Убийственные мемуары

– Мануил Хатум – иранский художник с трудной судьбой. Правоверные мусульмане его где-то подкараулили и зарезали: он, с их точки зрения, неправильные картины рисовал. Картина, про которую идет речь, «Степень отчуждения», стала скандально знаменита в конце восьмидесятых годов, но как Ракитскому удалось ее заполучить – неизвестно, возможно, купил через подставное лицо на каком-то аукционе. На ней изображена немолодая обнаженная женщина, на ее тело накладываются строчки, написанные по-арабски. Выглядит это, Сан Борисыч, как колючая проволока.

Турецкий вспомнил один из своих недавних снов – это было точное его описание. Значит, он видел эту картину в квартире Ракитского и просто она в подкорке засела.

– …По ее поводу, – продолжал Мишка, – сам Хатум говорил так на презентации своей выставки в Западном Берлине: «…Я старался противостоять устойчивому стереотипу, связанному с образом арабской женщины, которая обычно представляется либо пассивным существом, либо асексуальной матерью. Через письма моей матери появляется другой образ – прямой, открытой, сексуальной женщины, которой нравится ее тело».

– Бред, – разлепил запекшиеся губы Турецкий.

– Ага, – с готовностью подтвердил Федоренко. – Я это в Интернете раскопал.

– Он картавил, этот коллекционер?

– Нет, Сан Борисыч, я это первым делом спросил.

– Все художники – психи, – отважился Турецкий на более длинную фразу.

– Точно, – согласился Мишка. – Вячеслав Иваныч тоже так считает. Только картина эта бешеные бабки стоит, не меньше ста тысяч долларов, представляете?

Значит, арабская картинка тоже не из дешевых, подумал Турецкий. Ну знамо дело, Ракитский муру брать не стал бы. Хотя это уже некоторое отклонение от интересов коллекционеров Таржевских. А впрочем, какая разница? Сто тысяч долларов – деньги, конечно, большие, но все-таки не Левитан. Что-то еще Мишка важное сказал…

– А! Так Грязнов здесь? – спохватился Турецкий.

– Ага. На кухне, пироги ест.

– Ну вот, – расстроился Турецкий, – что это там за пироги такие, что все их едят, кроме меня?!

– Пироги Ирина Генриховна приготовила. С грибами и с черникой. С ума сойти можно. А вам нельзя твердую пищу, – иезуитски напомнил Федоренко.

– Да знаю я, – отмахнулся Турецкий. – С грибами и с черникой. Будь другом, сигарету найди мне, а?

– Реквизировали при входе, – вздохнул Мишка. – Сказали, потом вернут.

– Жизнь не удалась, – резюмировал Турецкий и снова закрыл глаза. – Грязнова позови.

Грязнов появился пять минут спустя.

– А я в ванной курил, – объяснил он причину задержки. – Привет, красавчик.

– Предатель, – прошипел Турецкий. – Дай затяжку сделать.

– Нельзя. Здоровье береги, – скорбно молвил Вячеслав Иванович.

– Скотина, – с чувством сказал Турецкий. – Рассказывай давай.

– Значит, так. – Грязнов, особо не церемонясь, развалился на том же диване, где лежал и сам Турецкий, слегка придавив ему ноги. – Бутылка с тебя, а точнее – ящик.

– Перебьешься.

– Да не мне. Ватолину причитается. Шкурой своей ты ему обязан.

– Как это? – Удивленный Турецкий даже приподнялся на локтях.

– Очень просто. Типа, который на тебя напал, он, родимый, застрелил.

– В-ватолин?! А как он там оказался вообще?!

– Тебя искал. Позвонил Мишке твоему, тот сказал, что ты к Андрееву собирался, он за тобой в Плотников переулок рванул.

– А зачем я ему нужен был, он тебе сказал?

– Сказал, что только тебе лично-персонально доложит. Довольна твоя душенька?

– Подожди… А этот его напарник, Кузнецов?

– У Кузнецова алиби двухсотпроцентное.

– Это еще что значит?

– Он в это время водку пил.

– Это алиби?

– Это алиби.

– Это он так говорит?

– Это я так говорю.

– Не понял.

– Что ты не понял, тупица? Он со мной водку пил. Симпатичный парняга, по-моему.

– Предатель, – вздохнул Турецкий. – Теоретически я ведь тоже с вами мог быть. Сейчас вообще цел был бы. Разве что с похмелья.

Грязнов грустно развел руками:

– С похмелья ты бы точно не был.

– Почему это?

– Уже два дня прошло.

– Два дня?! Ладно, – махнул рукой Турецкий, – не тяни резину, кто он был?

– Который на тебя напал, трупак в смысле? – уточнил Грязнов. – Ты только не падай.

– Куда уж мне дальше падать, – насторожился лежащий Турецкий.

– Симиренко Николай Николаевич.

– И с чего тут падать? – фыркнул Турецкий. – Яблоки такие, кажется, есть. Ботаник на меня напал, что ли, потомственный?

– Сам ты ботаник потомственный. Симиренко Николай Николаевич, семьдесят пятого года рождения, уроженец города Озерска, там же до недавних пор и проживающий. Безработный. Передвигался по городу на «БМВ» пятой модели, бедолага. Не мог ничего приличнее прикупить, представляешь?

– Что значит проживающий «до недавних пор»? – переспросил Турецкий.

– Пока с тобой не встретился, – напомнил Грязнов. – Это плохо сказалось на его жизнелюбии.

– А-аа.

– Вот тебе и "а". Значит, я продолжаю: житель города Озерска, два года назад был осужден условно за мелкое хулиганство. По неподтвержденным данным, входил в группировку Виктора Заминайло, больше известного под кличкой Мятый. Ничего совпаденьице, а?

Турецкий попытался присвистнуть, но губами-оладьями этого сделать не смог.