У красных ворот

На перроне, когда они с вещами стояли у подножки своего вагона напротив белого с колоннами здания вокзала, к ним подошел человек невысокого роста с черными лохматыми бровями над запавшими серыми глазами и спросил у Сергея:

— Вы не Сережа Гречанный?

— Да.

— Очень приятно. Я Свирский.

— А-а-а, Михаил Ефимович! — воскликнул Сергей. — Познакомьтесь, моя жена Вика.

— Очень рад, — Свирский пожал протянутую Викой руку.

— Как вы, Сережа, похожи на своего дедушку! Изумительно! Ведь я видел вас совсем маленьким, когда учился в Москве. А сейчас передо мной молодой человек и даже женатый.

— Все говорят про сходство с дедушкой, — сказал Сергей.

— Он у нас часто бывал. Последний раз приезжал с Еленой Анатольевной в шестьдесят восьмом. Любил Феодосию.

— Я хорошо знаю его жизнь в Феодосии во время гражданской войны. Ведь он написал об этом повесть.

— Это новость! Как прочесть? — спросил Свирский.

— Я пришлю вам.

— Это для нас будет такой подарок!

— А пока примите, пожалуйста, вот этот подарок. От мамы, папы, бабушки и от нас, — Сергей достал из Викиной сумки большой сверток. — Тут для всех членов вашей семьи.

— Боже мой! Зачем? Нам так неловко принимать от близких людей!

— Это от чистого сердца, — сказал Сергей. — Михаил Ефимович, к вам просьба: мне очень хотелось бы посмотреть места в городе, которые дедушка описывает в своей рукописи.

— О, я вам дам такого гида, лучше быть не может! Мой младший сын Лева. Он город знает, как свою квартиру. Вы ему только скажите, какое место.

— Большое спасибо, Михаил Ефимович.

— Дорогие друзья! Чего же мы стоим? Пойдемте. Сейчас я вас отвезу к нам, мы пообедаем. А жить вы будете у старшего сына. Он сейчас с женой в отпуске. Вам будет удобно. У него однокомнатная квартира. Не возражаете?

— Нет. Да, Вика?

— Конечно, конечно, — подтвердила она.

…Так начались для Сергея и Вики радостные дни.

С утра они уходили на пляж. Михаил Ефимович, работавший заместителем главного врача одного из санаториев, устроил им пропуск на санаторский пляж. Здесь было значительно меньше народа, чем на городском, и чище.

На Вику сразу обратили внимание санаторские любители женской красоты.

— Видел новенькую? — говорил один другому. — Вот это девушка!

— Да, просто люкс. Просто с картинки. Длинноногая, с высокой талией.

— А бюст! — поддержал другой.

— Одна?

— Да нет, вот с тем парнем. Говорят, муж.

Вика вела себя холодно-вежливо с пляжными поклонниками. С одним наиболее настойчивым ухажером Сергей чуть не подрался. Но все это были мелочи по сравнению со щедростью солнца и синего моря. Плавали вдвоем до буйка, а порой, обманывая бдительность спасателей, дежуривших на берегу, и дальше.

Обедали они в кафе, на углу двух улиц, после трех часов, когда оно, забитое до отказа в обеденные часы, пустело. Здесь стоял полусумрак и было относительно прохладно. И они, прокаленные солнцем, просоленные морем, с нетерпением поглощали еду. Потом шли на квартиру, защищенную шторами от солнца; ими быстро овладевал сладкий послеобеденный сон. Проснувшись, обязательно обнаруживали на простынях крупинки пляжного песка.

На столе красовался натюрморт из яблок, персиков, винограда, тщательно отобранных и купленных на базаре Викой.

— Попробуем дары юга — предлагала она.

Дары поглощались, потом они снова шли к морю, а вечером в летний кинотеатр или концертный зал, а то просто гуляли по набережной. На танцы не ходили: Сергей танцевал плохо, стеснялся.

— Роскошная у нас с тобой жизнь, — говорила Вика, — подольше бы.

Ездили на экскурсии по древнему и всегда удивительному Крыму.

Однажды они были в Музее Грина в Феодосии, а потом в его домике в Старом Крыму.

Сергей любил Грина. Он тихо ходил по домику, незаметно для экскурсовода притрагивался к предметам; думал, как вещи, их сочетание в пространстве этих побеленных комнаток отражают душу человека, которому они принадлежали.

Вике было любопытно, но и только, и, когда они вышли из домика, она спросила мужа:

— Почему ты такой молчаливый?

— Я побывал у Грина. Тебя разве ничто не тронуло?

— А что именно?

— Ну атмосфера его жилья?

— Домик как домик. Увидела, где жил писатель Грин. Что больше? Приеду и расскажу: была в Севастополе, Ялте, Бахчисарае и в этом месте.

— Ты его не читала?

— Нет.

— Поэтому так говоришь.

— Всех невозможно прочесть, — в голосе Вики появились нотки раздражения.

— Но Грин — это не все, он — один из небольшого ряда исключительных писателей, — продолжал Сергей, не обращая внимания на ее реакцию.

— Я не собираюсь, как ты, стать журналисткой, — сказала она, накаляясь.

— При чем здесь это — журналист не журналист. Не обижайся, пожалуйста, просто, на мой взгляд, прочтение Грина входит в минимум, необходимый среднекультурному человеку.

— Вот и женился бы на Соньке! — окончательно вспылила Вика.

— Ну зачем так! Я люблю не ее, а тебя, — сказал он искренне.

Обезаруженная признанием, Вика промолчала, а потом довольно спокойно сказала:

— Я просто воспитана по-другому. Я не очень-то много читала.

— Вика, слушай, это можно наверстать.