Цеховик. Книга 8. Запах денег

— Езжайте, конечно, милиции не нужно видеть, что вы замешаны. Я звоню в КГБ.

— Зачем⁈ При чём здесь КГБ⁈

— Иначе нельзя. Иначе все узнают, что вы здесь с уголовным авторитетом тусовались. Не беспокойтесь, я вас прикрою.

— Брагин!

Но я больше его не слушаю и забираюсь в машину.

— Ир, ты тут? Не бойся. Всё уже позади…

Оглядываюсь, в машине её нет. Я набираю номер.

— Леонид Юрьевич, здравствуйте, у нас ЧП. Стрелок появился.

— Егор! Твою за ногу! Давай по порядку.

Я докладываю. Он злится. Ещё бы, вечер, только выдохнул, расслабился, а тут вон что творится. Трындец, в центре столицы вооружённый киллер устраивает шоу, о котором наверняка уже полгорода знает. Стрельба, беготня по дороге, начальник отдела ЦК и подстреленный вор в законе! Кошмар, да и только.

— Я сказал, Гурко, что по моему разумению это в него стреляли.

— Чего?

— Ну, а зачем нам волна интереса? Друзья, контакты, контракты, враги, конкуренты и всё такое прочее. Всё ведь перетряхать начнут. Пусть уж сразу в ту сторону копают. Наше дело маленькое.

— Так пусть тогда менты и роют, — предлагает он.

— Если это пустить по течению, то они на каждого из нас нароют, — отвечаю я. — Тут ещё Цвет фигурирует. Случайный прохожий типа? Кто поверит-то…

— Давай тогда так, стреляли в Цвета и пусть дело забирают менты, — размышляет Злобин.

— Леонид Юрьевич, вы чего говорите-то? А зачем я бегал за стрелком, если вообще не при делах? Тут, кстати, менты приехали уже.

— Так ты же знаменитый борец с преступностью, вот и побежал в очередной раз не в своё дело соваться.

— Отлично, а стрелка кто колоть будет и водилу его? — спрашиваю я. — Следователь Шелюхова?

— А это ещё кто? — удивляется он.

— Да сталкивался здесь с такой… Отличница.

— Чурбанова попроси.

Я открываю окно.

— Игорь, — окликаю я Зырянова, стоящего рядом. — Скажи, чтоб никто пока ничего не говорил, я сейчас подойду и всё объясню.

— Леонид Юрьевич, у вас ничего не случилось? — спрашиваю я. — Какой-то разговор странный у нас.

— Не случилось, — недовольно отвечает он. — Но я же не директор конторы, да? У нас тут тоже есть веяния разные и течения. Короче, мне надо на недельку-две затихнуть, не светиться нигде.

— Леонид Юрьевич… — я даже не знаю что сказать. — Как-то стрёмно получается…

— Егор, я при встрече объясню, — говорит он. — В общем, ты на меня можешь, как всегда положиться, но сейчас… Просто ситуация у тебя не такая тупиковая, поэтому я… Короче, сейчас выстоим и станем сильнее, ты понял? Звони дружку своему. Если он пойдёт в отказ, тогда будем решать как-то, но лучше этого избежать…

— А сейчас-то мне что делать? Блин, у меня тут менты, вообще-то. Они ждать не хотят, вы ж понимаете. Организуйте звонок, чтоб они меня минут двадцать хотя бы не дёргали…

— Ладно, — неохотно соглашается он. — Попробую.

Пипец какой-то… Это что такое вообще, отвалился главный элемент защиты или что?

Приходит Пашка. Я делаю знак, чтобы он подождал снаружи и звоню Чурбанову. Блин. Он дома но хорошенько датый уже. Юрий Михалыч, ну что ж ты бухаешь-то чуть не каждый день…

Надо отдать ему должное, он моментально концентрируется и выслушав мой доклад, сразу делается собранным внимательным.

— Что там с уголовником твоим? — спрашивает он.

— Сейчас уточню.

Я снова выглядываю в окно:

— Игорёк, что с Цветом?

— Рука, мягкие ткани, навылет — отвечает он. — Так несмертельно, но кровищи атас. Мышцу разворотило ему. Пуля не очень скоростная.

— Давай мне к трубе старшего, — приказывает Чурбанов.

Я выхожу и прошу капитана подойти к телефону. Он страшно недоволен, потому что… Потому что какого хрена. Телефон в машине — это конечно означает, что всё не просто так и какой-нибудь пранкер вряд ли будет пудрить мозг. В конце концов он соглашается и остаётся впечатлённым. Чуть честь телефонной трубке не отдаёт.

— Егор, значит так, — говорит мне Чурбанов. — Сейчас подъедет подполковник Тайманов Олег Довлатович. Это мой помощник. Он всё решит. А завтра подъедешь ко мне в половине первого.

— Щёлоков сказал, если меня когда-нибудь увидит, мне конец, — говорю я. — Вдруг встречусь с ним.

Смеётся.

— Ладно, на самом деле лучше в другом месте встретимся. Поедем пообедаем. В двенадцать позвони.

На этом мы прощаемся. Ну, собственно и всё. Приезжает подполковник Тайманов. Молодой, лет тридцати семи, строгий, можно сказать, симпатичный дядя. Отец, судя по всему казах, а мать, наверное, русская, ну или кто угодно. Стройный и высокий, подтянутый, выбритый, с широкими скулами и несколько тонкими губами.

Он конкретный, на мистера Вульфа в исполнении Харви Кейтеля, конечно, не похож, но по функциям, скорее всего, идентичен. Человек, который решает проблемы.

Тайманов быстро даёт распоряжения ментам и врачам, которые, бедные, целых полчаса, да какое там, больше, почти час ждали, пока у нас тут всё разрулится. Недовольны все, но есть шанс, что сделано всё будет чётко.

— Ну, ты как, Пабло? — спрашиваю я Цвета, перевязанного и уложенного на носилки. — Как тебе пуля моя, братан? Мягкая?

Я накланяюсь над ним и он легонько хлопает меня по щеке.

— Сочтёмся, — усмехается он. — Девку мне отдашь.