Ты не мой Boy 2

Мне шлепают на лицо горячее мокрое полотенце.

Капец…

Потом вместе с кожей сдирают стянувшую всё маску-пленку. Выщипывают, пилят, тянут…

— Мам, поскромнее, окей?

— Молчать.

— Ау!! — взвизгиваю. — Оставь в покое мои брови.

— Нет уж! В этот раз мне их оплатили. Я просто делаю свою работу.

В бумажном пакете — белье!

Достав его из пакета, мама многозначительно и ошарашенно смотрит мне в глаза.

Ты совсем уже, Корниенко?!

— Не спрашивай! — отворачиваюсь я.

Я тебя убью, Корниенко! Просто придушу!

— И куда он тебя везёт? — скептически.

Ляпаю первое, что приходит в голову на дрожжах от нашего знакомства.

— У нас просто фотосессия.

— Мм…

И спасибо ему ещё раз, что выбрал не длинное платье, а вечерний комбинезон. Все-таки в штанах я чувствую себя комфортнее.

Облачив меня после пыток, мама с однополчанами смотрят с восхищением!

— Поля… Ты просто модель!

— Ты посмотри какие у нее руки! Какие плечи!

Разворачиваюсь к зеркалу.

Оу…

С удивлением разглядываю себя.

Туфли, клатч и тонкая нить ожерелья словно из комплекта — мерцающие, голубые… В цвет его глаз! А изящный комбинезон — белый. Но ткань тоже слегка мерцает перламутром. Брючины очень длинные, видны лишь кончики туфель. В сочетании с высоким каблуком это совсем меняет силуэт.

Красиво получилось…

— Чтобы все фотки с фотосессии были у меня! — требовательно шипит на меня мама, перекладывая мой телефон и кошелек в клатч. — Сумку я заберу. Наденешь мое пальто. Нельзя на это надевать куртку!

Выхожу в общий зал с диванчиками.

И хочется даже что-нибудь такое ляпнуть, чтобы все испортить, а не плыть белым безупречным лебедем в руки Корниенко.

Но ляпнуть я не успеваю…

В стильном костюме. С иголочки, просто… Медленно разворачивается ко мне. И даже руку в кармане держит как аристократ с обложки.

Опускаю взгляд на его классические туфли. Удивленно дергаю бровями.

Кто бы мог о тебе такое подумать, Корниенко?!

Так…

Что это вообще за парень? И где мой Рыб с крючками?

Пялимся друг на друга…

— Черт… Я ослеп! — улыбаясь, зажмуривается и сжимает пальцами переносицу.

— Как мило… — тихо пищат сзади мои крестные феи.

Я слышу, как фотают.

Ррр!.. Мама!!

Она накидывает мне на плечи чёрное длинное пальто.

— Вера Романовна, спасибо, — тянет он меня к себе.

— Ааа… Когда нам ждать Полю домой?

— Оу, — очаровательно улыбается он. — Можно мы не будем слишком торопиться?

— Ну конечно… — продает меня с потрохами любующаяся нами мама. — Конечно! Развлекайтесь…

Закатываю с возмущением глаза.

— Собака где? — оглядываюсь я.

Администратор выводит облизывающегося Буча. На нем новый ошейник. И… словно причесан с кондиционером. Шкура лоснится.

С подозрением забираю поводок.

Мы наконец-то выходим.

Денис подаёт мне руку, я спускаюсь с крыльца.

В последнее мгновение, делает шаг, вставая в упор. И заставляя тормознуть на последней ступеньке.

Наши лица близко.

— Поль… — облизывает нервно губы.

— Не буду я тебя целовать! — отшатываюсь назад.

Но он крепко хватает за талию.

— Почему?

— У тебя рта нет!

— Есть…

— А почему ты им тогда не воспользовался?!

— Потому что дебил… — опускает взгляд.

— Всё. Поехали на твое мраморное крыльцо!

Трётся носом об мой подбородок, выпрашивая нежности. Магнит в груди сводит с ума, требуя обнимать его!

А я не хочу его обнимать.

— Не хочу!

— Почему?

— Ты чужой. Я тебя не чувствую…

Лицо обиженно вздрагивает. Но быстро стирает это ухмылкой. А потом и ухмылка пропадает также быстро.

Вдыхает поглубже.

— Почувствуешь.

Глава 10 — «Зона»

Припарковав тачку возле ворот, открываю дверь магнитным ключом. Мы проходим внутрь. Здороваюсь с охранником.

Поля оглядывается.

Здесь красиво, да. Много туи, навесы из вечнозеленых лиан, обсыпанные снежком, все украшено плачущими гирляндами, красиво подстриженные кусты, беседочка, не работающий сейчас фонтан…

— Как в сказке… — комментирует она настороженно.

Останавливаемся у крыльца. Мраморного.

— Кстати о сказках. Поль… А ты Стругацких читала?

— Что-то читала, что-то ещё собираюсь. А что?

— «Пикник на обочине». Там есть «Зона». Паранормальное опасное место…

— Читала.

— Так вот. Там за дверью — моя личная «зона». Я туда как сталкер все время захожу. Но я хочу, чтобы ты знала, что это только моя зона. Тебя она никак ранить не может. Я тебя защитил. Можешь там вообще ни с кем не общаться.

— Зачем ты туда идёшь?

— Зачем… Зачем… Затем, что я ее ношу все время внутри — эту зону. А вот пока она у меня внутри, она тебя ранить может. Я хочу сходить и оставить ее там. Навсегда… Но если её осколки как-то будут бросаться на тебя… Чтобы ты понимала, что я не намеренно. Сходишь со мной?

Хмуро и задумчиво смотрит в глаза.

— Это дом твоих родителей?

— Отца. И мачехи теперь.

— Ладно! — сердито вздыхает. — Иди сюда, обниму тебя.

— Нет. Потом. Туда надо заходить отмороженным, Малышечка! Иначе крыша может потечь.

Нажимаю на звонок.

— У тебя нет ключа?

Открываю.

— Она открыта. Это вызов прислуги.

У нас забирают верхнюю одежду. Горничная хмуро косится на собаку.

— Денис, давайте, я уведу ее куда-нибудь… во флигель. Сергей Миронович будет недоволен.

— Нет. Собака с нами.