Творец

«Этот океан – территория твоего сна. Территория, которая тебе почти неизвестна. Лишь малая её часть иногда касается тебя, подобно этим волнам. Но и эта часть мгновенно уносится назад, так что ты не успеваешь её познать, потрогать, попробовать на вкус. Там на глубине, в этих необъятных просторах, кроется суть. Сейчас ты начнёшь постепенно, шаг за шагом входить в эту воду».

Я сделал пару шагов, и мои ноги по самые бёдра погрузились в пенный водоворот. Я подогнул колени, пытаясь сопротивляться стихии, которая как раззявивший пасть хищник приготовилась проглотить мою плоть.

«Не бойся! Двигайся навстречу волнам. Почувствуй, что всё, что находится под водой, растворилось в ней».

Из под меня будто ушла опора, и теперь оставшаяся часть моего тела, шариком болталась над бурлящей водой.

«Следующая волна полностью накроет тебя. Ты растворишься в этой воде, станешь с ней единым целым. Ты станешь океаном, но прежде, чем это случится, послушай и запомни то, что я скажу тебе напоследок. – теперь шепот едва отличался от шелеста волн. – На несколько минут тебя не станет. Ты полностью растворишься в океане. Это будет фаза, называемая медленным сном. Ты выйдешь из этой фазы по моей команде. Я скажу тебе одну фразу: «Я здесь!». Услышав её, ты тут же проснёшься. Но это не будет полным пробуждением. Ты проснёшься на самой глубине, в своём сновидении. Первое, что ты будешь должен сделать – это посмотреть на свою правую ладонь. С ней будет что-то не так, и это будет означать, что ты там, в пункте назначения. Дальше…дальше я подскажу тебе, что нужно делать. Я буду там с тобой».

Огромный перламутровый гребень завис в метре от моей головы.

«Удачи!».

Я провалился.

4

«Я здесь!».

Мои глаза распахиваются, будто подпружиненные створки автоматических клапанов.

Я в своей спальне, валяюсь поперёк смятой постели. Супруги рядом нет. Когда я сильно ворочаюсь, она убегает в другую спальню. Судя по сбитой постели и положению моего тела, этой ночью я задал жара.

За окном металлическая серость. Судя по всему это раннее утро, но на улице очень пасмурно. Ветер швыряет в окно ведро воды. Какого чёрта я проснулся в такую рань? Теперь буду лежать и таращиться в потолок, гоняя в голове стаи бесполезных мыслей. День, когда удаётся проспать до обеда, можно считать удавшимся. После обеда можно пару часиков потупить на электронной биржевой площадке, а там глядишь уже вечер. Жизнь стала настолько однообразной, лишённой событий, что полноценный день мне не нужен. Я бы и несколько дней из недели удалил, оставив в ней только понедельник, пятницу и субботу. Понедельник так, для контраста. Какой-то день должен быть тяжёлым. Я пялюсь в потолок, и в голове мелькает непонятный отголосок. Что-то должно произойти. Я что-то должен сделать. Что? А что было вчера? Ах ты ж…твою мать.

Я сажусь на кровати, раскрываю пятерню правой руки, поднимаю её на уровень глаз.

«Да нет…ерунда это всё. Просто глупый сон… Рука как рука. Хотя нет…что-то не так с этой рукой. Что? Она не моя!»

Растопыренные пальцы гораздо тоньше и длиннее моих. Я шевелю рукой, пальцы становятся прозрачными и изгибаются, будто оставляемый пламенем шлейф. В ушах звучит тёплый баритон.

«Ты в пункте назначения. С этой минуты, ты можешь управлять реальностью».

– Реальностью? Ха-ха-ха…– мой голос превратился в ломающийся подростковый фальцет. – Ты называешь это реальностью?

Я выбрасываю руку вперёд, и она, удлиняясь, будто телескопическая антенна, шлёпает в стену. Ладошка превращается в зелёную кляксу, ручьями растекается по обоям.

«Здесь и сейчас, это твоя реальность. Она полностью подвластна твоим желаниям. Спеши насладиться…времени у тебя немного…».

– Что я должен делать?

«Делай, что хочешь!».

Что я хочу? В первую очередь, я хочу быть молодым и бодрым.

Я вскакиваю на кровати, трясу руками и ногами, будто разминающийся боец UFC. Ноги действительно помолодели. Они стали большими мускулистыми, и, какого-то чёрта обросли волосами. Абсолютно здоровая, правая, заигрывает мышцами огромной икры. Неимоверно раздутые бёдра наполовину укрыты подолом белой сорочки.

«Какого хрена, я в сорочке? Ещё чепчика на башке не хватает…» – И точно – рука нащупывает одетую на голову шапочку.

«Да и хер с ней!»

Я отталкиваюсь от матраса и воздушным шариком взлетаю к потолку. Тело медленно парит в невесомости, по комнате эхом разливается подростковый смех.

Всё-таки гравитация есть, и она берёт своё. Не долетев до потолка, я так же медленно падаю назад на матрас. Нет уж, я хочу полетать! Для этого нужно лишь посильней оттолкнуться. Приземлившись на матрас, я подгибаю ноги и, что есть силы, отталкиваюсь от пружинистой поверхности.

Пулей устремляясь к потолку, я понимаю – «Перебор!». Голова врезается в алебастровую лепнину. Сыплющиеся из глаз, горящие искры падают на кровать, поджигают шторы.

«Ой бля-я!»

Теннисным шариком отскакиваю от потолка, падаю назад, в кровать.

«Да ну его…здесь совсем нет места для маневров. Надо вырваться наружу…покинуть эту тюрьму…».