Укол рапиры

— Еще как складно, — сказал я. — С обезьяной опыты, не знаешь, делали? Специально обижали, оскорбляли, кричали на нее, а она раз — инфаркт выдала!

— Может, вообще слабонервная была?

— Сама ты слабонервная. Даже у крыс, например, время жизни сокращается, если в перенаселенную клетку посадить.

— Ну это другое дело. Это как в больничной палате. Я к маме ездила…

— Ничего не другое, — сказал Костя Бронников. — От обиды очень просто можно загнуться…

В пятницу литературу историей заменили, а потом у завуча мы узнали, что Всеволод Андреевич болен.

— Чем? Не инфаркт? — спросила Нина Булатова.

— Нет. Идите на урок…

Но мы все равно не поверили. Не насчет инфаркта, а вообще. Как это так — все время здоровый был, по лестницам почище нас бегал, а тут вдруг…

— Может, обиделся и решил из нашей школы уйти?

— Скорее другие за него решили!..

На этом мы и заклинились.

Кто-то предложил взять адрес в канцелярии и сходить к нему домой. Или позвонить. Но ни телефона, ни адреса нам не дали, как будто это государственная тайна, и жаловаться было некуда.

Но ведь мы тоже не совсем лопухи. И мы пошли на площадь в справочный киоск и заполнили там бланк. Только с годом рождения была загвоздка: никто толком не знал, сколько Всеволоду Андреевичу. Одни кричали — двадцать восемь, другие — тридцать пять, а некоторые колебались между двадцатью пятью и сорока. В общем, написали в графе «год рождения»: 1946, 1947… и так далее — до 1955-го.

Десять минут мы покантовались вокруг мороженого, и вот уже адрес у нас в руках. Ехать было далеко на метро, потом на автобусе, но главное, что ткнулись в запертую дверь. Никто так и не открыл, как ни трезвонили.

— Значит, не болен, — сказал Силин. — Работает в другом месте.

— Или уехал совсем. В Сибирь или на Чукотку.

— Пусть бы эта инспектриса в Сибирь улетела! — сказала Нина Булатова.

— С царицей на пару!..

На другой день мы поехали туда с Бронниковым, через день — Валька с Троновым, но все напрасно. Съездили в воскресенье — опять то же самое.

— Давайте к соседям позвоним, — сказал Гена Князев.

Нам долго не открывали, потом в дверях показалась старушка.

— Господи! И в воскресный день за макулатурой!

Она хотела захлопнуть, но мы успели спросить, когда в последний раз она видела своего соседа и не знает ли, где он.

— Когда, когда… Разве упомнишь тут… Вчерашний день, наверное, а может, позавчерашний. Бежит по лестнице, как на пожар…

— Все ясно, — сказал Силин, когда дверь закрылась. — Съели они его. С потрохами.

— Или сам ушел, — сказала Лида.

— Нехорошо, — сказала Нина. — Он же к нам уже привык. И мы тоже. Как же теперь?

И опять в ее голосе я услышал Джульетту и захотел даже прочитать всю пьесу с начала до конца, хотя она в стихах.

— Нужно вот что сделать, — сказал Саблин по дороге к автобусу, — нужно срочно обратиться…

— Куда?

— Надо срочно написать, — сказал Силин.

— Кому?..

— В отдел народного образования, — сказал я. — В роно. Вот куда. Они ведь учителей назначают.

— Может, лучше сходить?

— Сходи. Так тебя там и примут. Заждались!

— Значит, давайте писать, — решил Валя Саблин.

— Можно у меня, — предложил Гена Князев. — У отца пишущая машинка…

Над письмом мы пыхтели довольно долго: все оказалось трудным, начиная с обращения. В самом деле — как писать: «Уважаемые товарищи»? «Дорогое роно»?

— «Дорогой сэр», — сказал я. Но всем было не до шуток.

Сошлись на таком начале: «Уважаемый зав. роно!» После этого было еще сложней, мы чуть совсем не переругались, и, наконец, родилось послание:

«…Мы, ученики 8-го класса «Б» 319-й школы, решили написать Вам (Валя Саблин поклялся, что «Вы» в заявлениях пишут с большой буквы) о том, что у нас произошло. Причины мы точно не знаем, но у нас взяли нашего учителя В. А. Рубина, которого мы уважаем и считаем очень хорошим. Если это правда — то, что мы думаем, — то Вы поступаете неправильно. Не надо слушать одну сторону, а надо две. Он интересно ведет уроки, устраивает хорошие вечера (не дискотеку, а литературные), а если кому-то не нравится, то что же — у всех свое мнение. Толстому вот Шекспир не нравился. И у нас тоже свое мнение.

А то, что он заступается за других, — это ведь хорошая черта, разве не так? Если нужно голосовать, мы голосуем за него двумя руками. И мы хотим знать, что с ним, а нам в школе не говорят. Дома его тоже нет, и мы ничего не знаем…»

Вот в таком роде было письмо.

Гена пошел в другую комнату за машинкой и вернулся вместе с отцом.

— Пусть прочитает, ладно? — сказал он. — Может, подскажет что-нибудь.

— …Ну, — спросил отец Гены, — о чем бушуете, витии?

— Я же тебе говорил, — сказал Гена. — А теперь письмо написали. В роно. Посмотри. Все на месте? Мы его сейчас отпечатаем.

Нагнувшись над столом, отец Гены стал читать. Потом взял письмо в руки, прошелся по комнате — раз, другой, третий. Мы смотрели и ждали. Не нравится чего-то?..

Он снова прошелся по комнате, потрогал кактус на окошке, укололся и отдернул руку.

— Я вспомнил стихи, — сказал он после молчания. — Пушкина Александра Сергеевича… Вы их наверняка еще не знаете. Они довольно сложные. Но все же послушайте…