Творец счастья

– Ага, – скептически поддакиваю я, выуживая хрустящие соленые огурцы из банки. Закуска скромная, но под водочку само то. – Договорились бы. Ага. До чего договорились? Ты видела его? Глаза горят, штаны топорщатся. Он бы меня прям в прихожей разложил, – закатываю я глаза.

– Ну и правильно бы сделал, – отвечает подруга хрустя соленым огурцом. – А сейчас что? Ушел ведь и не вернется же. Гордый.

И прежде чем позволить моим слезам выплеснуться новой волной, Варя, проглотив огурец, затягивает песню страдалицы-тетушки Чарли из Бразилии:

– Любовь и бедность навсегда,

Меня поймали в сети.

По мне и бедность – не беда,

Не будь любви на свете-е-е…

Я тут же подхватываю, и теперь мы в два голоса горланим:

– Зачем разлучница-судьба

Всегда любви помеха?

И почему любовь – раба

Достатка и успеха-а-а-а…

Лай-лай, лай-лай…

В конце второго куплета, когда наш дуэт по децибелам достигает почти оперных высот, а тела готовы рвануть по коридору в горячем страстном танго, краем уха слышу звонок своего мобильного.

Варя застывает с открытым ртом. Я тоже. Может Кирилл?

Бросаюсь к аппарату и отвечаю, не глянув, кто же там все-таки на проводе.

– Да… Стас? А-а… Как дела? – немного разочарованно отвечаю я собеседнику. – Да нет. Ничего. Завтра? Да, свободна. Куда? В клуб Адмирал?

Смотрю на Варю, которая неодобрительно хмурит брови.

– Ну-у… почему бы и не сходить, – продолжаю разговор. – Ладно. Договорились.

Кладу телефон на стол и наблюдаю осуждающую ухмылку подруги, мол «Кать, ну и нахрена тебе это?»

– Пойдешь со Стасом в клуб? – качая головой, спрашивает она.

– А почему бы и нет? – отвечаю, складывая руки на груди.

– Кать, это, конечно, твое личное дело, но этот Стас даже близко не валялся с тем твоим Кириллом. У этого Стаса все напускное и показушное. Ты разве не видишь? Я, как твоя лучшая подруга, советую тебе: с кем с кем, а со Стасом быть поосторожнее. Не серьезный он. Еще со школы было понятно, что разгвоздяй.

– Ну вот, как раз Стаса мне можно не опасаться. Мы ж его знаем вдоль и поперек. Он безобидный, хоть и показушный. Зато он веселый. А мне сейчас надо как-то взбодриться после разрыва с Игорем и после шока от Кирилла Ивановича. Честно, авторитет этого красавца-богача на меня уже давит так, что дышать трудно…

– Ой, Кать, чуть не забыла, – восклицает Варя и несется в прихожую к своей сумке. – Я ж тебе электрошокер раздобыла. У нашего охранника больничного выпросила. У них там на складе есть списанные, так он мне одолжил. Вот, держи.

Я разглядываю черный пластиковый предмет в форме пульта от телека с двумя железками в виде усов.

– А он вообще работает?

– Конечно. Но надо на зарядку ставить периодически. Нет! На мне не пробуй, – предупреждающе восклицает Варя, когда я беру в руки электроприбор. – И используй только в крайнем случае.

Я благодарю подругу и обещаю, что буду соблюдать меры предосторожности. Сидим несколько минут в молчании, закусываем огурцами.

– Ты все носишься со мной, как с ребенком. Спасибо, конечно, – нарушаю я тишину. – Ты лучше скажи, что там у вас с вашим доктором?

– Все по-прежнему, – вздыхает Варя. – Он же женат. Ты знаешь. А семью я разрушать не буду. У меня, видишь ли, тоже есть принципы.

Да, знаю я про Варину любовь на расстоянии. В больницу, где она работает медсестрой, год назад устроился новый заведующий отделением. Симпатичный мужик и Варе он очень нравится. К слову сказать, он тоже ей уделяет, хоть и маленькие, но знаки внимания. Варя же, узнав, что он женат, предпочитает держаться на расстоянии.

Жаль мне Варюху, переживает ведь. А вообще, она классная – добрая, умная, хозяйственная и очень ответственная. Ей бы такого же парня – доброго, сильного, ответственного и хозяйственного. У них бы была прекрасная семья и куча детишек. Я даже улыбаюсь, представив себе такую картину.

Чокаемся с Варюхой, выпиваем по пятьдесят и затягиваем уже более оптимистичную песню про цветущую калину.

Эх, жизнь бывает несправедлива к хорошим людям. Но кто знает, эта самая жизнь, может быть, еще повернется к нам с подругой солнечным боком. Хотя, мы не настолько наивны, чтобы нам хотелось улётного счастья, мы уже достаточно созревшие, чтобы надеяться на нормальную приятную стабильность…

Глава 11

Кирилл

Битый час валяюсь на диване в гостиной. Все бесит и раздражает. По телеку муть просто редкостная, так что, пощелкав по каналам, выключаю его. Пробую слушать музыку – она, как-то неожиданно, не вызывает наслаждения, как обычно, она беспощадно разрывает в клочья все внутри. Трындец…

А в мозгу все время крутятся строчки из песни Высоцкого:

«Свежий ветер избранных пьянил, с ног сбивал, из мёртвых воскрешал,

Потому что, если не любил, – значит, и не жил и не дышал!»

И прицепятся же слова совсем не в тему… или в тему?

Топаю на кухню в поисках чего-нибудь вкусного, но даже мой любимый черничный пирог на вкус кажется травой. Я заболел что ли?