Цусимский синдром

Ранним утром, одиннадцатого, на рее «Суворова» взвивается череда цветных флагов. Их быстро репетуют остальные вымпелы, и обычная в это время пустота палубы неожиданно быстро заполняется людьми. Матросы вперемешку с офицерами высыпают на правый борт, взволнованно толкаясь. Чумазые лица кочегаров невинно соседствуют с лощеными штабистами, среди масляных роб механиков можно разглядеть офицерские кители… Все смешалось на корабле – ранги, звания, чины, сословия… Часть команды, не найдя себе места, взбирается на ростры, а кое-кто из самых находчивых уже оседлал орудийные башни… Взгляды устремлены назад – туда, где за гребнями волн начинающегося шторма дымит эскадра. Лишь одно, единственное слово витает над броненосцем, повторяясь и множась в прогрессии: «Транспорты, транспорты…»

Все бинокли кормового мостика направлены за корму «Суворова». Поднимаю свой и я. Почти ничего не разобрать – привычная походная колонна, силуэты броненосцев сливаются с волнами. Вот «Александр», за ним «Бородино»… Сквозь мачты последнего проглядывает силуэт «Орла», дальше все теряется…

– Вот они, господа! Отдельной колонной… Уходят, голубчики!.. – нарушает тишину чей-то громкий возглас.

Да, где же?.. Пристально всматриваюсь я в туманную дымку, пытаясь сбалансировать качку под ногами. Наконец с трудом обнаруживаю искомое: из самого хвоста строя, оттуда, где должны быть «Нахимов» с «Навариным», отделяются темные силуэты. Сперва один, затем второй… Их становится все больше: «…Четыре, пять, шесть…» – считаю я про себя. Кто-то рядом, будто твердя заклинания, громко шепчет:

– «Кубань», вымпел Радлова… «Терек», «Рион», «Днепр»… «Ярославль», «Владимир», «Курония»… Дальше пока не вижу!..

– «Воронеж», «Ливония» и «Метеор»… – подхватывают сзади.

– В конце колонны «Иртыш», «Анадырь», «Корея», «Камчатка»… – уверенно резюмирует знакомый голос.

Удивленно отнимаю бинокль – к нам поднялся сам Македонский. Перед старшим офицером почтительно расступаются, освобождая дорогу. Тот неспешно подходит к ограждению, разворачивая подзорную трубу:

– Последними следуют «Русь» и «Свирь», замыкают строй оба госпитальных судна, – поднимает он громоздкую конструкцию, щурясь одним глазом.

– А как же «Урал», Андрей Павлович? – Шишкин протискивается в первый ряд. На юном лице мичмана румянец, будто у молодой девушки. – Вы запамятовали его назвать!

По рядам присутствующих пробегает легкий смешок.

– Крейсер «Урал», Борис Николаевич… – Македонский явно задет за живое, но не подает и вида, отстраненно всматриваясь в даль. – …Оставлен при эскадре приказом Зиновия Петровича…

– Зачем?..

– Какой в этом смысл?..

– Толку от него…

– Лишняя обуза!..

– Андрей Павлович, разъясните еще один момент… – Мощный голос Владимирского перебивает всех остальных. – Я понимаю, вчерашняя угольная погрузка… – Старший артиллерист протискивается вперед. – Однако вчерашний же перегруз снарядов с «Бородина» на броненосцы считаю совершенно излишним! До поздней ночи таскали, команда вконец измотана, прислуга…

Македонский недовольно оборачивается на голос, перебивая на полуслове:

– Петр Владимирович, побойтесь Бога! Кто обязан следить за вверенным оружейным хозяйством? Я должен за всем углядеть? Если ваш коллега на «Бородине» оказался более ответственным… – От эмоций он начинает постукивать кулаком о ближайший прожектор. – …То лишняя пара сотен сухих зарядов должна вас лишь радовать! – Лицо старшего офицера краснеет. – Мы в двух днях пути от берегов Японии, а вы…

Что такое? Мне показалось или я услышал взаправду? Что-то до боли знакомое, такое, что мог встретить где угодно в своем времени, но только не здесь, в прошлом…

Я в волнении перехожу на другой край площадки, оставляя отчитывающего офицера с жертвой в кругу коллег. Все та же толпа на палубе, некоторые сорвали бескозырки, машут ими отделившейся колонне… Вдруг до меня доносится вновь:

…Цветали… Яблони и груши…

Эхо голосов множится, растет, увеличиваясь в размерах. Уже удивленно замолчал Македонский. Да и пристыженный им артиллерийский офицер скрылся за спины остальных… А звук «Катюши» нарастает, ширясь, захватывая собою весь корабль. И когда успели разучить, черти? Отчетливо разбираю каждое слово:

…От Катюши передай привет!..

Родная моему сердцу мелодия летит, разносится по всему кораблю – отлетая от кормы, задерживаясь на мачтах с рострами, медленно огибая трубы и долетая до самого бака…

Эскадра заметно сбавила ход, и неуклюжая колонна транспортов медленно обгоняет нас по правому борту. Посылая остающимся прощальный привет всевозможными соцветиями флагов. Левые борта уходящих усыпаны людьми, и… В моей душе неожиданно просыпается что-то нежное к этим приземистым, неказистым увальням.

Как сложится ваша судьба? Какими неведомыми путями пойдете вы, посланные под скудной охраной вокруг островов Японии? Предстоит ли вам войти в порт Владивостока уже через несколько дней? Или будете перехвачены, вступив в сражение? Никто не знает, и никому сие не ведомо… История пишется впервые. Прощайте! Или нет, не так… До свидания, родные!..