Твое желание. Фрол

Бабуля торопливо вплывает на кухню, я снова подхватываю сумку, и когда заношу ее, застаю умилительную картину — бутылки нет, бокалов и след простыл, а бабуля уже моет руки и посматривает с хитринкой на Катерину, которая не успела найти предлог и сбежать, а теперь вроде как неприлично.

— Ну что, мои дорогие незамужние девушки, — бабуля оборачивается и одаривает нас с подругой лучезарной улыбкой. — Закрепим мастер-класс на тему того, как не отбиваться, а притягивать к себе противоположный, прожорливый пол!

Катерина тихонечко стонет, и я ее понимаю. Сама не хочу сейчас шевелиться. Но бабушкин тон без вопросительных интонаций, так что отказ как таковой вообще не рассматривается.

— А у меня еще есть вареники и пельмени, — все же делаю я попытку спастись.

Катерина тоже ожесточенно кивает.

— Вот и отлично! — восклицает бабуля. — Теперь у вас будут и пирожки!

Аргумент, что мы их не едим, отметается заявлением, что завтра нам двоим на работу, и будет даже лучше, если мы их кому-нибудь раздадим.

— Надеюсь, варианты, с кем поделиться, имеются? — окидывает нас строгим взглядом бабуля.

— Родителей угощу, — сдается Катерина и принимается за работу.

— Главного бухгалтера? — выдаю свою версию, потому что не представляю, как подойду с этими пирожками к Фролу.

Вернее, слишком хорошо представляю, как это будет выглядеть с его стороны.

— Ну, — тянет бабуля задумчиво, — если ты совсем не жалеешь начальницу, и хочешь, чтобы у нее активно росли не только усы…

И я понимаю, что если и смогу кого-нибудь угостить так, чтобы не во вред здоровью и без подозрений, что я набиваюсь в хозяюшки или подружки, то только двоих программистов.

Хотя и жаль.

Потому что пирожки удаются на славу — пушистые, ароматные, вкусные, и мне бы хотелось угостить ими Фрола. Мне почему-то кажется, что ему бы понравилось — когда свет приглушенный, за окнами снег, а в руках чашка кофе и сдоба.

Пока пекутся пирожки, мы болтаем, смеемся, и мне удается отгонять от себя мысли об этом мужчине. Но только я закрываю дверь за гостями, тут же несусь к телефону, всматриваюсь в экран, и…

Ничего.

Ответа нет.

Да и Фрол уже не в сети.

А может, для меня уже и вне зоны доступа?

Открываю контакты и медленно скольжу пальцем по его номеру телефона…

***

Телефон всю ночь тихо лежит под подушкой, иногда я его достаю, чтобы посмотреть — был ли еще Фрол в сети. Убеждаюсь, что был, и что для меня сообщений по-прежнему нет, и снова прячу телефон сама от себя.

Сдержалась.

Не позвонила.

Но радости нет.

Потому что я признаюсь себе: для меня эти отношения значат куда больше, чем я бы хотела.

Утром вместо джинсов я надеваю синюю юбку-карандаш и чулки. Да, можно солгать себе, что это из-за погоды — солнышко, и хочется глотнуть хоть немного весны. Но я отдаю себе отчет в том, что на улице будет по-зимнему холодно и что смена одежды вовсе не из-за этого.

Просто я знаю, чего хочу.

Я хочу, чтобы понравилось Фролу.

На работу прибегаю едва ли не первой — опять же, можно списать на то, что мороз меня игриво пощипывал. Но на самом деле это опять из-за Фрола. Я просто очень сильно хочу увидеть его.

Можно ли соскучиться за один день?

Да.

Потому что это был бесконечный день без него и бессонная ночь в обнимку с притихшим, холодным смартфоном.

Сотни раз корю себя за то, что не смолчала, а затронула тему женщины, имя которой Фрол бормотал во сне. И сотни раз с сожалением понимаю, что не смогла бы поступить по-другому.

Хочу поговорить с ним, и в то же время боюсь объяснений.

Нет, я не сломаюсь, если он скажет, что это конец, и больно от расставаний, где отношения длились гораздо дольше, мне уже было, поэтому я знаю, что с этим живут, потом переступают и вычеркивают из сердца. Просто… мне кажется, что у нас с Фролом действительно могло получиться.

Могло…

Или… все еще может?

Наверное, я так сильно боюсь предстоящей встречи и разговора, что мои мысли становятся материальны. С плохими всегда так — в них веришь гораздо сильнее, они въедаются в тебя и ты сотни раз мысленно их прокручиваешь, до тех пор, пока они не входят в твою реальность.

Фрола нет в офисе утром.

Позже он тоже не появляется.

Я закрываюсь работой, прячу за рутиной эмоции, но, видимо, они прорываются, потому что не раз ловлю на себе задумчивые взгляды начальницы. И в какой-то момент она все-таки не выдерживает, и совершает практически подвиг: встает без повода, заваривает чай сразу в двух чашках, одну ставит передо мной, украсив горкой конфет, возвращается к себе за стол и, глядя на нашу цветочную композицию на подоконнике, говорит:

— Мужчины как тараканы — то фиг найдешь, то фиг догонишь.

Заметив мой взгляд, она кивает на экран монитора.

— Только, что прочитала вконтакте, — поясняет она. — Женская мудрость.

По-моему, она лжет, и это что-то из ее личного опыта. Не знаю, как мудрость, а женская логика в этом действительно есть.

То ли чай ромашковый и впрямь успокаивает, то ли это глюкоза, которую я поглотила с конфетами, но настроение чуть улучшается, даже голова перестает побаливать и просить о таблетке.