Цыпочка

— Договорились, но если у тебя изменятся планы, я придержу для тебя зайчика. Ах да, у меня есть хорошая работа для тебя на понедельник. Легкие деньги. Пятьсот баксов. И все, что тебе надо делать, это вести себя немного по-садистски.

Черт бы его побрал!

Я почему-то не могу выдавить из себя ни слова.

— Ты меня слышишь, мальчик?

— Да, конечно, это просто мой сосед отвлек меня. Все нормально, отлично, пять сотен, да… — соглашаюсь я, но сам различаю сомнение в своем голосе.

— Ты в порядке, малыш? Тебя что-то тревожит? — говорит Санни, как секундант, чей дуэлянт только что получил пулю в голову.

— Нет, у меня все в порядке, — лгу я.

После Судьи я стал раздражительным, злым и агрессивным, готовым избить кого угодно. Это уже нехорошо.

— А, я почти забыл, Джейд собиралась прийти сегодня вечером. Она сказала, что хотела бы видеть тебя, — Санни знает, где находятся чувствительные места и нажимает сразу на все.

Джейд встает у меня перед глазами, и я чувствую ее животом. Джейд в красивом платье, танцующая с закрытыми глазами под мелодию, звучащую только у нее в голове.

Нет. Ты идешь к родителям Кристи, ты будешь хорошим мальчиком, и я больше ничего не хочу слышать.

— Передай ей, чтоб она мне позвонила, — отвечаю я, гордый тем, что сумел отказаться.

— Хорошо, ну, удачи, мальчик, она тебе понадобится. И помни, когда ты устанешь от своей сладкой кошечки, приходи к нам на вечеринку, — усмехается Санни и кладет трубку.

* * *

После этого разговора моя голова начинает болеть еще больше. Над кем я пытаюсь подшутить? Родители Кристи только посмотрят на меня и сразу дадут от ворот поворот. Пойду-ка я лучше к Санни.

Нет. Остановись. Сходи в душ, соберись, сядь на мотоцикл, поезжай к Кристи и будь ее хорошим пасхальным мальчиком.

Но пока я мылся в душе и переодевался, я подумал о том, что при родителях Кристи мне придется играть роль. Я уверен, что они педанты. Эй, у меня нет желания вести себя как дрессированная обезьянка при мамочке и папочке Кристи.

А если я пойду к Санни, я буду всего лишь проституткой.

Но там будет Джейд. Джейд спрашивала обо мне.

Есть в нашей жизни такие моменты, когда мы должны сделать выбор, который повлияет на то, кем мы станем в будущем. Это обо мне.

Кристи против Санни.

Но сначала, пока я ничего еще не выбрал, мне нужно успокоить нервы. А для этого я должен сосредоточить на чем-нибудь свою ярость.

Мои ключи.

* * *

Мой отец не разговаривал с матерью почти три недели. Он просто игнорировал ее. Завтрак, обед, ужин.

Все было понятно. Это то, что делает муж, когда сердится на жену, — просто не замечает ее.

А причина, по которой мой отец не разговаривал с матерью три недели, как я узнал позже, заключалась в том, что она сломала стиральную машину и вытекшая из нее вода слегка испортила пол.

* * *

Где мои ключи?

«Брэдди любит мамочку?»

Динь-Динь уходит навсегда.

Смени пластинку!

Но так получается, что я не могу найти ни одной счастливой пластинки. Все мои музыкальные записи превратились в фильмы ужасов.

Я смотрю в зеркало и вижу несчастного, истерзанного жизнью подростка. Я — портрет Дориана Грея, и мои грехи смотрят прямо мне в лицо.

Я могу сделать это. Пойти к Кристи. Поменять свой гребаный образ жизни. Может, ее старик устроит меня на работу. Да, это хорошая идея, за которую стоит держаться.

Все, что мне осталось сделать, это найти свои ключи.

В кармане моих голубых джинсов ключей нет. Старая дверь, найденная на дороге и служащая мне столом, завалена разными предметами — ручки, карандаши, обрывки бумажек с именами, цифрами и словами из песен, напыщенные речи и философские доклады, банки, коробка из-под мороженого, долларовая купюра, пара очков с грязными стеклами. Все, что угодно, только не ключи.

Дерьмо. Я всегда оставлял их здесь. Это единственное место, куда я клал ключи. Черт! Только посмотрите на этот жалкий, никому не нужный хлам. И это моя жизнь?

Стоп. Где я в последний раз видел их? Вообще-то, я ничего не помню о них. А они вообще у меня были?

Стоп. Ключи. На полу лежат шорты. Может, они там? Так, мелочь, коробок спичек…

Ключей нет. Дерьмо!

В гостиной я смотрю на складном столике из Армии спасения.

Ключей нет.

В туалете. Может, я проглотил их, и они вышли из меня вместе с дерьмом?

Ключей нет.

В душе нет. На кровати нет. Под одеялом нет.

На кухне. Где мои ключи? Ключи, ключи, ключи. На полу нет. В раковине нет. Под раковиной? Кто знает, я же был пьян, так что все возможно. Я наклоняюсь, распахиваю створки и засовываю голову в темноту под раковиной, вдыхая запах хлорки.

Ключей нет.

Я вылезаю из-под раковины и — бам! — стукаюсь о раковину головой.

Мать твою, мать твою, ублюдок, задница, дерьмо!!!

Голова только начала переставать болеть после тяжелого похмельного утра, а теперь боль снова пульсирует внутри, как шарик в пинболе — БАМС! БАМС! БАМС!