Цепная реакция

– Ну, виноват я, виноват! Позвоню Толяну, решу проблему… Лучше скажи, Николаич, чего теперь делать-то?

– То и делать! Мирона для начала найти, пока за границу не улизнул.

– Да я не о Мироне! С Викой что делать? Ее ж с ходу упакуют, в одну калитку.

– А что ж ей – почетную грамоту от министерства выдать?!

– Погоди, Николаич… – оживился Леха, просчитав вдруг какую-то перспективу. – Но ведь… Если Миронов не даст против нее показаний, то ее и не посадят… А если его не поймают, так точно не даст.

– И что? Предлагаешь его не ловить? Так это не выход. Не мы, так другие поймают. До конца жизни не пробегает.

– Нет, почему? Других не надо. Сами упустили – сами и поймаем.

– Тогда и заговорит, – усмехнулся командир. – Сам знаешь: менты, в том числе и бывшие, легко колются. Наверное, потому что знают, как колют.

– А если так поймать, чтоб не заговорил?..

По пробежавшей по челу Кленова тени было понятно, что идея его не вдохновила. Хотя и правозащитника он из себя строить не стал.

– Ты мне ничего не говорил, а я тебя ни о чем не спрашивал… – тихо, но отчетливо произнес он.

И, наклонившись к селектору, привычным тоном рявкнул:

– Дежурный! Отделение – на выезд!

* * *

Прикрыв глаза, Леха вполуха слушал пожилого участкового в майорской форме, трясшегося на сиденье позади, рядом с Елагиным.

– Так ведь сдуру-то, как говорится, можно и того… – хохотнул тот. – Очень важный хрящик повредить. Дураков у нас, как известно, хоть отбавляй. А хуже дурака только кто?

– Кто? – переспросил Елагин.

– Дурак с инициативой. Это вообще мрак. Мне свояк покойный – он в райцентре раньше работал, тоже участковым – давно еще рассказывал… Когда при Горбаче вся эта херня по борьбе с пьянкой завертелась, к ним нового начальника горотдела прислали. От «старшего брата». Из КГБ, стало быть, выперли и отправили в милицию. Для усиления. Будто у нас своих дураков не хватало… Н у, тот, чтобы себя показать, давай с места в карьер рейды устраивать. По самогоноварению, по подпольной торговле водкой, по притонам… Что ни выходной – то очередной рейд. И по ночам тоже. Приказал, чтоб за месяц на каждом участке не менее десяти подпольных торговых точек прикрыть. Вроде, значит, до него никто ни хера не делал, а как он пришел, так сразу борьба пошла… Начальник уголовного розыска попытался объяснить этому деятелю, что глупость тот затеял. Да какой там… Сам знаешь, как у нас: ты начальник – я дурак, я начальник – ты дурак.

Ну, выполнили указание. Позакрывали, значит, подпольные точки. Отчитались наверх, что генеральная линия партии успешно исполняется. А спустя некоторое время раскрываемость по кражам в городке – возьми да и упади! В два раза почти. Из областного управления по телефону каждый день трезвонят, мат на мате. Никак понять не могут, что происходит… А все из-за этого руководящего дурака! Ведь больше половины этих точек на уголовку работало. Кто какими вещичками за водку расплачивался, кто ствол по пьяни засветил, кто лишнее что сболтнул – все моментально операм известно становилось. А как их позакрывали – сам понимаешь… Потом, слава тебе господи, дурака этого на повышение забрали, в область. Только того, что он тут за полгода наломал, и за десять лет уже не восстановить было.

До нас у него тогда, слава богу, руки не дошли. Только я самогонщице сразу сказал: будешь борзеть – посажу! А ежели втихую да с понятием, то общий язык всегда найдем. Не трону, торгуй на здоровье… У меня шесть деревень, и в каждой тогда своя такая точка была. Так что и без выпивки не сидел, и всегда знал, где что происходит.

– А сейчас?

– Сейчас в деревнях воровать нечего. А скоро и не у кого будет. Как уйду на пенсию, так и должность мою, скорее всего, сократят за ненадобностью…

Свет фар выхватил из темноты дорожный указатель с надписью «Борисово». Фарид Моторин притормозил на обочине и посмотрел через зеркало в салон.

– Дальше куда?

– Метров через пятьдесят мосток будет, – пояснил участковый, чуть приподнимаясь с места. – Сразу за ним – поворот направо и – третий дом по правую руку. Не перепутаешь. Там забор. Зеленый, но из шифера.

Моторин кивнул и врубил передачу.

– Погоди, Фарид! – остановил его Быков и обернулся к майору: – А вы этот дом хорошо знаете?

– Как свой собственный, – кивнул тот. – Говорю же, двадцать лет самогонку у нее покупал. Такую самогонку, как Татьяна, никто в районе больше не делал.

– Нарисуйте план дома и участка.

Участковый достал из планшета листок бумаги и цветные карандаши. Хорошо, не акварель.

– Здесь – дорога, на которую свернем… Тут вот – калитка… Тут – вход в дом… Здесь – веранда, тут – кухня, здесь… и здесь – комнаты…

– Черный ход?

– На кой ляд ей в доме черный ход? Не шпионка же.

– А окна?

– Окна на три стороны. Здесь два, здесь тоже, а здесь… одно. Н у, и веранда. А с задка стена глухая.

– Чердак?

– Чердак имеется, как же без него. Только туда изнутри вход, из кухни. Окошко есть, но высоко. На огороды выходит… Тут вот сарай, но в нем особо не спрячешься. Махонький совсем. Ну, и сортир, понятное дело… Возле сарая.