Украденные мечты (СИ)

— Нет, мэм, конечно, вы… Вы прекрасно выглядите, просто… Как бы это сказать… Вы сегодня рассеяны, даже слишком. Смотрите, вы просили меня срочно сварить вам кофе, и я тут же принесла его вам, но… Вы не сделали ни глотка из чашки. Вы будто и не заметили моего появления, миссис Блэйк.

— Сейчас выпью, — нехотя кивнула Ева, поспешно беря в руку чашку с давно остывшем напитком…

Ушла она в тот день чуть раньше обычного, плюнув на все незавершённые дела, а также на то, что подумает о ней Джессика. Даже объяснять ничего не стала, перед этим, правда, тщательно уложив волосы, а также подправив свой слегка подпорченный за день макияж.

Спустя десять минут Блэйк уже сидела в парке, наслаждаясь приятным шелестом листвы, покоем и умиротворением, которое она могла ощутить лишь здесь, в этом, ставшем по-настоящему дорогим её сердцу, месте. Ева не хотела думать о том, что скажет Марку и как будет общаться с ним после такого неприятного перерыва в их отношениях. Она просто ждала. Надеялась на лучшее. Верила в чудо.

— Добрый вечер, — до боли знакомый голос заставил женщину вздрогнуть, — давно ждёте?

— Около пяти минут, — соврала Ева. На самом деле она сидела здесь уже целых полчаса, с замиранием сердца предвкушая такую долгожданную для неё встречу. Однако признаваться в этом Льюису она вовсе не собиралась.

— Отлично, — негромко усмехнувшись, сказал писатель, — тогда приступим к делу. Каким будет ваш следующий заказ?

— Что? — она с удивлением посмотрела на своего собеседника, — Но… Сначала я хотела кое-что спросить у вас, Марк…

— Спрашивайте, — с явным равнодушием в голосе ответил мужчина, устраиваясь на скамейке рядом с ней.

— Что с вами произошло, Марк? Почему вы больше не пишите свои красивые сказки о любви и вымышленных мирах? Ваши последние работы, они… Как бы это объяснить… Понимаете, они другие. Хотя ваш стиль по-прежнему в них улавливается, но…

— Короче, вам не понравилось, — довольно грубо оборвал её Льюис, — что ж, я догадывался об этом. Скучающим дамочкам вроде вас нужны только красивые истории любви, в которых вы можете увидеть самих себя. Помечтать о том, чего уж точно никогда не будет в изрядно надоевшей вам реальности…

— Вы ошибаетесь! Я вовсе не скучающая домохозяйка, которая насмотревшись сериалов, решила с вашей помощью свести саму себя с полюбившимся ей героем! Я много работаю, и у меня совершенно нет времени на подобную ерунду. Просто… — она осеклась, чувствуя, что своими пафосными речами загоняет саму себя в тупик, осложняя и без того непростые отношения с Льюисом. — Я мечтала писать. Сама. У меня было много сюжетов, идей, но… Я не могу, Марк. Каждый раз, когда я включаю ноутбук, открываю текстовый редактор и хочу начать работу над одной из своих историй, я будто впадаю в ступор. Не могу написать ни одного предложения, разом забывая все свои задумки и теряя способность вообще что-то придумывать. Одним словом, писательство это не моё.

— И для воплощения ваших идей вам нужен я?

— Мне просто нравится ваш язык, манера изложения… Красиво, динамично, со смыслом. Вы умеете передавать свои идеи, не загружая читателя ненужными описаниями и деталями, а эмоции ваших героев настолько искренние, что невольно начинаешь верить в то, что вы описывали свои собственные чувства.

— Вы также можете научиться писать, Ева, — немного помолчав, вставил тот, при этом устремляя свой взгляд куда-то вдаль, — и можете делать это не хуже меня. Вам просто нужно отпустить Ваши комплексы. То, что мешает Вам начать работу над своей идеей.

— О чём вы говорите? — в какой-то момент женщине стало действительно не по себе, — Мне ничего не мешает, просто… Я не могу, Марк! Не могу, поймите.

— Всё возможно, если этого очень захотеть. Попытайтесь. Расслабьтесь. Вспомните то время, когда могли что-то писать. Вспомните свои тогдашние ощущения, мысли… Что вам первое приходило на ум в то время. Как вы видели свои сюжеты…

— Это абсолютно провальная идея, — отвернувшись от него, недовольно буркнула Ева, — но… давайте лучше о вас. И о ваших будущих работах.

— Они вам не понравятся, Ева. И никому из моих постоянных читателей тоже. Конечно, вы сейчас спросите, зачем я их пишу… И я вам отвечу. Я пишу их для себя. Это не просто мои фантазии, нет, для меня эти работы, скорее, способ выговориться, излить душу. Впрочем, вы этого никогда не поймёте.

Слова Марка вновь задели Еву за живое, однако она промолчала, делая вид, что рассматривает проходившую мимо них парочку. Спорить с писателем было сейчас не в её интересах.

— Поэтому я не смогу написать вам что-то длинное, — продолжал тот, совершенно не глядя в её сторону, — даже если вы заплатите мне миллион долларов. Как я уже говорил, собственное творчество для меня куда важнее работы на заказ.

— Отлично, — Блэйк недовольно ухмыльнулась, — тогда понятно, откуда такое депрессивное настроение. Скорее всего, вас бросила девушка. Надоело ей ваше бесплатное творчество, а публиковаться за деньги или работать на заказ вы особо не горите желанием.