее бабушке всегда хамили в общественном транспорте, отказывались уступать место в метро и обсчитывали в магазине, кидая сдачу чуть ли не в лицо, но бабушка ругаться всегда отказывалась.

– Есть еще в людях вера в лучшее, дорогая моя, – неловко и как-то глупо улыбалась Оксана Семёновна, поправляя круглые очки с толстенными стеклами, от которых ее глаза казались огромными-преогромными. Правда хороших людей нынче мало, но они встречаются, и наша с тобой прямая обязанность искать повсюду. А самое важное – это самой оставаться человеком. В любой момент, что бы с тобой не происходило.

Саша вспомнила свою милую, уставшую бабушку, и сердце надсадно закололо. Как бы она хотела сейчас оказаться рядом с ней – наверное, может, даже попасть к ней в сон.

– Альберт Андреевич, – она полетела к носу лодки и растолкала спящего туриста. Недовольно что-то пробормотав, он приподнялся. Газета слетела с его носа и спланировала прямо в воду, тут же загоревшись. – Альберт Андреевич, можно я провожу Оксану Семеновну? До ее станции?

– Хм, – нахмурился Альберт Андреевич. – Мы же хотели поехать к границам Государства: и доппельгангеров погонять надо, и проглотов выловить. Атеист, вон, целый мешок шишиг выудил, думаем их у границы выпустить: вот потеха будет!

– Ну, не знаю. Просто… нехорошо как-то. Женщина нам доверилась, а мы ее… в метро. Помните, как я в ловушку попала? А там их куча.

Альберт Андреич невозмутимо почесал длинную седую бороду.

– Да, ты права, наверное. Ей нужно помочь. Только вот слушай. Ты в прошлый раз доппельгангера испугалась – а их в метро просто море. Ты неправильно делаешь. Доппельгангеров не нужно бояться: они не опасны, пока ты им не отвечаешь. Один раз ответишь – все, связь установлена, и теперь доппельгангер будет питаться твоим страхом, пока не наестся окончательно… или не поймает в ловушку. Сейчас, подожди, – Альберт Андреич принялся рыться в своем огромном, действительно бездонном рюкзаке. – Вот, держи, Революционерка. Сам составлял.

Он держал в руках толстую тетрадь в коленкоровом переплете. Когда-то в ней было, наверное, всего сорок или пятьдесят листов, но, многократно подклеенная, эта тетрадка уже напоминала толстый самодельный томик самиздата. «Сборник тёмных тварей» – красовалась запись черным маркером на обложке.

– Эту книгу я сам написал, поэтому она… ну… настоящая, – Альберт Андреевич, казалось, вот-вот лопнет от распирающей его гордости. – Не как газеты. Забирай себе и учись. Если честно, Саш, я вижу в тебе большой потенциал.

– Правда?