Укороченный век

Он умирал в забытом Богом Йере,
Он не мечтал о кондиционере —
Поэту было некому помочь.
И дул горячий ветер преисподней,
А он глядел грустнее и свободней
В расплавленную солнцем злую ночь.
И задыхался тихо, постепенно,
Зато в стихах он шел за грань вселенной
И каждой строчке был так горько рад.
Предчувствуя в Россию возращенье
И, может быть, Господнее прощенье,
Он забывал французский, южный ад.

«С укороченным веком спорь…»

С укороченным веком спорь —
Забирает из вен всю кровь,
И становится цветом зорь,
И тебя воскрешает вновь.
Для того, чтоб развеять в пыль,
Для того, чтоб посеять страх,
Превращая кошмары в быль,
С горькой гордостью на устах.
Чтоб от старых обид так жгло
И саднило в больной груди.
Чтоб ты видел большее зло,
Что скрутило в петлю все пути.
А пока жизнь еще течет,
Бьется жилкою у виска,
Мир готовит душе свой счет —
Поступь времени так «легка»…

«А я всё пылю да по старым дорогам…»

А я всё пылю да по старым дорогам,
И мнится мне — путника смерть не берёт.
Но точно, когда-нибудь, спросится строго —
За каждое слово дан будет отчёт.
Неверных шагов я боюсь, но не очень,
Ведь могут и помыслы в ад привести…
А впрочем, каркас этой бездны так прочен,
Что, кажется, некуда больше идти…

«А здесь город бесов, меняющих маски…»

А здесь город бесов, меняющих маски,
И солнечным летом лишь серые краски —
Судьбы отпечатки на каждом из нас.
Ты душу меняешь на мертвые вещи,
И мир покрывается сеткою трещин,
Так часто невидной за спешкой для глаз.
Иллюзию жизни бессмысленным трёпом
Поддержишь, а после сквозь годы, галопом,
Скорей в суету, в бесполезные дни.
Так хочешь всегда все дела переделать,
И нервно ты дергаешь бедное тело,
Уставшее бредить в тисках западни.
Меняются лет беспокойные числа,
Всё больше вранья, что отсутствие смысла
Заполнить пытается — сделав фантом:
И счастьем из пластика нового быта,
С утра дрессирует борьбой у «корыта»,
Пока не уложит тебя под крестом.

«Забытый уголок судьбы…»

Забытый уголок судьбы,
Печаль и радость звуков струнных,
Куда стекаются мольбы,
Где ты, мерцающий и лунный,
Поешь о вечном торжестве,
О странной неземной награде,
Для тех, кто жив в беззвучном аде —
В больном, нелепом колдовстве.

«Болезненный, больничный бред…»

Болезненный, больничный бред
И полночь, чтобы впасть в прострацию…
Души невыразимый свет
Во тьму уходит, в эмиграцию.

Мы не уславливались так —
Само собою получается:
Когда банальнейший пустяк
В беду от скуки превращается.

Как жаль, помочь уже нельзя —
Судьба строжайше позаботится…
И намагчинена стезя,
Где сердце — вдруг — и остановится.

«Всё нормально, спокойно…»