Удар отточенным пером

– Только порушат ли собаки медведя или нет – еще шанс должен выпасть, а когда собаки сами друг другу с голоду глотки грызут, таких примеров всякий день полно.

– Может, мне еще в День босса директору попец подлизать?! – воскликнул Жильцов зло и отчаянно.

– Начальник – что детский подгузник: всегда висит на твоей заднице и всегда полный! – почти кричала женщина. – Другие мирятся, и ты смирись. А то связался с этим профсоюзом…

На нас начали оглядываться. Заметив это, жена Жильцова махнула рукой и нервной походкой устремилась от нас в сторону детской площадки. Расстроенная Поля поплелась за мамой.

Жильцов вздохнул.

– Жена моя на самом деле все понимает. Она сама кассиром раньше работала. Знает, как у них недостачи из зарплаты списывали. Покупатели воруют, кладовщики воруют, начальство на камерах и охране экономит, а расплачиваются девчонки на кассе.

– А сейчас ваша жена не работает? – поинтересовался я.

– Дочка младшая болеет постоянно. Приходится сидеть. Кстати, ты куда сейчас? – вдруг оживился Жильцов.

– Вообще-то домой.

– Пошли, я тебя кое с кем познакомлю, это недалеко, – заговорщицки подмигнул профсоюзник, махнул рукой жене и с явным облегчением улизнул с открытого праздничного пространства кафетерия.

Я едва поспевал за ним. Жильцов почти бежал, лихорадочно подбрасывая ноги, как будто на его «прощайки» что-то налипло и он отчаянно пытается отряхнуться. Оказавшись на улице, мой спутник преобразился: повел плечами, приосанился и утянул меня в одну из боковых дверей крытого рынка, примостившегося сразу за моллом. Над дверью одна под одной расположились вывески: «Горячие туры» и «Горячие сосиски». Нас, как оказалось, интересовала вторая.

За прилавком «Горячих сосисок» стоял пожилой мужчина, крепкий, с красноватым, распаренным от печи крупным лицом, с густой седой шевелюрой, в которую на манер короны был воткнут белый поварской треугольник.

– Митрич, как дела? – с порога закричал Жильцов, растопырив худые руки, как будто бы мог дотянуться до повара через стеклянный барьер витрины.

– Как сажа бела! – радостно откликнулся Митрич. – Работаешь, работаешь, нащата, а как на пенсию выйдешь, раз и пять лет пролетели!

– Так ты пять лет уже на свободе?

– А то, нащата!

– А ведь как вчера!

– Не говори, Лексей, не говори.

Седовласый мужчина скосился на меня, и Жильцов представил меня как своего знакомого.

Продавец горячих сосисок оказался бывшим водителем погрузчика на «Русском минерале». За вступление в независимый профсоюз Митрича сначала вывели в простой на полгода, сократив заработанную плату на треть, а потом, когда рабочий отказался выходить из профсоюза, незаконно уволили якобы за нарушение трудовой дисциплины.

– Все за год до пенсии, нащата, – покачал головой Митрич. – Но, вишь, вовремя я в профсоюз-то вступил. Аж в Верховном суде, нащата, дело мое рассматривали.

Хотя загадочная «нащата» сбивала с толку, общий смысл дела был ясен.

Я подумал, пусть профсоюзная газета горячилась в запале борьбы, но разве в сущности они не правы? Чем можно оправдать Селиверстова и дирекцию завода, если они борются с такими, как Митрич, вынуждая их обращаться за собственной пенсией в Верховный суд? Разве по таким, как Селиверстов, не плачет тюрьма? Кто он по своей сути – жирующий юрист, кофейный гурман, пытающийся с помощью эксперта и словесной эквилибристики заткнуть рот правде.

– Есть, что ли? – вдруг перешел на шепот Жильцов.

– Хорошим людям всегда есть, – прозвучал загадочный ответ.

Не успел я ничего понять, как в руке у меня оказался живодрегущий целлофановый стакан с прозрачной жидкостью. На одноногий столик а-ля фуршет Митрич лично вынес по булке с сосиской и повесил на дверь табличку «Закрыто».

– За тебя, Лексей, за профсоюз, дай бог здоровья! Хорошее дело делаете! – провозгласил Митрич и чокнулся с нами стаканом с чаем. – На работе не пью, нащата.

– Вот, возьмем, к примеру, Гоголя, – вдруг заговорил Жильцов, задорно, по-мальчишечьи, стрельнув глазами, чем сразу напомнил, что я прозвал его Мальчиком-Носом в нашу первую встречу.

– Почему Гоголь так упорно бичевал нравственные пороки человека, а, филолог? – обратился ко мне Жильцов.

С чего Мальчик-Нос решил, что я филолог? Потому, что моя тетка – филолог?

Увидев мое замешательство, Жильцов переспросил:

– Ты ж филолог?

– Нет, – честно признался я.

– А кто ты?

– Студент. В ветеринарке учусь.

Жильцов одобрительно присвистнул:

– Ветеринар – это даже лучше, чем филолог! Ну тогда про Гоголя я тебе сам расскажу. Гоголь ведь жил еще в позапрошлом веке. А тогда думали, что власть дана от Бога. То есть кто дворянином родился, тот и должен быть дворянином, кто помещиком – тот должен быть помещиком, крестьянин – уже не станет никем, кроме крестьянина. Сама по себе идейка паршивая, но Гоголь Карла Маркса не читал, поэтому писал о том, о чем знал. Вот, он же почему свиные рыла да кривые рожи в своих текстах выписывал? Потому что хотел сказать: «Люди, изменитесь! Начальники и городничие, помещики и сам царь, думайте о народе и тогда заживем!» Понял?

Я кивнул, было любопытно послушать продолжение такого лихого захода.