Цветы для Чирика

– Да ну, мой отец!.. – грубо отмахнулся Куделькин, откупоривая бутылку. – Мой отец, дядя Валя, меньше всего думает о таком… Плевал он на такое… Ему это неинтересно. Сам он, конечно, свастик на стенах никогда не рисовал и рисовать не будет, зато просрал великую страну… Извините за грубость, дядя Валя, но и вы к этому причастны…

Куделькин разлил коньяк по стаканам.

И жадно выпил.

И снова заговорил.

– Вот сами смотрите… Присел вчера перекурить на скамью возле оперного. Гляжу, в мусорной урне роется пацан. Невелик… Ну, так лет десять… Но одет, обут. Не шикарно, конечно, но одет, обут… Грязен, конечно, тут спору нет, но это дело второе. Пацану бы этому сидеть в школе, а он роется в мусорной урне… Спрашиваю: «Отец есть?» – «Нет отца». – «А мать?» – «Пьет мать». – «А ты что делаешь?» – «Я милостыньку собираю». И губки делает так жалостливо, заучено, без всякого излишнего чувства, точно в меру. Помоги, мол, дяденька! Спрашиваю: «Есть-пить хочешь?». Отвечает: «Хочу». – «А работать хочешь?» – «Я не умею». – «Я тебя не спрашиваю, умеешь ты или нет. Я спрашиваю, ты работать хочешь?» – «Нет, дяденька. Не хочу». И продолжает рыться в мусоре, привычно копается в грязной урне… Вот и весь с ним разговор… Кого тут наказывать, дядя Валя?.. Пацана или пьющую мать?..

– Ну, смотря за что.

– Как это за что? За пьянство. За попрошайничество. За деградацию. За уклонение от общественно-полезного труда.

– Не неси чепуху. Пацан же, наверное, ничего не знает о законе. А если и знает, то верхушки, так, всякий вздор. Этот пацан, наверное, и не догадывается, что есть закон, который может ему помочь.

Куделькин усмехнулся:

– А гражданин Губанов восемьдесят третьего года рождения знает законы! Он в суд на деда подал. Он в школе в компьютерном классе занимается, значит, думает о будущем. Он к мусорным бакам не пойдет, он предпочитает шахматный кружок и в спортзал ходит.

Валентин удивился:

– Ты погоди… Что ты несешь?.. Чтобы знать закон, надо учиться этому…

И засмеялся:

– Однажды в Марселе, вот как ты возле оперного, я присел на скамью в сквере перекурить. Не заметил, что в траве за скамьей спал клошар. Наверное, из алжирцев. Такой здоровенный, грязный французский бомж. Почему-то он был в джинсах, вывернутых на левую сторону. Для красоты, наверное. Так вот… Дымом потянуло на бомжа, он и проснулся… И знаешь, что дальше произошло?..

Куделькин взглянул на Валентина и пожал плечами.

– А дальше вот что произошло… Бомж проснулся и возмутился… Не знаю, что он подумал, но он сильно возмутился… Может, решил, что я курю как бы в укор за его ничегонеделанье, за его бессмысленную жизнь… Не знаю… К тому же, каким-то образом клошар сразу почувствовал во мне не француза… И он знал законы… «Я гражданин свободной Франции!.. – орал он, потрясая грязным кулаком. – Валяюсь, где хочу, и ношу, что хочу!.. И никогда не позволю всяким сраным иностранцам!.». Ну и так далее… Все понятно?

– Чухня! – нахмурившись, отмахнулся Куделькин. – Не убеждает. Я вам более сильный пример приведу. Тут у нас как-то зимой, считай, опять же прямо у оперного, один местный бомж встретил утром интеллигентную даму с кавказским овчаром на поводке. Ну, холодно. Ну, с похмелья. Бомж, понятно, закоченел. Потянулся к интеллигентной даме. Подайте, дескать, бабуля, на водочку. Интеллигентная дама, естественно, обиделась. «Бабуля? Я бабуля? Да? Хочешь, значит, согреться?» – «Ага, хочу». – «Сейчас согреешься». И спустила на бомжа своего кавказца…

– Не сходится, – сказал Валентин.

– Что не сходится?

– Все у тебя кругом не сходится. Гражданин Губанов не сходится. Крутой дед не сходится. Пацан, не умеющий и не хотящий работать, не сходится. Интеллигентная дама, спускающая кавказца на бомжа, не сходится. Ни пацан, ни бомж, ни дед Рогожин ничего не украли и никого не зарезали, их судить, в общем, не за что. А вот крутому деду Рогожину я бы даже грамоту выдал за идейную бдительность. Этот дед, небось, всю войну прошел, на него свастика действует, как красная тряпка на быка, а юный придурок с третьего этажа, как его там, гражданин Губанов, играется этой свастикой.