Ты - моя ошибка

- Ты останешься один, если я уйду. Ты, действительно, этого хочешь?

- Поиграли и хватит. Уходи! – его голос дрогнул. Но я не распознала этого, захлестываясь собственными эмоциями. Он прогонял меня, я здесь больше была не нужна. Это конец. Бабочке сломали крылья. С глаз скатилась слезинка, но я резко развернулась и побежала в спальню.

Открыла шкаф и начала собирать вещи. Руки тряслись, но слезы больше не падали. Я заставляла себя быть сильной. Сжимала губы, прикусывала щеки изнутри, до крови. Соленый привкус заполнил рот, а в горле поселился камень. Моих вещей было так мало, здесь вообще не было ничего моего, но здесь было столько нас. Каждый сантиметр этой комнаты пропитался нами, нашими голосами, улыбками, вздохами и стонами.

Я отчетливо помнила, как мы лежали на этих подушках, как Ник накрывал меня одеялом, и как ночью его ладонь иногда проникала мне под майку. А вот здесь – напротив шкафа, он всегда останавливался, чтобы стянуть с себя брюки и всегда заглядывался на меня, на пару секунд, но это был обязательный ритуал.

Мне хотелось закричать в голос, хотелось подойти к нему, вцепиться в плечи и встряхнуть. Я ждала, что он войдет в комнату и заберет из моих рук сумку, обнимет, извинится. Хотя нет, Никита никогда не извиняется. Он просто не умеет говорить это слово, признавать своих ошибок. Поэтому Новиков точно не войдет сюда, точно не будет останавливать. Но почему же я так ждала обратного? Почему сердце сжалось в комок, надавливая на легкие. Дышать с каждой секундой становилось невыносимо.

Через десять минут я вышла с сумкой в коридор. Поставила ее на пол и опустилась на корточки. Начала надевать обувь, но из-за того, что пальцы тряслись, никак не могла попасть шнуровкой в нужный крючок.

- Ульяна, - его голос, как прострел, как самая горящая и обжигающая пуля ударил в легкие, и я резко подняла голову. Посмотрела испуганными глазами в его покрытые, коркой льда, глаза. Он не поднялся со стула, так и сидел на нем, разглядывая меня в дверном проеме. Нас разделяло приличное расстояние, но мы отчетливо видели и ощущали друг друга.

Должна ли я была подойти к Никите? Сделать очередной шаг первой? Хотел ли он этого? Не знаю. Возможно, те бесконечные секунды, что Ник смотрел на меня, он пытался осознать, насколько правильно поступает, а возможно, ждал, что осознаю, как ошиблась я. Сердце у меня изливалось от обреченности.

- Ключи… - хриплым, едва слышным, и каким-то уж больно неуверенным голосом произнес Новиков. Он никогда так не говорил, это совсем не было похоже на него. – Оставь на полке.

Руки у меня упали безжизненными палками к ногам. Я вдруг потерялась в собственных мыслях. Знала только одно – хочу уйти отсюда. Откуда-то взялась сила, куда-то пропали слезы. Я резко поднялась, накинула куртку, и вытащив из кармана ключ, положила его на тумбу.

Затем схватила сумку, и сделала шаг к дверям. Кажется, сердце остановилось. Я не слышала ударов, я ничего не слышала. В один миг будто оглохла. На автомате дернула ручку, переступила порог квартиры и захлопнула за собой дверь.

Это был конец. Это было его решение. Это был просто секс.

Глава 39 – Никита

Комната.

Слишком тихая, слишком темная.

Фотография в рамке. Как я мог не заметить ее? Как мог случайно задеть?

Закрываю глаза. Делаю глубокий вдох. В квартире стало тихо. В квартире больше нет никаких звуков. Только что хлопнула дверь. Ульяна ушла. Как смешно звучат ее слова, какая странная реакция.

Проклятая фотография. Проклятая рамка. Почему я постоянно наступаю на один и те же грабли.

Делаю опять вдох. Воспоминания врываются яркими красками из детства. Мне десять. Я уже не жду счастья и любви от отца, хотя может, и жду, просто ложь помогает не утонуть в собственном отчаянии. Завтра родительское собрание. Нужно сказать папе, мне хочется, чтобы он обязательно сходил, чтобы посмотрел, как ведут себя другие отцы.

Пробегаю вдоль длинного коридора, оставляя позади голые стены и волшебный дворец, в котором так много дорогих картин, посуды и мебели. Здесь живет роскошь. Здесь не живут люди. А еще ночами по темным углам скитается маленькое приведение в поисках очередной жертвы – меня. Оно обещает назвать свое имя, и каждый раз протягивает руку, но я старательно прячусь под одеялом. И нет, не в страхе дело. Далеко не в нем.

Стучу в дубовую дверь, крепко сжимаю пальцы в кулак, впиваясь ногтями в кожу ладони. Никто не открывает, тогда решаю войти без приглашения. Оглядываю комнату. Большую. Светлую. Полную книжных полок, дорогих шкафов, прикрытых прозрачным стеклом. А в этом кожаном кресле обычно сидит отец. Склоняется над бумагами, разглядывая их на письменном столе.