Цеховик. Книга 13. Тени грядущего

Твою за ногу! Зря я отказался взять рацию, сейчас бы пригодилась. Спугнуть боялся, а теперь вот… Я вскакиваю на широкий оконный карниз, приподнимаясь над действительностью. Держусь за какую-то декоративную хрень и озираюсь.

Сканирую сегмент за сегментом. Так… Так… Так… Твою дивизию!!! Вот же он!!!

Кухарчук, наряженный бабкой, стоит в двери вагона, а носильщик подаёт ему заветный чемоданчик. Напоминает он сейчас никакого не Керенского, а Гешу из «Бриллиантовой руки».

Он тоже озирается, не зная, вижу я его или нет. Я стараюсь слиться с окном и, что называется по стеночке, сползаю вниз, мысленно меняя и цвет, как заядлый хамелеон.

Ну, ладно, сучонок. Ладно! Будет и на нашей улице праздник. Посмотрим, кто будет смеяться последним. Ты чувак хитрожопый, слов нет, недооценил я тебя. Но ничего, вся штука в том, что и ты меня недооцениваешь, причём, в очередной раз.

Поезд шипит и трогается. Медленно-медленно состав начинает двигаться, и в первые мгновения даже нельзя с уверенностью утверждать, пошёл ли это поезд или вдруг закружилась голова и поплыло изображение.

Нет, поплыл состав. Плавненько и без стука, как по волшебству, но это лишь начало. С каждой секундой он будет чуть прибавлять скорость, медленно, но неотвратимо.

Провожающие сначала тихонько пойдут, двигаясь вслед за окнами, из которых машут их близкие, но уже через несколько секунд они ускорят шаг, потом ещё немного ускорятся, ещё, ещё, а после… остановятся, принимая неизбежное. И лишь парочка влюблённых жеребчиков будет бежать ещё некоторое время за поездом, демонстрируя неумолимой судьбе нежелание расставаться со своими возлюбленными.

Что же, самое время. Я отрываюсь от окна и делаю молниеносный бросок через перрон, хватаясь за поручни вагона.

— Куда⁈ Куда⁈

Сердитая проводница со свёрнутым жёлтым флажком явно не собирается терпеть нарушения с самого начала маршрута.

— Там, — киваю я в сторону головы состава, — родители в седьмом вагоне. Пустите, а то под колёса…

Поезд понемногу ускоряется, и она недовольно отступает, позволяя мне заскочить внутрь.

— Чтобы я тебя здесь не видела! — грозно сдвигает проводница брови, и я согласно киваю.

Мне и не надо быть здесь. Когда у нас первая остановка, интересно? Вряд ли Андрюху увезли слишком уж далеко. Значит, Кухарь будет выходить на одной из ближних станций.

— Простите, — обращаюсь я к строгой хранительнице вагона. — А поезд скорый?

— Пассажирский, — недовольно бросает она, не поворачиваясь, и чуть покачивает головой.

Понятно, значит будет у каждого столба останавливаться…

— Спасибо!

Я заскакиваю в вагон. Плацкарт. Пахнет металлом и углём. Путешественники ещё не достали своих варёных цыплят и сваренные вкрутую яйца. Кто-то пристраивает багаж, кто-то пытается поменяться полками — обычная дорожная суета. Да сядьте, сядьте вы, пожалуйста!

Я проскакиваю вагон насквозь. До Кухаря ещё два вагона, если, конечно, он не переместился в ту или другую сторону. В мои планы не входит светиться и выставлять себя напоказ. Но и пребывать в неведении о его местонахождении мне не хочется.

Громко хлопаю дверью и оказываюсь в следующем вагоне. Проводник стоит в тамбуре у открытой двери и тоже держит жёлтый флажок. В детстве мне нравилось смотреть на этот обязательный ритуал дальних странствий. Флажки… В этом вагоне проводник мужик, по крайней мере, один из проводников. Он курит, выдувая дым в открытую дверь и вглядывается вперёд.

Проскочив через тамбур, открываю следующую дверь. Опять плацкарт и та же суета. Оказавшись около купе проводника, замечаю зацепленный за ручку замка тёмно-синий китель. О-па! Форменная фуражка лежит на спальной полке.

Один шаг в сторону, подхватываю фуражку и срываю китель. Скидываю свой пиджак и, на ходу натягивая обновки, пробираюсь через вагон. Ещё один… а дальше уже должен водиться зверь, на которого я охочусь. Кухарь.

Следующий вагон оказывается купейным… Пробегаю через него насквозь. Пока все двери открыты, пассажиров видно, но это мы ещё вдоль перрона чухаем, а вот через минуту, когда народ окончательно усядется и пойдёт проверка билетов…

Додумать я не успеваю, потому что навстречу из тамбура шагает детина, забиравший у меня чемодан. Моя униформа ни на секунду не сбивает его с толку и он мгновенно меня атакует.

Ах ты ж, скотина такая… Чувак не промах, надо сказать, и танго у нас, боюсь, может затянуться. Заметив меня, он без лишних слов выбрасывает вперёд внушительный кулак, желая застать врасплох. Я едва успеваю выставить блок и шагнуть вправо, уходя из-под удара и не давая возможности бить второй рукой. Но он, сука, делает стремительный разворот через спину, практически либелу, как в фигурном катании и херачит пяткой мне в голову.

Пытается, вернее. Я успеваю отбить его ногу, выставляя блок высоко поднятой правой рукой и с этой высоты со всей дури бью ему кулаком по копчику. Он охает, оседает и отскакивает к двери, а я вижу… Бл*****дь!!! Я вижу через стекло, как Кухарь, уже без бабских юбок, а в обычном своём обличии с чемоданом в руке, бежит к стоящей на соседнем пути электричке.

Вот сучонок!!! Твою дивизию!!!