Трудно быть мачо

Вячеслав Андреевич достал из пакета пару бутылок армянского коньяка, пакет сока, лимончик и несколько крупных мандаринов. В ответ Лутошин поставил на стол две мензурки с изображением раздевавшихся девушек. В сервизе было шесть мензурок, на первой девушка в шубке, на последней – в чем мамка родила. На остальных – промежуточные стадии обнажения. Бесплатный стриптиз в довесок к алкоголю. Очень удобно. Made in China.

– А народ где?

– Народ в полях! Страда. Одному мне не до страданий.

Распечатали коньяк, разлили, сдвинули.

– С наступающим!

Выпили.

– Короче, – Чернаков поставил мензурку, – говорят, ты по нашему взрыву трудишься.

– Не хотел, но подсунули… Да не повезло тебе, Слава с любовницей. Не мог, что ли со спокойным мужем найти?

– Какой был. Как он, в расколе?

– Пока нет… Но с ним я еще не работал. А комитетчики, сам знаешь, в шпионских играх сильны, а колоть не мастера… Ничего, к вечеру «поплывет». Постараюсь.

– Ты не очень старайся…

– Почему?

Чернаков рассказал почему. По возможности доходчиво.

– Давай, наливай, – чуть помолчав, предложил Лутошин.

– Мне хватит. Я сока. За рулем.

Роман Романович поднял «девушку без шубки».

– За взаимопонимание…

Выпив и закусив мандарином, еще немного помолчал, потом посмотрел в глаза бывшему начальнику.

– То есть ты хочешь сказать, что это «глухарь»?

– Пока «глухарь».

– Не сова, не утка, а именно «глухарь», да? Ха-ха-ха!…

Коньяк уже начал оказывать свое тлетворное влияние на мозг старшего оперуполномоченного.

– Ну, допустим, в семь часов он был в отключке. А в пол восьмого? – посмеявшись, спросил он.

– Думаю, там же. Ты можешь протрезветь за пол часа? Или даже за час. И не просто протрезветь, а еще и сесть за руль, доехать до магазина и установить заряд.

– Если очень надо, протрезвею. И что характерно – трезвел! Хочешь, проведем следственный эксперимент. Но за твой счет. Ради правды готов. Хоть сейчас.

Не дожидаясь ответа, Роман Романович в третий раз наполнил «девушку»

армянским напитком.

– Будь здоров… Ну, хорошо, хорошо… Пусть это не он. Предположим с большой натяжкой. И кому нужен такой маскарад?

Чернаков объяснил.

– Не слишком ли мудрено, Слава? Вот ты бы сам года полтора назад в такое поверил?

«Да, наверное, не поверил бы… Потому что смотрел бы на ситуацию с несколько иной позиции…»

– Какая разница? Я сейчас верю.

– Ладно, – Лутошин поднялся, уронив стул, – мне то все равно, ты знаешь. Как начальство скажет, так и сделаю. Посиди пока.

Роман Романович исчез из кабинета.

«Лукавишь, Рома, лукавишь. Не все равно, совсем не все. Это ж раскрывать придется, план сочинять, справки собирать… И, главное, зачем? Ежели в камере сидит реальный подозреваемый, который к вечеру напишет чистосердечное признание. Не напишет? Напишет, напишет. Уговорят, уломают. А если и не напишет – не беда. Улик хватит, чтобы по «непризнанке» упаковать. Больше получит. Поэтому и к начальству без меня побежал…»

На экране Лутошинского компьютера зажглась заставка. Избитый до невменяемости браток держал в искореженной руке картонку с надписью «Я люблю ОМОН» и беззубо улыбался. Причем, это был не рисунок, а реальная фотография. Не монтаж и не карикатура.

Лутошин вернулся через пятнадцать минут. С таким же потухшим видом, как Наполеон после Ватерлоо. Никого из начальства на хвосте не привел. Начальству не очень хотелось неудобных разговоров.

– Я так и думал, Слава… Ничего и слушать не хотят. Мол, вы обставиться хотите, чтобы место сохранить. Глухарев, дескать, старый волчара, и не таких версий насочиняет.

– Да, наверно, – мрачно согласился Чернаков.

– Я уж и так им объяснял и эдак. Но ты ж понимаешь, оно им надо? Конец года, отчетность. Да и в прокуратуре наверняка не прокатит.

– А тебе надо?

Роман Романович потянулся за бутылкой.

– А что мне? Мне без разницы. Скажут, буду работать… Может, дернешь?

Грамм пятьдесят. Кто тебя с ментовским «пенсионным тронет»? А то одному как-то неловко.

– Наливай.

Забравшись в покрытую слоем грязи и копоти машину, Вячеслав Андреевич завел двигатель, включил радио. Опять, словно по заявке, мусолили тему взрыва в «Планете». Репортер допрашивал представителя пресс-службы ФСБ. «Вы уверены, что задержанный не связан с чеченским подпольем или какой-нибудь ваххабитской организацией?» «Уверен. Имел место чисто бытовой мотив…» «Дело на личном контроле у губернатора. Есть мнение, что спецслужбы нашли козла отпущения. Ведь задержанный до сих пор не признался. Как вы это прокомментируете?» «Я не собираюсь комментировать глупости…»

А интересно, не расскажи я «брату» про свою любовь, пытали ли бы Диму на связь с ваххабитами или нет? Хотел бы я побывать на этом шоу. Впрочем, если б и не рассказал, то люди заинтересованные шепнули бы. Чтобы все шло по плану.

Запиликал мобильник. Номер не высветился. Чернаков ответил. Его вызывал дознаватель из райотдела. Вернее, дознавательница. Строгим, как у Фреккен-Бок голосом.

– Просьба не опаздывать.

– Есть! Не опоздаю.