Ты дура. Приключения продолжаются!

Тогда я посмела вылезти из-под камушка и посмотреть, что у меня там с боком и крылом. Да-а. Бок выглядел нерадостно. Под шерстью, да еще в свете костра видно было плохо, но и так понятно — попало мне крепко. Правое крыло шевелилось с трудом, и мысль о том, чтоб куда-то на таких крыльях лететь, была… ну, дикой. А если кувыркнуться? Не знаю. Если подумать… подбили-то меня, когда я была драконом. А бок болит и у меня-мышки. Так что если я снова отыграю назад в дракона, этот суперсиняк никуда не денется, так ведь? Не знаю, не знаю. Зато как обрадуются охотнички!

У мельничной запруды,
Там, где река течет
Живет красотка Трудди
И песенки поет! —

грянуло от костра. Так, эти уже наквасились до песен.

Нет-нет, радовать мы их не будем. Тем более, если учесть, как мне сейчас плохо (бок болит, дышать тяжело, и до сих пор от соленой воды мутит), то после кувырка драконша из меня получится, наверное, в отключке. А что делать? Вот влипла…

Охотники тем временем дружно орали песню о красотке Трудди, которая, оказывается, умела не только петь песенки. Я не вслушивалась, но там было что-то про утро и дойку коров, потом про день и поле, потом про обед и стирку, потом про вечер, ужин и коров. Интересно, когда они уже до ночи доберутся… Заткнутся наконец. Голова и так болит и не хочет соображать, а тут еще эта Трудди — прямо робот какой-то. Пашет и пашет. Может, хоть ночью отдохнет?

Неа. Следующий куплет был про то, как умелая героиня продолжила смену, явившись к герою. И какие у нее, оказывается, достоинства… Тьфу! Ну и рожи у этих охотников. Да-а, алкоголь реально портит жизнь. Увидала б сейчас красотка-Трудди эти хмельные морды — умчалась бы с визгом.

Холодно как. Пока была на нервах, не чувствовала, а сейчас всей шкурой почувствовала, какой тут неласковый ночной ветер. У костра бы погреться… Или найти что-то вроде одеяла. Хоть во что-то закутаться. Замерзла я. Шерсть до сих пор не высохла, на дворе осень. Если так дальше пойдет, то охотникам меня и ловить меня не придется — окоченею, и утром они найдут трупик с крыльями.

Что бы тут найти? Маленькое, нетяжелое, но теплое? И чтобы оно никому не понадобилось до утра? Шапка чья-нибудь? Рукавица? Мешок?

— Хозяин — змеюка… — вдруг донеслось от костра.

Я навострила уши. Ну-ка, ну-ка, что там про хозяина?

— Змеюка подколодная! — продолжил мужик, махнув рукой на нервное шипении дружков. — Гад. Хырь… жмытный… Только вздохнули свободно, только жить начали… и явился!

— Тихо ты…

— Да плевать, пусть слушает! — мужик с перевязанной ногой (не ему ли мой киллер камешек уронил?) мрачно допил что-то из деревянной кружки. — Пусть! А ну, наливай!

Кружки булькнули. Молчание.

— А я вам скажу — тварь он, — продолжил мужик, треснув кружкой по колену. — Полжизни потратили, прислуживали ему, дрожали, тряслись, глаза лишний раз поднять боялись! Только наладили жисть — и на тебе. Явился…

— Служи ему, вишь ли!

— Дракониху ему лови!

— Тварюшек привел, все шныряют, все вынюхивают. Шеи б им посворачивать.

— А сам-то, сам… Самого-то может и нету! Налей!

— Как нету?

— Вот хто… Налей, грю!.. Вот скажите, кто… ик! Кто его самого-то счас видел-то? Никто…

Мне стало так интересно, что холод как-то перестал ощущаться. То есть как это — хозяина никто не видел? А кто меня ловить послал? Голос из бутылки? Или из чего они там пьют? Из мешка… Знаем мы, кто там приказывать может. Но кто тогда привел зверюг и сделал что-то нехорошее с каким-то Севином? Ой, чего-то я по-крупному не понимаю.

— Эти видели, — ворвался в уши еще один нетрезвый голос, — Которые в ик!.. В тряпках своих золотых…

Что? ЧТО?!

— Мантии Златые, — как по заказу слил информацию главарь.

— Мантии, ха! — мужики пьяно захихикали, — Мантии, тоже… Тряпки золотые, а у самих ветер в кармане.

— Пироги у бабы моей воровали, — поддакнул мой киллер.

— И мышей боятся… — икнул один охотник. — Сам видел. Наливай! Значит, так: чтоб они все провалились и оставили нас в покое!

— Выпьем!

Где ж тут есть, во что закутаться! Я наматывала круги вокруг костра. Мужики давно дрыхли, залившись своей брагой до отметки «full». Алкаши несчастные. Я тут закоченела, стараясь что-то нужное услышать, а они… то долго ругали какую-то «полосатую сволочь», то затеяли песню про «милашку Женни» (та еще трудоголичка, если по песенке смотреть) то перепутали камень со своим «мехом» и долго пытались вылить из него остатки браги и удивлялись, че ж ничего не льется, то ни с того ни с сего решили перезарядить свою баллисту. Словом, после «выпьем» так больше ничего полезного и не высказали. Единственная польза, что баллисте пришел полный и окончательный каюк. И если б я могла улететь, то теперь было б самое время.

Эх… С таким крылом лучше даже не пробовать.