Трудности белых ворон

Свежий мартовский ветер с радостью бросился им в лица, обдавая неповторимым весенним запахом, который словно берег для них и того только и ждал, когда они вот–вот появятся из подъезда старого сталинского дома с серыми колоннами и пойдут молча по затвердевшей к вечеру слякоти, впервые держась за руки, будто бы поддерживая друг друга, а на самом деле просто потому, что им давно уже хочется идти и просто держать друг друга за руки… И, сидя в маршрутке, тоже не хочется отпускать из ладони ладонь, и говорить ничего не хочется , и домой идти не хочется… А зачем? Лучше они так и будут стоять тут, в Люсином подъезде, около теплой батареи, обнявшись и уткнувшись друг в друга носами, и молчать, чтоб не спугнуть, не дай бог, то бесконечно нежное и большое, которое сидело в них обоих до поры до времени, не подавая признаков жизни, и вдруг вышло наружу во всей красе, почуяв запах весны и глубоко наплевав на разницу в возрасте. Подумаешь, велика и разница–то…

— Надо идти с Фрамом гулять, — прошептала Люся, тихонько высвобождая голову из под его подбородка и заглядывая в шоколадно–растопленные, одуревшие от счастья глаза.

— Подожди… Сейчас пойдем… — Илья осторожно водил губами по ее щеке, едва касаясь кожи. – Подожди…

— И что мне с тобой теперь делать прикажешь, Молодец–Гришковец? – со смехом высвобождаясь и его объятий, спросила Люся. – Я ведь большая уже девочка. Мне и в кавалеры тоже большого дяденьку надо.

— При чем тут дяденька? Дяденька какой–то… – продолжая одурело улыбаться, прошептал Илья. – Замолчи, дурочка. Пошли лучше быстрей за Фрамом, а то он опять в прихожей лужу наделает, испереживается потом весь…

Они весело побежали вверх по ступенькам, неся в себе одну на двоих радость этого прекрасного субботнего дня, под восклицания недовольной Шурочки быстро забрали подвывающего уже от нетерпения Фрама, так же бегом спустились по ступенькам вниз и долго еще сидели, обнявшись и нахохлившись, как два воробья, на любимой своей скамейке в темном скверике, не подозревая о том, что поезд сообщением Краснодар–Екатеринбург уже остановился в Уфе, что по платформе, держа в руке билет, идет к своему вагону понурый красавец–парень в распахнутой дубленке — Глеб Сахнович …Что через пять минут весенний поезд двинется дальше, по своему привычному маршруту, неся в своем чреве этого самого, будь он неладен, Глеба Сахновича, и уже завтра, ранним мартовским утром, привезет его прямо к ним…

Так же не знают они пока и о том, как в далеком городе Краснодаре, измаявшись совестью и своим несостоявшимся очередным отцовством, доктор Петров тоже вовсю собирается в дорогу, и даже успел два билета прикупить на поезд сообщением Краснодар–Екатеринбург. Один билет – туда, другой – обратно…

И тем более не знают о том, что такой же счастливо–весенний день, только уже на берегу Азовского моря, в станице Голубицкой, тоже подошел к своему красивому закатно–багряному завершению…

13.

— Ну, Кэт, ну чего ты у меня глупая такая. Говорил же – нельзя столько загорать! Дорвалась до бесплатного, называется! Да еще и топлесс! Ты же рыжая, у тебя вообще кожа не для загара…

Кэт, мелко трясясь, сидела на песке, поджав под себя ноги, старательного куталась в Вовкину куртку. Лицо ее пылало красно–коричневым огнем, в котором, казалось, расплавились, растворились, исчезли напрочь все ее мелкие конопушки, и только счастливая улыбка их хозяйки говорила о том, что ничего уж такого страшного и не происходит, — подумаешь, туда им и дорога, конопушкам этим..…

— Да ладно, Вовк. Завтра все пройдет. Ты посмотри, какой закат странный…

Заходящее за море солнце, словно не желая оставлять в темноте этот прекрасный берег, изо всех сил цеплялось лучами за острые края редких перистых облаков, щедро подсвечивало их изнутри грязновато–оранжевым сиянием , которое на фоне бирюзового неба выглядело абсолютно ирреальным, фантастически–неземным, и даже немного грубоватым для глаза из–за дисгармонии совсем уж не сочетаемых красок. Хотя в природе, говорят, не должно быть никакой дисгармонии…

— А здесь весной всегда такие закаты странные. Море к лету привыкает, к теплу, после зимы так балуется. Первые игры с солнцем после разлуки. Иногда еще и не такое увидеть можно!

— Хм…А ты, Петров, у нас поэт, оказывается?

— Почему?

— Ну, я б вот так красиво никогда не смогла сказать… А правда, ты, случаем, стихов не пишешь?

— Нет. Не пробовал даже. Честное слово. Стихи – это у нас по Лёниной части…

— Леня – это который из Саратова?

— Ну да… Он сейчас часто к нам приезжает. И здесь с отцом часто бывает. Сидят вот так же подолгу на берегу, море слушают…

— Здорово как!

— А чего здорово–то?

— Ну, как бы тебе объяснить, Петров… Я вот тоже со своими родителями могу отдыхать поехать, конечно. На рыбалку там, на шашлыки, или просто искупаться… А только молча сидеть рядом и море слушать – это не про нас. А хотя почему бы? С тобой ведь сижу, и мне очень даже хорошо! А вот чтоб я с отцом бы так сидела…Или с мамой… Нет, не могу представить…