У кладезя бездны. Часть 4

Продолжая тащить Ксению за руку в бушующем море — я вскинул пистолет и выстрелил несколько раз в направлении снайпера. Попасть насмерть я не думал — его там не видно, там блестят софиты, а за ними, как и за любым осветительным прибором — кромешная темнота. Но испортить настроение снайперу, заставить его понять, что он под огнем — тоже нужно.

С треском лопнул один из осветительных приборов. Снова полетели искры.

Пробиваться через толпу было все равно, что бежать перед быками в Сарагосе… по слухам как то раз несколько русских военных заставили быков бежать в обратном направлении, но это только слухи… наверное. Мне надо было делать три дела — пробиваться сквозь толпу, тащить через нее Ксению и смотреть, не собирается ли кто-нибудь нас убить. Пытаться каким-то образом уклониться от пуль, было невозможно — но взбесившаяся толпа сама по себе служила отличным укрытием, точно стрелять было невозможно.

Что потом будет…

Один из официантов, тоже смуглый, опрокинул поднос с бокалами с шампанским, я это увидел, точнее, услышал — меня привлек звон бьющегося стекла. Под подносом у него была приклеена липкой лентой Беретта-Бригадир, которую он пытался отодрать, но я его опередил, потому что пистолет у меня был уже в руках. Из трех выстрелов два попали в цель, один из них — аккурат в глаз, чтобы тушку не портить. Обливаясь кровью, террорист упал на пол…

Я циничный? Что вы, господа. Я спешу посмеяться над всем, иначе мне пришлось бы или заплакать, или замереть в ужасе. Поза эмбриона — такую, кажется, советуют своим клиентам страховые компании при нападении. Я предпочитаю отстреливаться…

Кстати, и этого я опознал. Адриан Лезнич, хорват, католический экстремист из организации адвоката Павелича, убийца, из граничар. Объявлен в розыск через Интерпол за убийства, которые он совершил уже в Европе как профессиональный наемник и террорист. Только противодействие австро-венгров при безразличии немцев — не позволило нам объявить эту тварь в розыск по линии Гаагского трибунала за массовые убийства и геноцид…

Наконец-то мы выбрались. Сшибив кого-то с ног, я затащил Ксению в служебное помещение, дернул в сторону — чтобы держащий под прицелом зал снайпер не успел выстрелить, пока она будет в дверном проеме. Потом — вырвал из кобуры на лодыжке еще один Магнум.

— Кто… кто это был? — Ксения была совершенно растерзанная, она то ли потеряла туфли, то ли сбросила их, чтобы быстрее было бежать. Ужас и немой вопрос в глазах — за что ей это?

— Видела?

— Да… он…

— Наемный убийца, стрелял в Папу Римского. Чемпион мира. Так что можешь гордиться. Ты знаешь, как отсюда выбраться?

— Откуда?

Ну, да… Это мне может прийти в голову подойти и ознакомиться с пожарным планом здания, висящим на стене, гражданским такое в голову не приходит. Если я не ошибаюсь… где-то дальше — пожарная лестница, а там есть ход как вверх, так и вниз. Мне надо было наверх, идеально — на крышу.

В коридоре появился официант, я вскинул пистолет — но он не стал в нас стрелять и бросился наутек.

— Держись за мной. Начнется перестрелка — падай, где стоишь, ничком падай.

— Господи…

— Пошли… — у меня было около двадцати патронов в пистолете и полный барабан в револьвере — ты у Ника мой крест отобрала?

— Какое… он сам бы не отдал… упрямый в тебя.

— Слава Богу, что не отобрала…

— Он что…

— Его уже похитили. Но мы его найдем…

Если не отберут. Крест богатый… могут позариться. Господи, только бы не это.

— Похитили?! Как?!!!

Ответить я не успел — впереди что-то мелькнуло, я ответил выстрелами — с обеих рук. Полетело выбитое стекло…

Черт…

— А-а-а…

Я обернулся — и не увидел Ксении. Метнулся назад — распахнутая настежь дверь, сидящая на полу Ксения. Она оперлась на дверь — а она открылась под рукой. Это, похоже, был склад напитков… одна пуля сюда, и я просто не знаю, что здесь будет.

— Найди мне водку. Или джинн. Пару бутылок! Быстро!

Я снова выстрелил — и на этот раз выстрелили в ответ, пуля прошла совсем рядом. Ублюдок, что засел на лестнице — умел стрелять.

— Держи!

Джин Бифитер… Британский. Ноль семь литра. Сейчас посмотрим, кто и как его разливает.

Пятьдесят на пятьдесят. Я изо всей силы бросил одну из бутылок вперед, она с грохотом разбилась — и стрелок ответил новым выстрелом, едва не лишив меня руки. Потом я бросил вторую, метя намного выше — и открыл огонь по плафону аварийного освещения. Пятьдесят на пятьдесят — что искры подожгут почти полтора литра отличного британского джина. Или я просто глупо израсходую свой боезапас.

Полыхнуло! Желто-голубое, ревущее пламя рванулось в конце коридора, лизнуло стены — и я бросился вперед, стреляя из Магнума, потому что двадцать второй калибр дверь не пробил бы. Шесть выстрелов… и пусть этот ублюдок попробует стрелять в ответ сквозь пламя и навстречу летящим пулям…