Твоей любви отрава

Она уже рядом, обнимает и целует. Всего лишь в щеку. Как сложно. Сложно не замечать ту химию, которая есть между ними. Которая помогает им идти к финалу. Она дорожит этим, что так ценно в их мире. Когда двое не просто выполняют набор движений по музыку и с улыбкой, а когда оба живут в этой музыке. И только профессионализм не дает им все загубить. У обоих долгий путь за спинами, не один партнер, опыт разных побед и поражений, одно общее желание на двоих — стать лучшими.

— Все, хватит нежиться, — разгоняет Лора. — Быстро переодеваться. Следующий пасадобль. И только попробуйте мне его угробить!

* * *

Размеренные движения. Нависая, упираясь руками в постель. Выталкивая женские стоны. Она шепчет всякую ерунду. Целует, признаваясь в любви. Ему нравится это слышать, нравится доставлять ей подобное удовольствие. Только некстати вздрагивает от внезапного звонка в дверь. Наплевать. Лишь меняет темп. Выпад. Стон. Жадно ловит приоткрытые влажные губы.

Повторный звонок.

Слишком настойчиво.

Но и он слишком занят.

Третий звонок.

Возникает желание спустить кого-то с лестницы. В полночь этого заслуживает любой незваный гость. Но она уже на пике, полностью поглощена им. Уже готовая к разрядке так же, как и он.

Четвертый звонок.

Это уже бесит. Он резко останавливается, слушая женские возмущения. Но момент уже потерян.

Пятый звонок. Настойчивый стук в дверь.

Спрыгнув с кровати, Марк надевает штаны и идет в коридор, полный злости и желания кого-то ударить. Открывает дверь нараспашку, не глядя в глазок. И замирает. Слишком ошеломленный, чтобы сказать хоть слово. Замирает и все внутри, ненадолго. И вот уже закипает лютая злость. На ту, что стоит перед ним, у его порога. Стоит, держа на руках маленького ребенка, который обнимает мать ногами за талию и руками за шею. Кажется — спит. Сын. Ее и того гада. А она обнимает своего мальчишку еще крепче, словно пытаясь защитить, спрятать. От него.

— Привет, — тихо говорит гостья.

Глаза опухшие, красные, будто плакала. Нижняя губа — словно сильно прикусила. Одета в джинсы и белую футболку. Неизменный маникюр на тонких пальцах. Кольца на безымянном нет, один след от него — белая тонкая линия.

— Что ты тут делаешь? — спрашивает наконец.

Сколько они не виделись? Лет… шесть? Он бы предпочел, чтобы так все и продолжалось.

— Прости, Марк, но мне больше некуда пойти. Впустишь?

Он не хотел. Ни за что. Никогда. Ни видеть ее, ни слышать, ни впускать в свой дом — в свою жизнь тем более. Но он открыл дверь шире и разрешил войти. Только ей мог такое позволить, через гнев, через боль. В коридоре сбросила шлепки и тихо спросила:

— Куда?

Марк махнул в сторону зала. Вдруг вспомнил, что не один. Когда же Марина скрылась за дверью, из спальни высунула нос Лиза.

— Что случилось? — спросила девушка, укутанная в тонкое одеяло.

Марк подошел к ней и притяну к себе за талию, уткнулся носом в шею, вдохнул знакомый запах. Лишь бы успокоиться и не думать о незваной гостье. Уйти бы обратно в спальню и все повторить. Забыться.

— Иди спать, хорошо? — попросил он.

Но Лиза не собиралась слушать, пока не удовлетворит хотя бы свое любопытство.

— Кто пришел?

— Мы можем потом об этом поговорить?

— Тогда просто скажи, что все в порядке.

— Так и есть. Иди.

Он не любил церемониться. И Лиза это знала. Понимала, читая по глазам, что просить он больше не будет. Вместо этого выставит за дверь. Поэтому послушалась и отправилась в кровать. Знала же, что все равно к ней придет. Без вариантов.

* * *

Руки тряслись. Губа болела. Больно было дотрагиваться. Когда Олег ударил, она сильно ее прикусила.

— Мама? — позвал еще сонный Дима, поднимая голову.

— Ш-ш-ш, все хорошо, — сказала она, укладывая обратно на подушку и поглаживая по темным волосам, как у папы. — Спи, зайка, спи.

В конце концов, она легла рядом и прижалась к сыну. Пока он не уснет, ей не до себя. А еще Марк. Сама пришла, понимала. Только не хотелось никаких разговоров. Что-то объяснять тем более.