Цыганские сказания (СИ)

Тот нехотя протягивает мне руку, и я жму её. Правда, радоваться по-настоящему пока что рано: мне предстоит увидеть мужа и объясняться с ним, а я, между прочим, успела устать и чертовски хочу спать.

— Ладислав?

— Что ещё?

— Можно, я не пойду до гаража?

— Что?

— Можно, меня туда отнесут? У меня ноги гудят, и голова.

— Хорошо же вы погуляли.

— Угу.

— Сколько километров?

— Сколько надо.

— В любом случае, у меня в штате нет ни одного носильщика. Вам придётся идти самой.

— Вы бессердечны, — я сползаю в кресле немного вниз.

— Зато формально прав, совсем как вы.

— Угу, — теперь я разворачиваюсь так, чтобы голова легла на подлокотник, а второй подлокотник оказался под коленями. Оба подлокотника — очень широкие и мягкие, и сиденье им под стать, так что я уже чувствую, как на этом плюшевом великолепии начинаю погружаться в дремоту.

— Что вы делаете?

— Угу… Ой. Сплю.

— Даже не пытайтесь…

— Да я уже.

— … не пытайтесь вызвать к жизни во мне джентльмена. Я асексуален, мне безразличны бабьи штучки. Я вас никуда не понесу.

— Угу.

— И безжалостен. Как всякий упырь.

— Угу. Свет не выключите?

Я слышу, как Ладислав топчется где-то в районе двери. Потом он подходит… и укрывает меня своим знаменитым чёрным плащом, как одеялом. Выключает свет и уходит.

Что бы Тот ни говорил, но он — внук Ловаша, и я это знаю. «Узы крови» бывают не только волшебными.

***

Меня будит стук в дверь «переговорной». Едва я успеваю разлепить веки, как она открывается, пропуская незнакомую мне девушку в форме «безопасников» и с подносом в руках.

— Доброе утро, госпожа гвардии голова. Господин Тот велел принести вам кофе и завтрак.

Я благодарю девушку вялым мычанием. Кресло всё же не кровать, и у меня основательно затекло во время сна тело, а я к тому же не могу толком пошевелиться, разбитая утренней «волчьей» слабостью. Ну, почему у вампиров она длится минуты, а у нас…

— Не поможете мне сесть?

— Конечно, госпожа гвардии голова. Одну минутку.

Девушка возится где-то со стороны моих ног, очевидно сервируя стол (или тайно готовя помещение к операции по удалению у меня поджелудочной, кто знает, мне не видно). Потолок в «переговорной» такой же кремовый, как стены.

Обычно моё настроение идёт вверх вслед за уровнем кофеина в крови, но не в этот раз. Чем чище становится в мозгах, тем яснее я предвижу реакцию Кристо на моё исчезновение. От него, как от Тота, не отвертишься.

Может быть, я просто воскресенье пересижу у «безопасников», а в понедельник явлюсь на службу, как ни в чём не бывало? Не будет же Кристо на меня на службе вопить?

Ох, вечером же всё равно надо будет пойти домой.

Не хочу домой. Чертовски не хочу домой.

— Я — не — хочу — домой.

Ну да, я сказала это в трубку принесённого мне девушкой телефона: каким-то образом Кристо догадался искать меня именно в ИСБ. Каким-то образом у него есть ещё и их телефоны, хотя я могу поклясться, что никогда не записывала ни одного. Вот Кристо позвонил, а девушка принесла трубку мне. А я сказала: «янехочудомой».

После паузы голос мужа в трубке уточняет:

— В каком смысле?

Я гляжу на картину на стене — чудесный морской пейзаж в золочёной рамке — подбирая слова. Не нахожу ничего элегантного и брякаю как есть:

— Ты злишься и начнёшь кричать. Я не могу, когда на меня кричат. У меня сразу рвота. Серьёзно.

— Когда это я на тебя кричал?

— Никогда.

— Ну и всё.

— Но я тебя раньше так не злила.

Мы молчим друг другу в трубку. Не знаю, что он разглядывает со своей стороны. Наверное, улицу за окном. Кристо почти всегда отходит к окну, когда звонит с мобильного. Даже если ловит отлично.

— Лиляна, я не буду на тебя кричать. Так когда ты приедешь?

— Не знаю, я проснулась только что. Через час, наверное.

— Ладно. Я сделаю чаю, и мы поговорим. От разговоров тебя не рвёт?

— Нет. Но ты там себя не накручивай, пожалуйста.

— Кто ещё накручивает. Приезжай. Я жду.

Губы у него сжаты так плотно, что кажется — склеены. Или вырезаны на лице, как в дереве. Он принимает меня буквально с рук на руки — всю дорогу до квартиры один из дуболомов Тота цепко держит меня чуть выше локтя и отпускает, когда Кристо берёт меня за ладонь, сверкнув в безопасника синим из-под ресниц. О, я знаю, как трудно бывает выдержать его прямой взгляд. Безопасник буквально отшатывается от меня.

В квартире тихо. Все двери закрыты. Кристо ведёт меня в спальню, где уже стоит накрытый столик на колёсиках: только чайники и две чашки. Пахнет чаем, ошпаренной земляникой и мятой. Как я люблю. Меня всегда поражала способность Кристо то ли точно отслеживать, то ли метко угадывать вещи и блюда, которые мне нравятся. Промахнулся он только с рестораном, и то совсем не потому, что мне не нравится венгерская кухня. Просто мой муж с трудом представляет себе, что можно хотеть разнообразия. Он чувствует себя спокойно только тогда, когда хорошее повторяется раз за разом.

У него горячее твёрдое тело; мне очень нравится, как он прижимает меня к себе.

— Не будем начинать разговор, как враги, да? — шепчет он. — Я на твоей стороне, помнишь?