Цербер. Подземелье Кадхаса

— Прости, Цербер. Я затянул свою историю, но я посчитал, что тебе нужно было это знать. Ведь ты! — Он усмехнулся. — Ты был создан по образу и подобию моего Тошки. Идея, возникшая в моей голове тогда, была взята из детства. И только сейчас я понимаю, что Висп был ничем иным, как олицетворением Баги. Лучшим другом Цербера, которого он потерял. Почти вся твоя история была построена на моей собственной жизни и собственных упущениях. Именно я тогда создал тебя и весь этот мир, в котором и поселился после своей смерти. Я просто хотел ещё раз увидеть своего Тошку и знаешь, ты очень на него похож. Да, этот мир искажён, он совсем не похож на тот мир, в котором жил я, но в нём та же самая душа! Та же самая истина, и убрав из этого мира Агудара, ты лишь улучшил его. Сейчас я понимаю, что создав Агудара, я воплотил в жизнь свои сильнейшие страхи и свою собственную безответственность в былые времена. И мне очень жаль, что тебе чуть не пришлось за это поплатиться. Я вовремя сумел всё изменить и это хорошо…

Он замолчал и тяжело выдохнул, ожидая моих вопросов. Сам я и не знал, что сказать. Я понял рассказ старика и чётко осознал, что я лишь герой книги, которая лежит передо мной, на потёртой тумбочке. Я — ничто иное, как образ, записанный на бумаге, но оживший в чьём-то подсознании. Я ощущаю себя живым и вероятнее всего, таковым для себя и являюсь, но для него, я лишь персонаж, записанный в книгу.

Первый вопрос, который возник в моей голове, был вовсе не про меня. Почему-то мне очень хотелось узнать побольше про того человека, что сидел сейчас передо мной. Он излил мне душу, и я не хотел порочить его историю своими глупыми вопросами, никак к ней не относящимися.

— Скажите, как вы смогли попасть в этот мир? Я ведь правильно понимаю, мы сейчас в книге?

— Верно… — Старик едва заметно кивнул. — Мы в книге, но я тебя уверяю, всё вокруг — более чем, реально. В том мире, откуда я родом, существует поверье, что любая вещь, придуманная нами в голове, где-то существует или появляется в моменте, когда мы её придумываем. Ведь нельзя придумать то, чего нет. И я был склонен в это верить. Именно поэтому, прямо перед самой своей смертью, я записал себя в книгу, надеясь, что смогу после смерти перенести туда своё сознание.

— Выходит, раз вы здесь, у вас получилось?

— Не знаю. — Влад покрутил головой. — Возможно, я являюсь лишь отголоском того человека, который писал эту книгу. Я помню всё, что было в его жизни, но вероятнее всего, лишь пародирую его повадки, желания и мечты. Если немного об этом подумать, то я уверен, что это именно так. Душа того человека, должно быть, уже давно покинула настоящее тело и отправилась скитаться по мирам. В любом случае, это уже не важно. Главное, что с тобой всё хорошо и я этому очень рад. Уверен, знай, настоящий я, что его история и в самом деле обрела жизнь, он был бы так же счастлив! И гордился бы тобой!

— Мной? Почему?

— Потому что ты напоминаешь ему о его лучшем друге, которого он потерял. И ты олицетворил в себе всё то, что я хотел увидеть.

— Но я ведь не Тошка. — Произнёс я и покрутил головой в разные стороны. — Я не он.

— Нет, ты не он. — Старик улыбнулся. — Я надеюсь, что он сейчас в лучшем из миров. Пожирает самый вкусный стейк и радуется жизни.

— Так причём тут я?

— Притом, что пускай ты и олицетворяешь потерянного друга, ты и сам стал мне другом. Со своими качествами, чертами, целями и мечтами. Цербер — ты моё лучшее творение. Я вложил бесчисленное множество часов на создание этой книги. И сейчас я понимаю, что делал это не зря.

Я отвёл взгляд и посмотрел на книгу.

— Интересует? — Старик вздёрнул бровями в сторону книжки. — Могу одолжить. Перепишешь её так, как сам того пожелаешь.

— А я могу? — Мой голос вздрогнул, ведь о большем я и пожелать не мог. — Разве это не разрушит Ваши труды?

— Не разрушит. — Влад откинул голову на спинку кресла и выдохнул. — Мой труд окончен. В том мире, книгу я дописал, но концовку не помню. Здесь я множество раз старался её придумать, но она совсем никак не шла мне в голову, представляешь? Это в очередной раз наталкивало меня на мысль, что я лишь храню в себе воспоминания того, кто написал это произведение. Ведь мой образ был вписан в книгу задолго до её конца. Видимо, он просто не мог вложить мне в голову воспоминания о концовке и потому я не знаю, как её завершить. Сегодня я решил предоставить это тебе.

— Но, почему?..