Тщета: Собрание стихотворений

Пришлось нам править ваши именины
В день преподобной — но не Антонины.

Ах, перепутал чей-то дух лукавый

Все имена, календари и нравы.

Но ловим мы почтить предлог удобный

День бесподобной — хоть не преподобной,

И верим твердо, что ваш ангел нежный,

Хотя и ложный, примется прилежней

И неусыпней (или непробудней)

Блюсти все ваши прихоти и плутни

И ниспошлет вам, но не что попало —

Не обожателей: и так не мало,

Не реквизиторов: и так их много,

Но пусть, о пусть вкруг вашего чертога

Со всех сторон, куда ни глянет око,

Кипят моря божественного мокка,

Стоят пирожных горные громады,

И винной негой плещут водопады.

Ведь радость в жизни горестной и пленной

Всегда была минутной и блаженной,

И хмель ее, чем горче, тем любезней —

В вине он, в поцелуе или в песне.

О, в этой жизни горестной и жуткой

Умейте жить, умейте жить минуткой.

11.IV.1921

«Сказаны все слова…»

Антонине Бёме

Сказаны все слова,
И все позабылись.
Я вот — едва жива,
Вы — отдалились.

Что же? не все ли равно,

Что изувечено,
Если не два, но одно
Ныне и вечно?

«Вам привет плетя узорно-чинный…»

Антонине Бёме

Вам привет плетя узорно-чинный,
С кем сравню, кому Вас уподоблю?
Белому ли цветику жасмина?
Ягоде ли синей — гонобоблю?

Меж цветов Вы — голубая роза,

А меж ягод — белая малина;
Меж стихов — ритмическая проза,
Между женщинами — Антонина.

Вся Вы — смесь подобранных контрастов,

Ваша жизнь — ряд противоречий,
Над мечтой у Вас — безумье власти,
А рассудком каждый шаг отмечен.

Знали вы, куда идти в туманах

Непроглядной безудержной страсти,
Верная до мелочи в обманах,
Любящая чутко — в безучастьи.

Направляясь прямо к двери ада,

Вы и в рай, конечно, попадете:
Верно уклонившись там, где надо,
Правильно сойдя на повороте.

Я ж, любуясь Вами после смерти,

Как при жизни Вами любовалась,
Поспешу и на тот свет, поверьте, —
Чтоб и там Вас встретить мадригалом.

28.VI.1924.

АНТОНИНЕ БЁМЕ

За много лет сегодня первый раз,
что у меня нет темных роз для Вас.

Вы знаете, ведь это потому,

что хлеба нынче тоже нет в дому,

что больше нет — преданной руки,

для Вас опустошавшей цветники,

а для меня хранившей хлеб и соль,

себе оставив только труд и боль.

И вот нам — полынь земных полей,

а розы неба — Ей, все розы — Ей.

Но, может быть, сквозь прорезь этих строк

Она и Вам бросает лепесток.

23.VI.1931

Милочке Беридзе. Надпись к портрету. (если б он у меня был)