Убить графомана

— Негативная энергия копится точно по тем же законам, что и позитивная, — сказал он, видя недоумение Игоря. — Вот только у людей неконфликтных и к склокам не предрасположенных она не расходуется. Крутится внутри, создаёт стрессы, ищет выхода… А выхода нет. В обычных условиях её нейтрализует энергия положительная. А тут получилось так, что человек с хорошим литературным вкусом был вынужден месяц за месяцем, год за годом, разгребать ворох плохих рукописей, буквально сочащихся истеричными амбициями их авторов. Что-то хорошее среди них попадалось куда реже, чем следовало бы для сохранения баланса. Так что негатив копился, копился… ну и рванул.

— Так что, это она убила Трофимова? — спросил Игорь.

— Она… и не она, — куратор покачал головой. — Смерть Трофимова оказалась побочным эффектом рождения тёмной энергетической сущности в теле носителя. К счастью, вы эту сущность вовремя выявили и спровоцировали на столкновение, пока она ещё не успела окрепнуть и натворить дел.

— Ты меня подставил! — возмущённо сказал Игорь. — Этим делом не я должен был заниматься, а ячейка ваших оперативников!

— А заявись сюда я, или мои ребята, тварь бы просто пересидела мой визит. Как по-твоему проверять почти полтысячи участников этой конференции, не сидит ли в ком бес, а? Да он бы нас ещё от проходной учуял и окуклился!

— П-плохо работаете, — выдавил Громов. — Н-небрежно.

— Пока массовых разрушений нет — не считается, — отрезал куратор.

— А с ней что будет? — спросил Игорь, указывая на бесчувственное тело.

— А ничего, — сказал куратор. — Отлежится, память мы ей почистим, она ничего и не вспомнит. Может, с работой своей завяжет. Ей давно бы следовало это сделать, нельзя так над собой издеваться.

— А как же Трофимов! Она же его убила!

— Не она, — куратор качнул головой, — её тёмная сторона. Та самая, что была уничтожена у тебя на глазах.

— А в средние века ведьм всё-таки сжигали, — вполголоса сказал Игорь, ни к кому конкретно вроде бы и не обращаясь.

— Поверь мне, — куратор усмехнулся, — с тех пор наши гуманные технологии шагнули далеко вперёд.

— А труп? — спросил Игорь. — С трупом-то чего делать? Вот же он, готовый мертвяк, пробы некуда ставить, куда его теперь такого?

— К Лазарю, — жёстко отрезал куратор. — Душа пока тут вьётся, прикрутим обратно. На свою графомань вернётся как миленькая. Пусть думают, что просто пьяный был, расшибся, полежал, а потом его в реанимации откачали. Нам только массовых погромов в стране не хватало. Начнут с писателей, а потом, глядишь, и на всех, кто читать умеет, перекинутся? Нет уж. Нафиг с пляжа!

Игорь промолчал. А про себя подумал, что с этих пор ни к одному редактору и близко не подойдёт. И к писателю — тоже.

И читать перестанет.

Совсем.