Целитель #04 - Новый путь

– Что тебе надо, джедай хренов? – крикнул я, срываясь в фальцет.

Темнолицый покачал головой, отступая назад, а чернявый, шипя и ругаясь, почему-то на итальянском, привстал, выхватывая из кобуры на спине серебристый револьвер. Я ушел перекатом с линии огня. Прогремел выстрел…

И тут стало очень людно.

Набежали двое парней-крепышей в черном: джинсы, водолазки, куртки – всё на них было угольного цвета. Оба – белокурые бестии, только у одного волосы до плеч, а другой стрижен под полубокс. Блондины вскинули «макаровы» и крикнули дуэтом:

– Хальт! Стоять!

Чернявый моментально выстрелил, задевая волосатого, и скрылся в чаще – треск стеблей и ругань озвучили его отступление. Темнолицый метнулся следом. Два выстрела из «магнума» прошили копну ветвей, сбривая узкие листочки. Одна пуля шаркнула по стволу дерева – разлетом ушла щепа, а вторая вонзилась стриженому в правый бок. Блондина отбросило к старой иве, и он со стоном сполз по стволу на землю, слабо взмахивая рукой товарищу – действуй, мол, я вне игры.

Волосатик, сильно хромая, скрылся в роще. Сухо треснул ПМ. На него рявкнул, огрызаясь, «магнум».

Стриженый заскулил от боли, рукой зажимая страшную рану – темная кровь сочилась между скрюченных пальцев. По его лицу струйками бежал пот, а в голубых глазах копилась тоска.

– Помо-ги… – промычал он. – Ми-ха…

Холодея и кляня все на свете, я приблизился к нему.

– Пистолет брось, – в моем голосе звучала мрачность. Горловина сползла, открывая нос.

Раненый с недоумением глянул на «макаров», сжатый в руке, и разжал пальцы.

– Ми-ха… – захрипел он. – Ты же Ми-ха… Ты мо-жешь… О‑чень не хочу… уми-рать…

Я опустился на колени и склонился над ним.

– Убери руку, – буркнул, нахмурясь.

Задрав окровавленную водолазку, я наложил ладонь на рваное отверстие, черное от сгустков крови. Стриженый содрогнулся, и мне пришлось выдать сильный посыл, чтобы унять его боль.

Злость, страх, ожесточение клокотали во мне, раздражая адским коктейлем и взводя нервы. Кого я сейчас спасаю – друга или врага? А что мне делать, если – вот он, человек, и смерть уже овладевает им?!

– Не больно… – булькнул мой нечаянный пациент, шевельнув запекшимися губами.

– Откуда ты знаешь, кто я?

Живая плоть затрепетала под моими ладонями.

– Эти двое охотились на тебя… – Смертельно раненный человек задышал часто и жарко, иногда прерываясь на стон. – Мы ду-мали, Ми-ха тот… как это… обволошенный, с сумкой…

Стриженый говорил с трудом, запинаясь на каждом слоге. Его зовут Дитрих Цимссен. Дитрих Цимссен, офицер госбезопасности из Штази. Он с товарищем, Гансом Мюллером, получил задание от самого Маркуса Вольфа – уберечь «Миху» от ликвидаторов из «Опус Деи». А «заказал» меня Кароль Войтыла, польский кардинал…

Я одурело мотал головой. Информация навалилась такая, что сознание стало тупить. Да еще усталость подкатила – прорву энергии слил посланцу Маркуса Вольфа. Похоже, не только сверхскорость забуксовала – усыхало все мое целительство!

«Усушка и утруска…» – подумал я, испытывая одновременно отчаяние и облегчение. Еще одна «особая примета» долой…

«Да как же без нее?! А если и в этой жизни отца рак прихватит? Или с мамой что-нибудь случится? Да мало ли с кем! Ты и сам внезапно смертен!»

С осторожностью отлепив ладони, я бездумно сполоснул их в озерце, прислушиваясь к себе. Темнолицый был далеко – эхо его силы едва теплилось в висках.

«Не до конца отсохло…»

– Возь-ми… – вдруг закряхтел немец, пошевеливаясь и морщась. – В кармане слева… Пакет… Если станет худо, скроешься… у нас… Там от геноссе Вольфа… Только запоминай быстрее, а то… чернила на воздухе исчезнут…

Я расстегнул молнию на черной куртке Дитриха и достал маленький мятый конвертик. С трудом надорвав жесткую бумагу, вытащил карточку из белого картона. Четкий почерк читался легко. Берлинский адрес и телефон. Пароль: «Вы не подскажете, здесь проживает товарищ Штиглиц?» Отзыв: «Извините, товарищ Штиглиц переехал в Карл-Маркс-Штадт».

Короткая запись внезапно побледнела – и пропала. Но ее «копия» осталась в моей памяти навсегда.

– Спасибо, – хмыкнул невесело. – Рана затянулась, но тебе нужен покой.

– И еще, – хрипнул Дитрих. – Если что-то пойдет не так, звони в наше посольство – помогут…

Издалека донесся вой сирен. Можно спорить на что угодно – это Виктор постарался, подмогу вызвал!

– Scheiße! – застонал в чаще раненый Мюллер. Ну, хоть живой…

– Уходи, Миха! – выдохнул Дитрих. – Мы… как это… выкрутимся!

Приложив палец к губам, я отступил за дерево – и запетлял в обход озера. Уже с другого берега разглядел желтый милицейский «уазик» и бело-красный «рафик» «Скорой помощи».

«Уже и Штази нарисовалось… – прокралась мысль. – Целой толпой ходят за мной. Как там отец говаривал? «Аллес капут!» Во‑во… Какой же я популярный, мать-перемать…»

С сомнением скомкав в кармане пустой конверт, я пожал плечами и заспешил прочь.

Вторник 21 октября 1975 года, день

Первомайск, улица Дзержинского