Убить графомана

— Как я понимаю, вчера у вас, кроме торжественного открытия и эээ… — Игорь покосился в сторону шумной компании, всё ещё не нашедшей своего Семецкого, — ничего не было?

Дмитрий смутился.

— Дело в том, — сказал он, — что есть ещё тусовщики. Снимают друзья номер, вроде как только для себя, а на деле там ещё пара человек помещается на коврике. Приезжают с другими такими же напиться, на живых писателей посмотреть, потусоваться. Их же всех не отследишь, кому этим заниматься? Да и вреда от них никакого.

— От них — пожалуй и никакого, — согласился Игорь. — А вот для них…

Организатор с ответом не нашёлся.

— Ну тогда покажите, что ли, где он жил? Где этот его, — Игорь сделал небольшую паузу, — коврик?

— Я покажу, — сказал переминавшийся с ноги на ногу неподалёку от Дмитрия молодой парень в такой же как у него оранжевой футболке. — Тут недалеко.

Парня звали Лёхой и был он добровольным помощником организаторов конференции. Проще говоря — выполнял всю чёрную работу, крутясь как белка в колесе в компании нескольких таких же психов. Какое удовольствие они находили в этом занятии, Игорь так и не понял.

— Это у вас что, спецодежда что ли такая? — спросил Игорь по дороге в здание пансионата, когда навстречу им попался ещё один человек в приметной оранжевой футболке. По спине у него тянулся длинный список имён, а на пузе темнел странный рисунок — не то ракета из кирпича, не то башня средневекового замка с приделанными к ней дюзами.

— Это сувенирная, — пояснил Лёха. — Орги делают. Там имена участников и символ конференции.

— Эта ракета на пузе?

Лёха кивнул.

— А чего ваши только оранжевые?

— Ну надо же как-то оргов выделять, — пояснил Лёха. — Чтобы поприметнее было.

— А покойник там тоже значится? В этих именах на спине?

— Не, — Лёха качнул головой. — Сашка заявку на регистрацию поздно подал. У него депра была жуткая, он не рассказывал, почему. Ехать в последний момент решил, до этого не хотел. Лучше б дома остался!

— Так ты что, его знал, что ли? — спросил Игорь.

— Ну так, — Лёха неопределённо помахал рукой. — По сети. На один форум ходили, в ЖЖ пересекались…

— Где?

— Ну живой журнал, дневники такие сетевые, — удивлённо пояснил Лёха. — Вы что, не в курсе?

— Слышал, — ответил Игорь. — И что он там в этом своём дневнике писал?

— А забросил он его, — сказал Лёха. — Там последний пост ещё в январе — как ему надоело всё, и как он так жить не может. Я бы вам показал, но тут нормального интернета нету.

— Надо будет — посмотрю, — сказал Игорь.

— Давайте я вам адрес напишу, — предложил Лёха. — Мы уже почти дошли, сейчас как раз, как раз у ребят бумажку можно будет взять какую-нибудь…

Игорь и его провожатый остановились перед закрытой дверью одного из номеров. За дверью кто-то смачно, на два носа, храпел.

— Эй! — Лёха постучал по двери костяшками пальцев. — Док! Рома! Эй! Открывайте!

Храп смолк.

— Ау! — Лёха погремел ручкой двери. — Подъём!

— Сашка, иди в жопу, — донеслось из-за двери.

Лёха ещё несколько раз дёрнул ручку двери.

— Сашка, честно, ты достал уже! — судя по голосу, недовольный человек за дверью так толком и не проснулся, и говорил, буквально не приходя в сознание. — Не перестанешь шуметь, алкоголик малолетний, я тебя с балкона вышвырну, как ты — Анитру!

— Чего-чего он сделает? — заинтересованно спросил Игорь.

Лёха пошёл пятнами

— Это… — торопливо сказал он, давясь словами, — это шутка такая.

— Шутка, значит, — глубокомысленно повторил Игорь и небрежным кивком подозвал к себе расторопную тётку с ключами.

Шустрая коридорная крыса с многолетним стажем оказалась рядом едва ли не с того момента, как опер со своим провожатым вошли в корпус пансионата и безмолвно следовала за ними, держа запасную связку ключей как ковбои — свои верные кольты, всегда готовая пустить их в дело. По мановению её руки дверь распахнулась.

Номер следовало назвать пьяным.

В небольшом коридорчике грудой стояли многолитровые картонные бомж-коробки с вином разной степени помятости. Посреди прохода в небольшой лужице сиротливо давила из себя последние капли пустая пивная бутылка.

Над полем скорби мятежно витал плотный спиртной дух.

Тела в спальне выглядели именно так, как подсознательно ожидал Игорь. Развалившись поверх узких диванчиков прямо в одежде, оба местных жителя лежали рядом — Толстый и Тонкий, жертвы зелёного змия. Первый лежал на спине, воздев к потолку пузо и подложив руку под голову, второй на животе, раскинув на пол слишком длинные для такой кровати руки и ноги.

— Пиндюра Игорь Валерьевич, — Игорь помахал в воздухе раскрытой корочкой, привлекая внимание тел. — Милиция.

Тело потоньше что-то простонало. Тело потолще разлепило один глаз.

— Лёш, привет, — выдавило оно, устремив взор на сопровождающего Игоря. — А я думал, это Сашка опять ломится…

— Александр Трофимов уже никуда ломиться не может, — сказал Игорь. — Он не в состоянии.

— Опять допился, — глухо пробубнил в одеяло тонкий, не отрывая головы от кровати. — Ещё один конвент, от которого Сашка запомнит только заезд, первую бутылку с Семецким и дверь своей квартиры. Ром, пообещай мне, что на следующий кон мы его на коврик брать не будем.