Ты мой слэм-данк (СИ)

Год я занималась как одержимая. Тренер оказался проницательным и понимающим человеком. Лично нагружал меня и следил, чтобы не слетела с катушек. Конечно, никаких высот я не добилась, но научилась вставать в стойку и правильно колотить по груше без вреда для рук. А! Еще дышать. Оказывается это очень важная составляющая мордобойного спорта. Но главное… отпустило.

До школы добегаю за десять минут. Всего пара кварталов от дома. Помещение встречает запахом дермантина, пота и адреналина. Здесь всегда так. Света немного, потому что окна узкие. На стенде слева привычно красуются снимки с чемпионами и правилами тренировки. На ринге спаррингуются мальчишки. В закутке за столом окопался в бумагах Илья Петрович.

— Быстро ты, — встает и хромает мне навстречу тренер. Его карьера бойца оборвалась из-за автомобильной аварии.

— Соскучилась, — улыбаюсь, стараясь не глядеть в глаза.

— Ну, иди переодевайся. Посмотрим, что ты растеряла, — понимающе качает головой, махнув в сторону раздевалок.

За два часа интенсивных занятий тренер выбивает из меня не только злость, но и силы. Валяюсь, распластавшись на ринге. Ноет все тело от нагрузки, но я все равно широко улыбаюсь, глядя на точечные светильники на потолке.

— Илья Петрович, загоняли вы меня, — восстанавливаю дыхание, вдыхая через нос и выдыхая ртом.

— Занимайся регулярно, тогда простая разминка не свалит тебя с ног, — он разматывает шнуровку на перчатках.

— Не боитесь, что тогда я смогу вас победить? — приподнимаюсь на локтях, стирая пот со лба правым предплечьем.

— У тебя для победы не хватает внутреннего спокойствия. Ты работаешь эмоциональными выплесками, а это не спорт, Лиза, — тренер подает руку. Рывком дергает на себя, помогая подняться.

— И возразить нечего, — усмехаюсь, выставляя кулаки в перчатках вперед.

— Научись жить в ладу с собой. Не распыляйся. Внутренние резервы не безграничны. Не трать то, что здесь, — мужчина тыкает мне в грудь снятой перчаткой. — … на бессмысленные раздражители. Сегодня ты вымотала демонов, но завтра они вернутся вновь.

Мы пролезаем между натянутых канатов и садимся у края клетки. Тренер подает мне бутылку минералки без газа. Жадно пью, вытираю после себя горлышко и отставляю воду в сторону.

— Знать бы как победить демонов, — кручу кисти, снимая напряжение.

— Дуреха ты, — берет мою ладонь, смотрит на костяшки. Не хмурится, как раньше. Значит, все правильно делала сегодня. — Что я тебе говорил? Любой побежденный рано или поздно хочет реванша, Лиза. Так и с демонами… А бороться с собой глупо. Бессмысленно. Двадцать лет назад я тренировал Шерхана. Знаешь такого боксера? — киваю. Его фото висит на доске. Известный чемпион. — Он от каждого пропущенного удара в спарринге загонял себя до разбитых в кровь кулаков. Кто-то скажет: молодец! Двигался к цели. Только это не так. Он прежде всего мешал себе верить в успех. Понять тот факт, что дело не в пропуске удара, а в умении встать после него и занять правильную стойку, чтобы принять следующий. По морде, Лиза, получают все. Так что… надо осознать этот факт, осмыслить, пережить и подняться. Валяться, упиваясь жалостью и злостью от бессилия — не выход.

— Спасибо, — кошусь на Илью Петровича.

Сколько ему? Под шестьдесят? Седой, с густыми бровями, мудрым взглядом и широким носом. На левом виске шрам в пять сантиметров, такой же на подбородке.

— Приходи хотя бы раз в пару недель. Форму поддерживать. А то на ребрах по сантиметру прилипло, — намеренно подкалывает меня.

А я реагирую, блин! Осматриваю себя, особенно по бокам.

— Нормально все, Илья Петрович. На весах без изменений.

— Я ж не буду врать. Точно потолстела.

— Да где?! — цепляю пальцами кожу на животе, демонстрируя отсутствие лишнего.

— Что я говорил про спор с тренером? А ну, марш читать правила, Полянская!

Закатываю глаза, качая головой, и спрыгиваю с насеста.

Домой возвращаюсь уставшая, но довольная. Принимаю ванну и засыпаю моментально, едва коснувшись головой подушки.

Утро начинается с настойчивого звонка на мобильный. Выражаю досаду стоном, не желая открывать глаза. Может прогулять? Почему нельзя сейчас позвонить маме и сказать, что у меня воспаление хитрости?

М-да… Тебе тридцать два года, Елизавета Андреевна, так что…

Шарю рукой по тумбочке, пока не натыкаюсь на гаджет. Жму наугад кнопки и подношу к уху.

— Слушаю…

— Нарушаем правила?

Голос Демьяна как выстрел у виска. Вся нега в момент улетучивается. Распахиваю глаза и смотрю на электронные часы.

Мама дорогая, я проспала!

Вскакиваю с кровати и бегу в ванную, перебирая в голове, что надеть.

— Лиза? — черт, телефон все еще в моей руке, а я стою и не пойму, как мне выдавить зубную пасту на щетку. Какого черта я вообще не сброшу звонок?!

— Пятнадцать минут, — голос хрипит со сна.

— Время пошло, соня, — фыркает Голицын.

Половину пути мы едем в полном молчании. Демьян точно не в духе. Взъерошенный такой. Хмурится, постоянно стучит большими пальцами по рулю, губы поджимает. Стараюсь на него не смотреть. Мало ли… попаду под раздачу. А вообще, вид у студента милый, хоть и насупленный.

— Голицын, не с той ноги встал?