Цыганские романы: Цыганский вор. Перстень с ликом Христа. Цыганский барон.

Кнут сидел в сквере у памятника Грибоедову и смолил сигарету за сигаретой. Время к вечеру, надо куда-то идти, а все обрыдло. «Раджо и Граф, Граф и Раджо…» — вертелось в мозгах, как припев неведомого шлягера. Оба знают, что нет у него ни камней, ни ловэ. Снюхались, видно. И что-то им нужно. Какой еще «вариант»? Граф зря ни слова не говорит. «Вариант»? Кнуту вспомнилось: Граф приставал, гитару хотел купить, помахивал пачкой долларов. Он сам бренчит мало-мало… Два-три аккорда — его потолок, «цыганочка с выходом» в теплых компаниях. Отдать ему батовский инструмент — все равно что невесту послать на панель. Или продать в бордель дочку.

— Мэрав ман![21] — вырвалось вслух у Кнута.

Мысли пошли дальше сами. Надо найти барона. Барон Графу вправит мозги. Только он, а больше никто. Это — раз. Второе: Раджо. Что с Раджо? Тут темное дело. Он другом был. Цыгане не подставляют друзей. Но Раджо — чер^[22], а вору закон не писан. И все-таки он закоренный ром, так?

— Не помешаю? — Черноволосая женщина, лет тридцати, с макияжем, как для кино, смотрела в упор, вынимая из сумочки сигареты.

— Свободно…

— Я на минуту, — сказала она с хрипотцой. — Выкурю сигаретку. Не возражаете?

— Сиди сколько надо, — резко ответил Кнут.

— Зачем так грубо, мы незнакомы.

— Я же сказал — свободно. Кури, твое дело.

Женщина сбила мысль, ведущую к истине. Надо уйти самому. Она не отстанет… Она прикурила от зажигалки и, щурясь, спросила по-свойски:

— Не в духе, молодой человек? Чем помочь?.. Я не кусаюсь, ты не беги.

Вокруг были люди. Парны смотрела сочувственно.

— Я бы с тобой пошел, — сказал медленно Кнут, желая отшить ее наконец, — да зелененьких нет. Или берешь деревянными?..

А ей — что с гуся вода. Усмехнулась:

— Ты мне понравился. Я тебе дам за красивые глазки. Ты не цыган ли, парень? Я от цыган без ума.

— Обойдусь, дорогая… — Кнута развлек разговор.

— Есть женщина? — поинтересовалась она матерински. — Может, ты голубой?

Кнут засмеялся:

— Цыгане обходятся, знаешь ли, без чужих. Нет своей — лучше потерпеть. С улицы не берем.

Глаза биксы[23] расширились от деланного ужаса.

— Как это можно терпеть?

— Секрет, — веселясь, сказал Кнут. — Большой секрет для маленькой компании.

Вот так баба!

— Как тебя звать, красавец? — спросила она, чуть придвинувшись.

— Роман. А ты, белолицая?

— Вика. Годится? — Она невзначай положила теплую руку ему на бедро. — Пошли со мной, — подмигнула она.

— Не серчай, — сказал Кнут. — Настроение не позволяет. Да и некогда.

— Я просто тащусь от тебя, — тихо сказала Вика.

— Нельзя мне, — сказал Кнут, хмелея. — Кроме того, имей в виду: цыгане не делят ни с кем ни женщину, ни свободу, ни лошадь.

— Брось это, морэ, — внезапно молвила Вика, и от этого «морэ» Кнут отрезвел. — Я знаю цыган. Вы такие же. Ваш один ром покоя мне не дает. Слова говорит, сорит баксами. Угорел от меня. А ты что, особый?

— Как его звать? — спросил Кнут.

— Раджо, — вздохнула женщина. — Атасный мужик, горячий. В любви объяснялся мне. Я, говорит, тебя на руках носить буду, только живи, говорит, со мной одним. А я — нет. Я его не полюбила.

— Зря. Полюби! А то зарежет. Я его знаю, — сказал Кнут, поднимаясь. — Может, когда увидимся. Будь.

Не ожидая ответа, он пошагал по аллейке, а Вика, щурясь от дыма, смотрела вслед.

В ресторане веселье было в разгаре. Люди с деньгами гуляли напропалую. Денег они не считают, деньги для них — пустой звук.

Кнут прошел в артистическую со служебного входа, переоделся, открыл сейфовый шкаф своим ключом и взял гитару.

— Ты что это, морэ? — спросил скрипач. — Ты ж выходной?

— Ножа сегодня не видел? — спросил в свою очередь Кнут.

— Мелькал. Собирался зайти еще. На что он тебе?

— Соскучился я по этому подонку, — сказал Кнут. — Вот как нужен! Хочу поглядеть ему в очи. Пойду поработаю, что ли…

Он вышел к микрофону. В зале стало потише. Кое-кто сюда приезжал слушать Кнута. Люди узнали его семиструнку. Любители передавали друг другу легенды о нем. Из зала на авансцену пошел в своей красной рубахе и лаковых сапогах тенор Цыно, оставив за столиком общих знакомых лабухов.

— «Красный тюльпан», — сказал Кнут в микрофон, и кто-то зааплодировал: «Просим!» Пара аккордов, и Цыно вступил:

Красный тюльпан отцветал горделиво
И, опуская свои лепестки,
Тихо шептал мне: «Родился счастливым —
Не торопись погибать от тоски.
И не жалей ни о чем понапрасну,
Не возвратить то, что сгинуло, нет,
Но будет на нашей улице праздник,
Мы горькие думы утопим в вине.
Хватит тебе вспоминать об ушедших
И доверяться несбывшимся снам.
Мы ведь с тобою — два сумасшедших,
И оттого трудно дышится нам!»

Кнут поддержал его, вторя, и оба голоса слились: