У каждого свое зло

Николай присвистнул.

— А говоришь — нет! Гони давай адрес этого вашего компьютерного гения Макса, живо!

— Я точно не помню. Только номер квартиры.

— О, господи! Врезать тебе, что ли…

— Все равно не вспомню. Не знаю.

— Хрен с тобой. Давай номер квартиры, этаж, телефон — все, что знаешь.

— Четвертый этаж, квартира сорок восемь, — заплетающимся языком сказал Витя. Подумав, назвал и телефон, после чего снова надолго закрыл глаза.

Николай понял, что вряд ли добьется от пленника чего-либо еще. Значит, эти бравые сыщики, находящиеся на блатном прикорме в МУРе, ничего пока толком, кажется, не знают.

Пора было закругляться. Но прежде, чем отнести эту жертву скополамина к машине, Николай решил проверить, хорошо ли нейтрализован аппарат слежения — все-таки этот герой тянул к нему свои ручонки. Не выходя на лестничную клетку, он из дверного проема нащупал глазок прибора.

— Черт, жвачки на вас не напасешься! — сварливо пробормотал он, разжевывая свежую подушечку «Дирола». — Очень полезный, без сахара, схохмил Николай, снова заклеивая кругляшок объектива.

Еще через минуту он усаживал пребывающего в небытии Виктора в его «четверку». Аккуратно, как спящего, положил его на баранку, захлопнул дверцу и, подняв воротник пиджака, вернулся короткой пробежкой в дом. Все. Теперь он имел полное право подняться на лифте — человек из гостей возвращается домой.

Дверь ему открыла переволновавшаяся Марина.

— Ну, вот и я! — радостно сообщил ей Николай.

Она, ничего не отвечая, посмотрела на него любящим взглядом и вдруг прильнула к нему в поцелуе. Обняв ее за талию, он молча провел ее в комнату.

— Все в порядке, не волнуйся, — проговорил он и поспешно прибавил: Мы тут в твое отсутствие, между прочим, с Марией Олеговной немножко по душам беседовали. И знаешь, я ей признался, что хотел бы на тебе жениться, — с совершенно невинным видом завершил он.

— Что-о?! — протянула изумленная Марина. — И что мама?

— Мария Олеговна обрадовалась за тебя, сказала, что благословит. Короче говоря, она согласна.

— А меня… Меня что — уже не надо спрашивать?! — вскричала Марина вдруг осипшим голосом.

— Ну вот же я тебя и спрашиваю, — засмеялся Николай. — Пойдешь за меня замуж?

— Если ты это серьезно — не надо превращать все в балаган, Коля. И вообще, я должна подумать.

— Да ради же бога! — словно извиняясь за что-то, проговорил он. — А насчет того — серьезно это или нет, поверь мне на слово: серьезней некуда.

— А раз так, скажи мне… — Она замолчала, подняла на него выражающие какую-то непонятную ему муку глаза. — Мне очень трудно это тебе говорить, особенно сейчас, в такой момент… — Вздохнула, набрала побольше воздуха в грудь и кончила твердо и решительно: — Но не сказать этого я не могу, потому что от твоего ответа зависит все остальное… Скажи, это ты убил Завьялова?

— Знаешь, я едва ли не впервые слышу эту фамилию…

— Ярослав Завьялов — племянник Антона Григорьевича. И я тебе о нем уже говорила…

— А-а! Припоминаю, припоминаю! Ты говорила, что он неприятен тебе, что он, кажется, наркоман и претендует на наследство старика. Так? А что, его убили?

Марина молча кивнула.

— Ну и почему ты решила, что это я?

— Книги, которые ты сегодня вернул, — они разве не у него были?

— А, так вот оно в чем дело! Ты подозреваешь, что он украл книги, а я его убил исключительно для того, чтобы их вернуть. Ладно хоть в благородстве мотивов мне не отказываешь, хотя глупее вряд ли что можно придумать, извини. Хорошо. Известно хоть, как его убили?

— Я не знаю… Слышала только, что труп нашли сравнительно недалеко от нашего дома, — угрюмо ответила Марина.

— Его что — зарезали, застрелили?

— Его, кажется, забили ногами. Шпана. А может, какие-нибудь каратисты… Ах, ну да, ну да, извини, что подозреваю такого бравого вояку, как ты. Ты, конечно, предпочел бы пистолет с глушителем, да? — нехорошо ухмыльнулась она.