Угрешская лира. Выпуск 3

О Боже, как я Вас любил,
Как долго был лишён покоя!
И чувство светлое земное,
И Вас душой боготворил.

Я был, как в сказочном бреду:

Тоской и нежностью томимый,
Смиренно нёс свою беду,
Взаимно Вами не любимый.

Какая чудная напасть

Младое сердце пламенила,
Какая девственная страсть
И ум, и душу полонила!

С мечтой о Вас встречал рассвет,

С надеждой встретить днём томился,
Без Вас грустил. И много лет
Всё по ночам Ваш образ снился.

Уж не во сне ли это был

Мой всплеск тоски и восхищенья?
Ещё не ведавший забвенья,
О Боже, как я вас любил…

«Теперь во сне лишь только снится…»

Теперь во сне лишь только снится
Родная прелесть деревень,
Где по утрам в окно стучится
Росой омытая сирень,

Тревожит душу цвет черёмух

И пенье первых петухов,
Когда идёшь с гулянья к дому,
Изведав счастье женихов.

Теперь во сне лишь только снится

И отчий край, и отчий дом,
Уже не мне в окно стучится
Весна сиреневым кустом.

Борис Щербатов

Борис Николаевич Щербатов – известный поэт, член Союза писателей России, автор 4-х сборников стихов. Первый сборник «Над Непрядвой-рекой» опубликовал в 1983 году. В четвёртую книгу «Плач соловьиный» (2006) вошли избранные произведения и стихи последних лет.

Чудо

Из множества чудес библейских
особо памятно одно:
на свадьбе в Кане Галилейской
Он воду претворил в вино.

Всё впереди – и подвиг веры,

Голгофа, и огонь Креста.
То чудо было самым первым
в земной истории Христа…

Наверное, осудят люди:

мол, Бога всуе не тревожь.
Но ты поэт! И в этом чуде
ты чем-то на Него похож.

Ведомый волею небесной,

весь вдохновением горишь,
когда ты из воды словесной
вино поэзии творишь!

Рябина

Я помню день, когда его убили,
далёкий день в пороховом дыму.
Я – дерево, я – старая рябина,
и нет предела горю моему.

Когда в паучьих свастиках солдаты

пошли на приступ серою стеной,
он прикипел к прикладу автомата,
ко мне качнувшись жаркою спиной.

Мне никуда от памяти не деться,

она сжигает медленней огня.
А пуля, что его пробила сердце,
ржавеет в сердцевине у меня.

Но я живу. Деревья, мы живучи,

мы рождены и в старости цвести.
Но как горчит неслыханная участь —
в гудящих жилах кровь его нести!

Влетевшая на кончике металла

в тугую плоть, густа и горяча,
она в тяжёлых гроздьях запылала
непобедимым цветом кумача!..

Остановитесь! Здесь его убили.

Далёк тот день в пороховом дыму.
Я дерево, я старая рябина,
но с той поры – я памятник ему.

Февраль