Целитель 11 (СИ)

…Серые «Старлифтеры» вылетали в Польшу ежедневно, перетаскивая боеприпасы из Дании. Их «снимали» перехватчики Восточной Польши или зенитчики. Вот изящная С-125 срывается с пусковой, пуша «лисий хвост» факела, и высоко-высоко «накалывает» транспортник — вспухает серебристо-белое облачко разрыва. А вот пилоты в дурацких конфедератках уныло рассматривают переброшенные «Ягуары» — истребители чудом уцелели, прорывая ПВО, фюзеляжи сквозят пробоинами…

Меня порадовало отсутствие наших генералов на первых ролях — по центральной варшавской площади вышагивали «правильные» поляки, да немцы, а Северной группы войск и не видать. Правильно, так и надо. На то она и прокси-война, чтобы своих не терять. Зато теперь вся Восточная Пруссия — наша. Калининградская область выросла вдвое, раздвинувшись до самого Эльблонга. Плюс Белосток… Нормально. Хороший ответ на вопрос: «За что боролись?!»

Да и «осси», небось, радуются — Силезию вернули с Померанией! Плюс Данциг…

Переложив пакет в левую руку, я зашагал к переходу — «Дом книги» притягивал меня неудержимо…

* * *

Дома мы с Кошей хорошенько закусили. Кот урчал в уголку, перемалывая отварную наважку, а я сочинил яичницу.

Два желтка вспухали влажными линзами, чуть подрагивая в нежном разливе белка. Ковырнешь вилкой — и потечет вкуснейший холестерин, густея оранжевым соком, замывая поджаристые розовые колечки сосисок и распаренную мякоть красных томатных долек… Поэма!

Помидоры я сам вчера с овощного принес, восемь рублей кило. Дорого, конечно, зато — настоящие. Хоть и тепличные, но пахнут.

Звонок раздался из прихожей — негромкая трель телефона. Будучи на релаксе после чая с пряником, я встал, кряхтя. Шлепал тапками, и думал, где бы мне пристроиться с хорошей книжечкой — урвал в букинистическом. Наверху? Или в гостиной?

«Наверное, с работы, — лениво подумал я, снимая трубку. — Ничего не знаю, я на больничном…»

— Алё?

— Иван Федорович? — заворковал приятный женский голос.

Мне удалось не буркнуть: «Вы ошиблись номером», как уже бывало, а вовремя вспомнить свой «оперативный псевдоним».

— Д-да, это я.

— Здравствуйте, это из роддома беспокоят, — прощебетала трубка. — Поздравляем, у вас девочка! Ребеночек здоровенький, три шестьсот…

— Уже? — глупо спросил я. Все мысли смело, как пыль ветром.

— Уже! — засмеялись на том конце провода.

Глубокомысленно вслушиваясь в короткие гудки, я посмотрел на кота. Усатый-полосатый, облизываясь, глянул на меня.

— Всё, Коша, — вымолвил я с картинным трагизмом, — не дадут нам больше покоя!

Кот не поверил мне. Зевнув зубастой пастью и почесав за ухом, он решил полакать молочка.

Пятница, 10 апреля. Утро

Кзыл-Ординская область, Байконур

Весна в степи ранняя. Уже к концу марта простор земли затягивается травой, пушится ворсистым ковром до горизонта. Лежачие кусты саксаула дымятся лиловым цветением, но самое яркое — тюльпаны.

Точечный, пестрый рисунок бесчисленными красно-оранжево-розово-белыми мазками на сочном зеленом фоне. А сверху — необъятная синева.

Впрочем, это всё — Ритины радости, меня влекут иные «цветки». Во-он там, вдалеке, на стартовых столах космодрома. Кабель-мачты и опорные фермы, на которых «висят» ракеты «Союз», расходятся при огненном запуске — распускаются ажурными «лепестками»…

Выйдя из гостиницы «Космонавт», я размеренно, в темпе анданте, зашагал по Аллее Космонавтов. Деревце, посаженное Гагариным, вымахало за двадцать лет, но ему еще расти и расти…

— А ты? — повернулся я к Почтарю. — Принял участие в озеленении?

— А как же! — горделиво хмыкнул Паха, и осторожно качнул полным ведром. — Мы с Леоновым рядом сажали…

— Они с Леоновым! — смешливо прифыркнул Устинов.

Министр обороны щеголял в гражданском костюме, правда, без традиционной шляпы.

— Да-а! — расплылся Почтарь зубасто.

— Доволен? — улыбнулся я, высматривая у Пахи прежнюю сутулость.

— Не то слово! — вытолкнул одноклассник. — Сам же знаешь, если мечтал, мечтал, и вдруг всё сбылось! Это же… Это…

— Счастье, — договорил я за стеснительного Пашу. — Только одних мечтаний маловато, да и вдруг ничего не сбывается. Покорячиться нужно вволю!

— Во-во… — поворчал Устинов, и засопел. — Стало быть, ручаетесь за «шаттлы»? — вернулся он к разговору, начатому в гостинице. — Бомбить они нас точно не будут?

— Точно, — кивнул я, и пожал плечами. — Обычный грузовик, Дмитрий Федорович. Тридцать тонн на орбиту, двадцать — оттуда. Да и не в грузе дело. Просто американским ученым сильно не повезло — их космическую программу грубо урезал Никсон. Они-то хотели станцию орбитальную заделать, да такую, чтобы там полсотни человек работало! Выпускали бы сверхчистые лекарства, которые только в невесомости получишь, монокристаллы для сверхпрочных деталей, тех же подшипников, и много чего еще. Вот тогда «шаттлы» пригодились бы. Доставили на станцию сырье — обратно забрали готовую продукцию! А сейчас НАСА намается — полеты в космос станут чуть ли не в десять раз дороже, а спуски на Землю — порожняком…

Устинов пихнул Почтаря в бок, лукаво усмехнувшись: