Ты дура. Приключения продолжаются!

— Так это… — в голосе подпаленного типа появилось удивление. — Так он это. Штаны ж мне кто подпалил?

Я затихла — ждала, что скажут продвинутому драконолову его дружки. Ох, они сказали… Ох и сказали же они. Такого скопища «быбыдрыхов», «мруза хаев», «хурмысов» и «мграз дро бабахов» на мои уши давно не высыпалось. Типу припомнили его супервыстрел, от которого дракон делся непонятно куда, и то, что он уронил кому-то на ноги мешок с жиром, и кривые руки, и пересоленную кашу (она-то откуда взялась?)и его кфытьи мозги, которые испортили все дело… Тип вяло отругивался, предъявляя всем свои штаны — мол, пусть сами убедятся — они точно подпаленные, а остальные поливали его от и до, и горячо жалели, что драконихи на самом деле тут нет — они б ее не тронули, лишь бы она на самом деле спалила этому придурку что-нибудь важное, кроме головы… А что им теперь хозяин скажет, страшно даже представить!

— А что сделает… — главный, кажется, уже выдохся. И говорил как-то почти безнадежно. — Парни, перестаньте орать. Теперь, даже если мы наизнанку вывернемся, толку с того не будет. Упустили — все. Бочка нам.

Бочка? А-а… Это в смысле «крышка», местные так говорят. То есть этим моим ловцам скоро придет крышка. Интересно-интересно… Да что ж за хозяин такой? Что-то очень уж крутой, прямо как наш черный маг, чтоб ему так и остаться там, куда послали. Тьфу-тьфу-тьфу. Нет-нет, только не это… Нет. Если он такой грозный, то что ж не пришел сам меня ловить? Ставинне бы пришел.

Призадумавшись о распроклятом черном маге, который до сих пор отравлял нам с Риком жизнь, я пропустила кусочек разговора. Кажется, мои охотники причитали что-то о своей горькой судьбе и о выбрыках своего странного хозяина.

— Тс-с! — вдруг прошипел один, нервно оглядываясь.

Все резко замолчали и тоже стали вертеть головами. Я поглубже забилась под камушек и проверила, не выбивается ли из норки хвост. Нет вроде. Вот он, хвост, рядышком. А что ж они тогда так молчат? По-нехорошему.

Неужели заметили? Охххх… Мне вдруг как-то очень понятно стало, какое маленькое углубление под этим камнем. И как просто в случае чего будет вытащить меня отсюда. А там… даже если они не поймут, что я и есть пропавший дракон, то все равно ничего хорошего мне не светит.

По песку прошуршали шаги. Ближе. Еще ближе… Я задержала дыхание. Тихо-тихо… Спокойно. Мало ли что им тут понадобилось.

Еще ближе. Совсем рядом! Замри!

Кусты рядом затрещали, как гром. Я еле удержалась на месте, притаилась, с камнем слилась… и кажется, не дышала. Пока сердитый голос (совсем рядом!) не проговорил:

— Хвала предкам, показалось.

Все отмерли.

— Точно? А то этот хвостатый доносчик мастер прятаться.

— Угу. Севин так попал. Болтал про хозяина. А этот как раз затаился рядом, видно. Послушал, и…

— Тварь мохнатая, и откуда его хозяин только выкопал! — рыкнул чей-то голос. — Тьфу.

— Ты б поосторожнее с языком. А то как с Севином будет.

— Избави предки.

— Да нет, не может быть. Далеко. Как бы он сюда-то попал?

— А точно его нет?

— Можешь сам проверить! — огрызается главный.

Песок хрустит еще под парой ног. Снова трещат кусты. Я дышу тихо-тихо, хоть и понимаю уже, что это ищут не меня. Кого-то другого. Доносчика — они сказали. Доносчика… Не знаю, кто этот доносчик, но чтоб ему сегодня Новодворская приснилась и устроила скандал. У моего камня толкутся уже несколько пар кожаных сапог, песок летит во все стороны, все глаза запорошил, земля дрожит. А если кто-то из этих охотничков решит подвинуть камень, меня вообще в порошок разотрут…

— Нет. Нема его тут, — наконец говорит один. — Показалось. Пошли к костру, мужики. У меня тут есть немножко браги…

Фух. Наконец-то! Ой… Я растерянно посмотрела на дымок и нервно — в сторону охотничков. От моего облегченного вздоха расплавился песок.

Но они этого уже не видели…

Ура алкоголю!

Бррррр, надо же… прав был папа, когда твердил о вреде алкоголя. Ох, прав. Сколько раз говорил: мол, дочка, поаккуратнее с коктейлями, а то всякое может быть. И здоровью вредит, и жизнь себе испортишь, потому что под градусом такое натворить можно, что потом лет десять не расхлебаешь. Точно. Вот только объяснял неправильно. То есть в общем-то правильно, но от меня слова отлетали, как мячик от ракетки. А вот заснял бы меня раз в таком нетрезвом виде, да показал наутро, как я выглядела, да какую чушь несла, да кто мне под градусом показался крутым и симпатичным… Думаю тогда я б не скоро себе что-то градусное смешала.

Такие мысли крутились в голове, когда от костра послышалось «Наливай по второй!» Мои неудачливые киллеры вовсю проспиртовывали организмы. Или прображ… пробрагни… тьфу, нашла о чем думать! Главное, что они сейчас хлещут свои градусы и им пока не до меня. И ни до чего, кроме браги.