Учитель Истории

— Если бы закончилось… — я сделал аккуратный шажок в сторону ремезовского гаража. — Один из громобоев забрал с собой женщину… Против ее воли. Он укрывался вот здесь, за этой стеной, но теперь, похоже, присоединился к своим товарищам.

— Не присоединился, — омоновец покачал головой и стянул с лица маску, под которой оказался совсем молодой мужчина, наверное, даже младше меня. — Вон они оба. Дальше дверей не ушли.

— Не может быть…

На негнущихся ногах я прошел вперед. Несколько шагов дались так тяжело, будто мне было уже сто лет, а не всего лишь двадцать восемь. Наконец я увидел то, что скрывалось за углом гаража: приоткрытая дверь и два недвижимых тела возле нее. Оба в крови. Два больших кровавых пятна, слившихся в одно.

Сквозь окутавший голову туман я услышал сбивчивые, монотонные слова:

— Попали под шальной огонь. Не следовало ему высовываться. Мне очень жаль.

Глава XLII: Утро спасённых

— Да, любимая. Я понимаю, что ты переживаешь. Не надо. Прошу тебя. Со мной все хорошо, я в порядке. Ну, ладно, почти в порядке. Но ничего серьезного, клянусь. Нет, родителям звонить не надо, я с ними уже разговаривал. Остальные не знают. Нет, лучше им не сообщать. Потом. Все, связь очень плохая. Позже услышимся. Хорошо, я сам наберу. Целую, любимая.

Трубка почти разрядилась. Я убрал ее обратно в карман джинсов и в легком отупении помассировал виски. Легче не стало. Кофейку бы… Обычно я не пью кофе, только в те моменты, когда нужно оперативно проснуться. Поэтому он мне реально помогает. Но кофе нет, значит, придется терпеть так.

Я сидел в переполненном приемном отделении городской больницы. Стульев и скамеек на всех не хватало, пришлось приткнуться на подоконнике, забросив за спину подаренную доброй женщиной куртку. Куртка при ближайшем рассмотрении оказалась довольно старой и поношенной, но крепкой. По соседству со мной примостился какой-то беспокойный мужик, который то и дело громко сопел. Мужика понять можно: у него жена раненая, на операции. Но сопеть-то зачем? Как будто без него неприятных звуков вокруг не хватает. Кто-то кряхтит, кто-то кашляет, кто-то ругается сквозь зубы, что очередь замерла, и никакого продвижения. Злые, затравленные, беспомощные лица. Люди толпятся у дверей, стремятся поскорее прорваться на прием, в обход очереди. Торопятся. Здесь только «легкие»: тех, кому повезло меньше, уже забрали. Я тоже ждал врача. Только не своего.

В спину неприятно дует холодом: разбитые стекла в спешке заменяли чем попало: фанерой, полиэтиленовой пленкой, старыми одеялами. Обещали прислать ремонтников, но когда это еще случится. С потолка лился ровный свет галогеновых ламп. Хотелось прислониться к беленой поверхности оконного проёма, закрыть глаза и забыться… Бог с ним, со сном. Хотя бы подремать. Но кто же позволит в такой сутолоке. То и дело мимо снует персонал, больные, обеспокоенные родственники: задевают, пинаются, толкают. Тело нестерпимо ноет от многочисленных ссадин, порезов и ушибов. Я не врал Вере: ничего серьезного при поверхностном осмотре (а осмотрели меня еще там, у гаражей) врач у меня не нашел. Даже пуля лишь чиркнула по коже, оставив после себя неглубокую ранку. Пару перевязок, и перекисью не забывайте обильно поливать. Синяки пройдут, ссадины затянутся. Мой ангел-хранитель, дружище, знай: я твой должник до скончания дней своих. Потом, на небе — если попаду в рай, конечно, — выхлопочу для тебя отпуск на пару сотен лет. И почетную грамоту.

Но сейчас я, не задумываясь, отдал бы пару месяцев жизни за горячий душ и три часа сна. Или хотя бы за стаканчик самого дрянного кофе.

— Долго мне еще тут торчать? У меня дома мама больная. Что за беспредел такой: людей в очереди мариновать?!

— Успокойтесь, пожалуйся.

— Сам успокойся! Я всю ночь не спал!

— Никто не спал. И не вам одному надо. Вот, смотрите.

— И что? Что ты тычешь мне в лицо своей культяпкой? Убери ее!

— Да пошел ты…

Помолчали бы вы оба, лениво подумал я. Как будто ночью не нашумелись. Неужели нельзя просто немного побыть людьми? Обязательно нужно собачиться, искать правых и виноватых. Всем же и так плохо, зачем делать еще хуже?

— Захлопнитесь оба, — озвучила мои мысли полная женщина лет пятидесяти, занявшая краешек деревянной скамейки и державшая на коленях маленького мальчика лет четырех. — У меня племянника убили.

Спор, грозивший перерасти в ссору, тут же утих. Снова воцарилась обычная больничная суета. Я облегченно вздохнул и закрыл глаза.

И тут он подошел ко мне. Протиснулся между ожидавших своей очереди и просто сел рядом, ловко заняв за секунду до того освобожденное сопящим мужиком место. Как ни в чем ни бывало.

— Привет. Как ты?

— Где ты был? — без всяких церемоний спросил я, даже не открыв глаз.

— Прятался, — ответил он.

— Понятно. А теперь что?

— Теперь не прячусь.

— Понятно.

Мы посидели немного в относительной тишине. Потом Женя снова заговорил:

— Слышал про Татьяну. Как она?

— Борется, — коротко произнес я, словно в тот момент сам боролся в этот момент со смертью.

— Выживет?

— Все зависит от хирурга. И от бога.