Тумак Фортуны или Услуга за услугу

— Шел бы ты, мужик, до дому. А то ведь и в каталажку загреметь не долго. У нас это запросто. Не порть людям праздник — на то мы есть. Усвоил?

Поник я душой и поковылял восвояси. Разобрала меня тоска-печаль. Что же это, думаю, такое? Я бросаю все свои дела, пилю на другой конец города, спасать неведомого мне Ивана Помидорова, а им, оказывается, здесь и не пахнет! Соврала, выходит, газетка-то? Прокололся, получается, Санта-Клаус занзибарский? Вот и верь после этого людям!

Глянул на часы — аж полпервого уже! Все, мужики, баста, пора и до хаты. Не сложилось у меня спасти Помидорыча. Несостыковочка вышла.

И не заметил я, что топаю-то по мостовой, по самой что ни на есть середке. Шпарю себе, вглубь себя глядючи, матерюсь с досады, по сторонам, ясное дело, не гляжу. И вдруг… Шарахнуло меня что-то, да так шарахнуло, что в глазах потемнело от боли, а потом швырнуло куда-то в сторону. Шлепнулся я в снежное месиво, изрядно подтаившее по случаю международного женского дня, — и лежу. Лень какая-то нашла на меня: не хочу вставать — и все тут. Потом малость оклемался, чайником по сторонам вертеть начал, любопытства ради. Гляжу: «волжанка» белая поперек улицы стоит, метрах в пяти от меня. Нехорошо как-то стоит, неправильно. А тут и народец какой-то сбегаться начал, все больше к моей персоне лежачей. Шум, гам, тарарам, «Человека сшибло!» — кричат. А кого, думаю, сшибло, когда все вокруг живы-здоровы? Неужто Помидорыча моего?

И тут меня осенило. Ё-мое, так это ж меня сшибло! Меня!! Та самая белая «волжанка», выходит, меня и боднула, когда я по шоссейке-то топал, в унынии своем не видя ничего вокруг!

Хотел было подняться, да что-то в ногу вдруг вступило. Не могу встать, хоть тресни! Народец-то подсоблять мне вроде как начал, да только я не дался.

— Кыш, — говорю, — твари пернатые. Ишь, налетели! Когда, значит, Помидорыча я искал, вас всех ветром повыдуло, а теперь все тут как тут, налипли, будто мухи на дерьмо.

Злой я был тогда, злой и мокрый. Промок до нитки, продрог, пока лежал на мостовой в позе «жертвы ДТП». Вот и осерчал сверх всякой меры.

А тут и «Скорая» подоспела. Кто уж вызвал ее, не знаю, только появилась она на удивление быстро. Случаются же еще в жизни чудеса!

Выпорхнула из «рафика» молоденькая медсестричка, а вслед за ней вывалился флегматичный увалень, назвавшийся врачом.

— Где сшибленный? — кинул он утробный клич в толпу.

— А вон, в луже отмокает, — прошамкал какой-то старикан.

— Расступись, народ! — гаркнул врач.

Толпа раздалась, освободив медработникам доступ к моему телу.

— Кажись, жив еще, — прокомментировал старикан, кивая своей облезлой репой.

— Ну, это мы в миг поправим, — авторитетно заявил врач. — Зинуля, — обернулся он к медсестричке, — тащи-ка сюда носилки. Будем брать молодца.

Потом наклонился ко мне, цокнул языком, посопел для солидности.

— Ну чего разлегся, земляк? Поди, дерябнул в честь праздничка-то, а? Вот ноги-то и подкосились, верно говорю? — Он игриво подмигнул.

— Да пошел ты… — буркнул я.

Вот идиот! Я тут, значит, покалеченный лежу на проезжей части, а он мне мораль о вреде алкоголизма читать удумал!

— Грубит, — ввернул старикан.

— Ну ничего, ничего, — добродушно заурчал доктор. — Сейчас мы его упакуем, болезного. Зинуля, как там носилки?

А тут как раз и ментовозка подкатила. Взяли дюжие менты водилу из «волжанки» под локотки и учинили ему допрос с пристрастием. Он аж позеленел, бедняга, трясется весь, зуб на зуб не попадает. Ну, думаю, кранты парню.

Гляжу — Зинуля с носилками тащится. Поднатужились медработнички, взвалили меня на носилки и сунули «рафику» в зад. А я ничего, не ерепенюсь: пущай, думаю, покатают на халяву. Доктор, пыхтя, уселся впереди, возле водилы, а медсестричка в салоне пристроилась, у моего изголовья. Вынула какую-то бумаженцию, щелкнула авторучкой.

— Ваша фамилия, пострадавший! — прощебетала она. — Где живете?

И вот тут-то я учудил. Сам не знаю, с чего это меня черт дернул такое отмочить. Очень уж я не в себе тогда был.

— Помидоров я, — со злостью, выпучив зенки, кричу я фальцетом. — Иван Помидоров. Столичный житель. Везите меня в ближайшую больницу!

— Отвезем, землячок, отвезем, — отозвался спереди флегматичный доктор. — Гриша, в двадцатую его.

Из больницы, ясное дело, я сбежал. Не привык я по больничным койкам валяться. Как только «Скорая» меня тамошним живорезам сдала, так я сразу и утек, прямо из приемного отделения. Нога-то к тому времени у меня почти прошла: оказывается, синяком отделался Василь Петрович, на правой ляжке. Пустяк, в общем.

И вот топаю я домой, а мысли всяческие в башку-то все лезут и лезут. Все никак в толк взять не могу: откуда этот самый Иван Помидоров взялся? То ли я его придумал, когда Зинуля, медсестричка из «Скорой», с меня показания снимала, а через меня он в газету завтрашнюю попал, — то ли наоборот, с газеты-то все и пошло? Где тут первопричина, а где, так сказать, следствие?.. Да-с, скажу я вам, от таких заковыристых вопросов и крыше съехать немудрено. Извечная задачка о яйце и курице, леший забодай этих кур со всеми их яйцами!