Творчество Сталкеров (книга 1)

"Что тебе снилось?"

"Есть у каждого книга,

Есть у каждого пьеса.

Обложка – красива

И так интересна.

В вопросах сюжет –

Читая с начала,

Ответы получишь

Лишь после финала.

Она брови нахмурит,

Развернется, уйдет,

Ветер северный дует,

И капает дождь.

Ты немного обижен,

Ведь она не права.

«Ну и будь тут один» -

Заявила она.

Оставь на лавке

Свою банку пива

Поднимись, поспеши,

За той, что любима.

За той, что дарила,

Улыбку и смех,

За той, что красива,

И лучше из всех.

Догони, задержи,

В глаза посмотри,

Успокой, обними,

И прощенья проси.

«Я – дурак», ей скажи,

И признай всю вину.

Ветер листья кружит,

И деревья погнул.

Замолчит вдруг она,

Улыбнется слегка,

Опустит глаза -

Поцелует тебя.

Ведь обиды – ничто,

Для любви, для такой.

Тихо ей прошепчи:

«Останься со мной»

Возьми её руку,

Загляни ей в глаза,

На тёмных ресницах,

Заблестела слеза.

Она грустно посмотрит.

Почему спросишь ты.

Потому что всё это

Всего-навсего сны…

Ты глаза открываешь.

Под будильника звон.

Сонно трубку хватаешь,

Забывая про сон.

Протираешь глаза,

Хмуро смотришь в окно.

Утро нового дня,

Одиноко оно.

Есть у каждого книга,

Есть у каждого пьеса,

Обложка красива

И так интересна.

Ответы получишь

Ближе к финалу,

Коль не забудешь,

Что было в начале"

"О птицах"

"Накипело, заболело -

Ты сжимаешь в злобе пальцы.

Закружилось, завертело -

Места некуда деваться.

Рана старая завыла -

Солью брызнули на язву.

Ничего та не забыла,

И надеяться напрасно.

Непроглядный дым клубится,

Мысли топнут в чёрной мгле.

Говорят синица – лучше,

Чем журавль в вышине?

Снова змеем обернувшись,

Убежишь как от огня,

Силе птицы ужаснувшись,

Зашипишь на журавля.

И синицу прогоняешь,

В клочья, растерзав надежды.

Больше ей не доверяешь

Мысли глупого невежи.

Скинешь маску чешуи,

Обернешься в оперенье.

Голос больше не змеи,

А птенца несчастно пенье.

Песня полная обиды,

Ложные надежды в крахе.

Как, видать, наивны были

Эти радости и страхи.

К журавлю ты дотянулся.

И поддавшись своим чувствам,

Так его и не коснулся,

Пал на землю «мёртвым» грузом.

Чувство так высоко было,

Так на правду было схоже,

Что безумцу ум вскружило.

Холодило мыслью кожу.

Это глупости конечно.

Всё забыто, всё прошло -

Только рана, вот завыла,

Врать себе не хорошо"

"Объективность"