Уилл Грейсон, Уилл Грейсон (ЛП)

"Я знаю, что это было довольно-таки паршиво с моей стороны пойти на концерт", - говорит она ни с того, ни с сего. Мы подходим к пластмассовой скамейке, и она садится.

"Да все в порядке", - говорю я, присаживаясь рядом с ней.

"Вообще-то не в порядке в наибольшей возможной степени. Я полагаю, дело в том, что я немного запуталась". Запуталась. Телефон. Ее милый, девчачий голос. Прозрения. Я, наконец-то, понял всю правду.

"Бывший парень", - говорю я. Я чувствую, как тонет мой кишечник, будто он плавает глубоко в океане, и я понимаю: она мне нравится. Она милая и очень умная, слегка по-высокомерному, и эта мягкость ее лица, сопровождающая все, что она говорит, и она нравится мне, и я не то чтобы должен быть честен с ней, я хочу этого. Эти вещи как будто связаны друг с другом, я полагаю. "У меня есть идея".

Я чувствую, что она смотрит на меня. Я натягиваю на голову капюшон. Мои уши горят от холода.

И она произносит: "Что за идея?"

"Идея в том, что на десять минут мы оставим все свои чувства. Мы забудем о том, что должны защищать себя и других людей и просто будем говорить правду. Десять минут. А потом сможем снова вернуться к своей паршивости".

"Мне нравится эта идея", - говорит она. - Но тебе придется начать".

Я задираю рукав куртки и смотрю на часы. 10:42. "Готова?" - спрашиваю я. Она кивает. Я снова смотрю на свои часы. "Ладно, и... поехали. Ты мне нравишься. Я и не знаю, нравилась ли ты мне до тех пор, пока я не подумал о том, что ты была на концерте с другим парнем, но сейчас я знаю, и я понимаю, что это делает меня гребанным голубком, но да, ты мне нравишься. Я думаю, что ты классная и очень милая - и под "милая" я подразумеваю красивая, но я не хочу говорить "красивая", ибо это клише, но ты красивая - и мне даже плевать на то, что ты музыкальный сноб".

"Это не снобизм, это хороший вкус. Итак, я встречалась с этим парнем и я знала, что он будет на концерте, и я хотела пойти с тобой, отчасти потому что я знала, что Рендал будет там, а потом я даже захотела пойти без тебя, потому что знала, что он будет там, и он увидел меня, когда ВМК играли "A Brief Overview of Time Travel Paradoxes", он кричал мне в ухо о том, как у него случилось прозрение и сейчас он знает, что мы должны быть вместе, а я такая: "Я так не думаю", и он процитировал эту поэму Э.Э. Каммингса о том, что поцелуи - удел лучше, чем мудрость, а потом выяснилось, что он заказал у ВМК для меня песню, что было из ряда вещей, которые для меня прежде никогда не совершали, и я поняла, что заслуживаю надежного человека, которому нравлюсь так, как не нравлюсь тебе, и я не знаю".

"Что за песня?"

""Annus Miribalis". Ах, он единственный человек, кто знает код от моего шкафчика, и он попросил их посвятить ее этому коду, что просто, я имею в виду, я не знаю. Это просто. Да".

Даже несмотря на то, что это минуты правды, я не сказал ей о песне. Я не могу. Это слишком сложно. Такая вещь от твоего бывшего парня - это мило. А от парня, который не поцеловал тебя в твоем оранжевом Вольво - это просто странно и даже подозрительно, может быть. Она права в том, что заслуживает кого-то надежного, и, быть может, я не могу быть таковым. Тем не менее, парень меня бесит. "Я, блять, ненавижу парней, который цитируют девушкам поэмы. Раз уж мы честны. К тому же, мудрость - удел лучший, чем подавляющее большинство поцелуев. Мудрость - определенно лучший удел, чем поцелуи с дураками, которые читают поэмы девушкам, чтобы залезть к ним в трусики".

"О, Боже, - говорит она. - Честный Уилл и обычный Уилл - абсолютно разные!"

"Если быть честным, я представляю твоего этого средненьким, заурядным, ежедневно - очкастым ослом с отвисшей челюстью, очевидной для парней, которые пытаются затмить мою крутость за счет чтения поэзии и слушания наполовину-хорошей музыки. Я много работал для своей крутости. Мою задницу пинали в средней школе для моей крутости. Я честно прошел через это дерьмо".  "Я не могу поверить, что его зовут Рендал. Он не ходит в Эванстон, да?"

"Нет, он ходит в Латин. Мы познакомились на вечере поэзии".

"Конечно. Боже, я могу представить этого тощего ублюдка: высокий, лохматый, и занимается спортом (возможно футболом), он делает вид, что это ему не нравится, потому что он любит поэзию, и музыку, и тебя, и он думает, что ты стихотворение, и говорит тебе это, и он вымазан толстым слоем самоуверенности и, возможно, спреем для тела". Она смеётся и машет головой. "Что?"- спрашиваю я.

"Водное поло, - говорит она. - Не футбол".

"О, Господи. Ну конечно. Водное поло. Да, не знал, что панк-рокеры любят водное поло".

Она берет меня за руку и смотри на часы. "Минута"- говорит она.

"Ты выглядишь лучше, когда твои волосы лежат сзади"- говорю я в спешке.

"Правда?"

"Да, иначе ты похожа на щенка".

"Ты выглядишь лучше, когда стоишь прямо"- произносит она.

"Время!"- говорю я.

"Ладно, - отвечает она. - Плохо, что мы не можем делать этого чаще".

"Что именно?"- спрашиваю я, улыбаясь. Она встает.

"Мне пора домой. Дурацкий полуночный комендантский час по выходным".