Ты спросил, что такое есть Русь…

Как мыслей дневных давит груз.
Луна серебрит даль, и плюс
Поёт некто в ухо мне: «Эй,
Ты всё ещё в хаосе дней?

Брось стен этих мёртвых уют,

Часы время таинства бьют, —
Словами рисуй натюрморт,
Иль вид, что пред взором простёрт,

Приморский желанный пейзаж,

Марьячей, танцовщиц и пляж,
Пой дерзкие думы о нём,
Кто так целовал тебя днём,

Ведь автор — подобье ферзя

Ему нету слова «нельзя»…»
Клонюсь над бумагой челом,
Но кроме нулей — ничего!

Строка избегает пера

И рифме милее нора,
А время, что в сущности — мысль,
Кричит: «Моя форма есть жизнь,

Смотри, не теряй её твердь,

Для пишущих это есть смерть».
— Скажите же сердцу «сезам»,
Откройте дверь к счастью, к слезам…

Где муза танцует нагой, —

Мне ритм «Болеро» бьёт ногой…
Рассеялся тягостный мрак.
Вино и стихи — под «тик-так».

Вот этак давным бы давно —

Пишу уже, как Сирано.
Бессилия нет и следа —
Растаяло кромкою льда.

Нет разуму больше преград,

Во время вперяется взгляд,
Сползают истории прочь,
Что пледы в амурную ночь.

Да вон Клеопатра сама,

Сводящая многих с ума.
А там Цезарь с Брутом вдвоём,
И всё — в полушарье моём

В моменты, когда жадный мозг

От дивных фантазий громоздк…
Чу, дух, ему вторя, запел —
Так, видно, Творец захотел.

Эк лира ведёт, не слаба —

Уж пот утираю со лба,
Но клянчу мгновения вновь,
Где дух опьяняет любовь,

Где вслед за Толстым — тот же плуг

По пашне. И воздух сам вдруг,
Любимую форму приняв,
Танцует, трудягу обняв.

Что делают с духом перо

С бумагой, не ведая про
Судьбу создающего речь,
С неснятою тяжестью с плеч.

Р. А. Н. Мексика, 2012

Божественному слушателю

Полночь дышит тенями деревьев,
И кустов, и цветов… чуть-чуть жутко.
Я раскрыла стыдливо свой томик —
Сладость с горечью чутких минуток.

Аж под кожею жар пробегает,

И в ушах звон стоит бесконечный,
Пред глазами туман, сердце бьётся… —
Ты, мой слушатель, друг мой сердечный,

Вот сидишь предо мною так близко,

Человек, о котором мечтала.
Как ты слушаешь нежный мой голос,
Я клянусь небу — это немало!

И не в силах дух вымолвить слова,

Коль стихи мои хвалишь учтиво, —
Потом жарким, дрожа, обливаюсь
От счастливого в чувствах порыва.

Зыбкий миг чуда… вытку из лунных

Снов — невольников грёз, в песне новой.
Как пчеле, моя ноша земная
Пусть и впредь будет сладко тяжёлой.

Р. А. Н. 2012, Мексика

И в Мексике в нас Русь сияет!