Убийство в пятом варианте

Ступников в ту ночь закрыл Татьяну в подвале и ушел развлекаться с горничной? Что произошло в кладовой после его ухода? Кто-то проник туда и нанес женщине смертельный удар? Убийца должен был знать, где Татьяна, взять ключ, открыть дверь, потом закрыть и вернуть ключ на место. Он обладал завидным хладнокровием.

— Я бы хотела побывать на том месте, где убили вашу жену, — сказала Лариса. — Желательно, без ведома управляющего.

— Это невозможно, — разволновался Бушинский. — Он постоянно находится в доме, он…

— Вызовите его в Москву, придумайте что-нибудь.

— А кто будет кормить собак?

— Пусть договорится с кем-нибудь. Хоть с горничной.

— Аркадий учует подвох! Он поймет, что я… копаю под него.

— Предлагаете сидеть и гадать на кофейной гуще, кто из вас убил Татьяну? Вы или Ступников?

— Вы можете устроить… э-э… виртуальную экспертизу?

— Мы собираемся сделать именно это. На месте преступления. Там мы соберем больше информации, проанализируем ее и сделаем вывод. Злоумышленник способен замести любые следы, но его фантом все еще присутствует в пространстве, где произошло убийство.

— Вдруг это… мой фантом? — со страхом спросил Бушинский. — Что тогда?

— Вы хотите ясности? Какой бы она ни была?

— Д-да… пожалуй, да!.. Лучше ужасная правда, чем усыпительный самообман. Я дам вам ключи от дома, можете осматривать все, что посчитаете нужным.

Лариса задала ему неожиданный вопрос, который на первый взгляд не касался смерти Татьяны.

— Вы прочитали окончание рукописи?

Бушинский не сразу ответил. Ему понадобилась минута, чтобы переключиться с одной темы на другую. Он не поинтересовался, откуда Ларисе известно о том, что рукопись окончена. Его ум, занятый решением непосильной задачи, не справлялся с объемом информации и не реагировал на новые вводные.

— Что?.. Ах, да… Рукопись!.. Я до сих пор под впечатлением, — он помолчал, собираясь с мыслями. — Мне пришлось уволить Рассохину. Из-за того инцидента на выставке, ну вы помните… Она все-таки прислала мне отредактированный текст. Я прочитал его дважды. Честно говоря, я в замешательстве…

— Вам понравился финал?

— Понравился?.. Нет!.. Гибель Чарльза подействовала на меня удручающе… Он сгорел, так и не добравшись до реликвии. А я надеялся, что…

Бушинский споткнулся на полуслове и сжал губы.

— Ключевую роль сыграла в этой мрачной истории некая реликвия, — заметил Ренат. — Именно за ней охотился Майкл Рейли.

— Его любовные клятвы — сплошная фальшь! Он женился на Джейн ради того, чтобы она помогла ему ограбить собственного отца. Я уверен, Джейн глубоко несчастна. Она одинока, беззащитна…

— В чем, по-вашему, смысл рукописи?

— Если бы я знал! Я бы… я…

Бушинский запинался, вздыхал и нервно потирал руки. Он боялся наговорить лишнего, выглядеть идиотом. Джейн была для него не литературной героиней, а любимой женщиной. Это пугало его и одновременно делало счастливым. Счастье — необъяснимая субстанция, изменчивая и тревожная. В его случае счастье пронизано безнадежностью и тайной.

— Вам не кажется, что автор достиг своей цели? Именно поэтому развязка фактически отсутствует. Чарльз погиб в огне, Джейн и Майкл не нашли «отчет капитана Бьёрна». Ниточка обрывается, ничего не происходит. Но автора это не волнует.

— Да? — искренне удивился коммерсант. — Я воспринял сюжет по-другому. История с «отчетом» — всего лишь прием, интрига, на фоне которой развиваются отношения Джейн и ее мужа.

— Вы действительно так считаете?

Бушинский смутился, побагровел и… растерялся. Он был поглощен своим чувством к Джейн и не обращал внимания на недостатки рукописи.

— Компьютерный анализ текста показал, что историю Джейн написал… мужчина, — огорошил его Ренат.

Разумеется, никакого анализа никто не делал. Ренату просто решил проверить реакцию клиента.

Тот вытаращил глаза и вскочил.

— Вы что?! Вы… меня подозреваете?.. Да как вы… О, нет! Это ошибка!.. Мужчина?! Я бы никогда не подумал… Нет-нет!.. Мужчина… Вы уверены?..

По мере того, как высказанная Ренатом мысль доходила до его сведения, Бушинский сникал. Джейн неумолимо отдалялась, а он был не в силах удержать ее.

— Мы пришли к выводу, что кто-то решил подшутить и подсунул вам виртуальную возлюбленную, — сказала Лариса. — А вы поддались на эту уловку.

Бушинский ее не слышал. Он думал о Джейн. Автор рукописи — мужчина? Это еще хуже, чем Рассохина! Гораздо хуже.

— Мужчина… — выдохнул он. — Значит, это шутка?.. Не верю… Я вам не верю!..

— У вас в доме есть гарпун?

— Что?

— Гарпун! — повторил Ренат.

— При чем тут это? — растерялся коммерсант. — Ну да… есть. Я люблю рыбалку. У меня не только гарпун, у меня куча удочек, спиннингов…

— Чтобы метать гарпун, нужна сноровка.

— Я редко им пользуюсь… Мне просто нравится это орудие. Вы когда-нибудь охотились на крупную рыбу?

— Нет. А вы?

Бушинский совсем скис. Вопросы о гарпуне казались ему нелепыми. В то же время он понимал, на что намекает Ренат. Смертельный удар в шею мог нанести человек, который знал, куда бить, и умел обращаться с ножом.

— Это просто дань моде.

— Стремление выделиться?