Убить Вестника

— Вау, а ты разбушевался! Наконец-то эта нечисть свалила… хм. Привет?

Между мной и проклятым плащем возник мой старый знакомый бесполезный бог, Маал. Выглядел он чертовски недовольно, даже глаза на его пепельном лице светились ярче обычного.

— Какого черта приперся? Мне не до тебя.

Я пытаюсь обойти его, чтобы поднять плащ, но пепельная фигура резко увеличивается в размерах, погребая под собой проклятую одежду.

— А мне кажется, нам есть что обсудить. Видишь ли…

Маал набирает в рот воздуха, прежде чем обрушить на меня с тирадой:

— КАК ДУМАЕШЬ, ПОЧЕМУ Я ДАРУЮ СВОИМ ПОСЛЕДОВАТЕЛЯМ БОНУС ЗАЩИТЫ ОТ ПРОКЛЯТЫХ ПРЕДМЕТОВ, А? ПОТОМУ ЧТО В МИРЕ НЕТ КРЕТИНОВ, ЧТО НАПЯЛИЛИ БЫ ТАКИЕ ШТУКИ ДОБРОВОЛЬНО! ВЕРНЕЕ НЕ БЫЛО! ДО ТЕБЯ! ТЫ СОВСЕМ ДОЛБОЕБ? КАК МОЖНО ИСПОЛЬЗОВАТЬ ПРОКЛЯТЫЕ ВЕЩИ, БАРАН? ТЫ ЗНАЕШЬ СКОЛЬКО ЭНЕРГИИ &^!@$8МНЕ ПРИШЛОСЬ ПОТРАТИТЬ, ЧТОБЫ ОСЛАБИТЬ ЭФФЕКТЫ?

— Мда. Ну хоть какая-то от тебя была польза. — Равнодушно произношу я, пытаясь высмотреть свой плащ в потоках пепла.

— ТЫ… ТЫ… Жалкий смертный. Ты что, хочешь снова его одеть?

— Не одеть, а надеть. Не твоё дело, отвали с дороги.

— Всеотец, за что ты мне даровал такого тупорылого адепта… Хорошо, как насчет сделки? Ты же любишь сделки? Итак, я прощаю тебе долг и даже дам новый ранг, а в обмен ты жертвуешь мне этот плащ?

— Нет. Я сказал — отвали.

Мой взгляд вонзается в горящие угольки глаз бога пепла.

— А то что? Ударишь меня и лишишься статуса моего адепта? — Неубедительно ухмыляется Маал.

— Нет. Я убью тебя.

— Кхм… — Осекается бог и отводит взгляд. — Хорошо. ХОРОШО!

Его фигура рассыпается на пылинки, а голос доносится отовсюду.

— Так и быть… Но ты мне должен много &^!@$8… Хм. Божественной энергии! И ТЫ МНЕ ЕЁ ВЕРНЕШЬ!

— Иди к черту! — Кричу я ему вслед, но в ответ приходит лишь системное сообщение.

Маал пересматривает ваши отношения.

Отношения с Маалом — минус 60.

Текущий статус — 10 (Неприязнь)

Да и черт с ним. Поднимаю плащ, тут же начавший ласково оплетать руки лентами тьмы, и задумываюсь. Раз выманить Вестника не вышло, придется вернуться к старому плану — привести сюда Грегора. Пусть он и не станет убивать сына, но вдруг Вестник сам бросится на него, почувствовав силу? Вот только, стоит ли брать плащ с собой? У меня такое чувство, что даже держать его в инвентаре — плохая идея.

Сердце останавливается в груди, вынуждая прерваться на исцеление.

К дьяволу, всё к дьяволу. Спрячу плащ возле городских стен. Нельзя терять время.

* * *

— Его нет! Кроме того, Лорд-комендант не принимает без предварительной записи!

Стройная барышня с на удивление роскошной грудью пытается преградить мне путь, но я просто отшвыриваю её в сторону и ломлюсь в кабинет Грегора.

— Ай… Возмутительно! Я сейчас же позову коменданта! — Верещит она, но я лишь весело кричу.

— Отлично, это мне и нужно! А я пока подожду его внутри! — Рывок и дверь распахивается, открывая мне уже знакомую комнату с горой книг и свитков. Разве что стол посередине пуст, коменданта и правда нет на месте.

От усилий по выламыванию двери сердце вновь замирает. Дьявол, с каждым разом всё чаще. Поток исцеления решает проблему, но такими темпами я не продержусь и до конца дня.

Я бросил взгляд назад. Барышня-секретарша уже смылась. Ну и ладно, похоже мне остается лишь ждать.

Провожу пальцем по пыльным стопкам книг и открываю первую попавшуюся.

«Особенности ритуалов по жертвоприношению несовершеннолетних»

Хм. Внутри схемы, диаграммы, рунические круги. Занятно, очень уж они похожи на то, что я только что видел в пещере. Сама книга написана от руки и…

Я подхожу к письменному столу Грегора и беру ближайший свиток.

Да. Тот же почерк. Кто бы сомневался…

Оценивающе оглядываю стопки талмудов. Сколько тут книг? Сотни, если не тысячи. Небрежно отбрасываю книгу и принимаюсь рыться в письменном столе.

Приказы, постановления, сводки… Особняком лежит настоящий рулон чего-то, напоминающего человеческую кожу. Скидываю со стола всё лишнее. С шелестом падают свитки, звенит и пачкает ковер, разбившаяся чернильница.

Я с замиранием сердца раскатываю рулон и… разочарованно поджимаю губы. Что я ожидал? Рецепт спасения? Тьфу.

Поверхность была почти целиком покрыта чернилами. Слова и цифры зачеркивались раз за разом, а кое-где были полностью залиты пятнами. Я вожу пальцем по шершавой коже, пытаясь понять, о чем эти рабочие заметки.

Эльфийская кровь… магия… рисунок меча… проклятье?

Да. Совершенно бесполезно для меня.

Со стороны двери я слышу тяжелые шаги и женский голос.

— Вот он! Так прямо и вломился, говорит, что требует с вами встречи, ну я пыталась его оста….

Шелест вынимаемого меча и хлесткий звук выпада. Я выглядываю в коридор.

— Благодарю, Синтия. — Мягко произносит Грегор помощнице, безмолвно сползающей с его окровавленного меча, пронзившего ей грудь.

— Зачем? — Чуть дрогнувшим голосом спрашиваю я.

Грегор же невозмутимо вытирает меч о платье жертвы и вкладывает его обратно в ножны.